LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Poesie tratte dal libro Alchimie per una donna     di Adriana Scarpa   editrice Montedit,2000, Collana Collana Le schegge d'oro (i libri dei premi), pp. 80, L. 16.000 - Euro 8,26 ISBN ISBN 88-8356-070-1

La prima è stata Lucy   Lo scavare fosse profonde, il setacciare sabbie minute, ha messo un punto fermo alla ricerca: fu Lucy la prima umana sulla terra.   Se poi vogliamo credere che Adamo venne prima di Eva sarà atto di fede sottomissione al dire di una scrittura che fu vergata prima del Vangelo.   Ma io non ho saputo mai di un uomo, uno qualunque, un popolano o un re che avesse una costola in meno.     Milioni di donne   Milioni di donne dipanano la vita nel chiuso di pareti stinte. Il pianto del bambino di notte le unisce all'uomo di fianco e divide per la sacralità del suo sonno. Poi viene il tempo di fare la riga ai capelli e riannodare le trecce sciolte, viene il tempo di soffiare nasi e lavare ginocchia sbucciate. Milioni di donne - così - ad aspettare partenze e distacchi: ed è sempre l'alba - ai risvegli il volto è sempre bianco di stanchezza. Ancora milioni di donne non sanno i respiri di betulla - soltanto la fatica dei giorni - non sanno i desideri e le braccia ma solo gli affanni e i ventri svuotati che crescono silenzi nei corpi sconfitti.       Alchimie per una donna   Io volerò attraverso la bocca della candela, indenne falena (Sylvia Plath)   Contratte a cogliere i suoni le abbiamo lasciate a fare e disfare su rozzi telai brandelli di vita. Senza volto né nome avevano cuori d'argento da appendere alle volte di grotte scavate in anfratti da seminare nell'alveo di fiumi asciutti come vertebre di mastodonti in rilievo. Furono mysterion rinchiuso tra rozze pareti, negli occhi l'arsura, in rigidezza di membra tenevano serrate frenesie di palpiti, un fuoco che ardeva.   Le abbiamo incontrate nei tempi di radici e tesori nascosti nei raggi argentati di ruote che incidevano dentro la terra i drammi, gli eventi e graffiavano a unghiate di fuoco le carni.   A spaccarle, come pigne, come frutto di cocco, ne uscivano nettare e latte dolcezze impensate sotto scorza di pelle-smeriglio, sotto grinze di ataviche pene. Da spaccati di secoli si spande il loro lamento che è stato fragore di vene, rito, sentenza, un codice arcano miniato su arabeschi di vento, filigrana di Aracne in precario equilibrio. Avevano ritmi di lune e stagioni scandite da fasi di sangue, da ventri ingravidati e dovizia di seni.   Spaccarono i corpi su durezza di zolle, sotto il cercine, come bestie da soma, e il riscatto era solo un arbusto d'argento cui bruciare incensi e pietà. Scolpite su profili di roccia hanno avuto radici straziate, un urlo di lava saliva le visceri da squarci il magma fluiva su sciare di morte. Furon letto di foglie caduche, sottobosco, l'umore di terra e rugiada nell'alba ma anche aroma di fiori e fragranza. Furon pane e il sapore dell'uva e la bocca che prega e lamenta furon grappolo e spiaggia e coltello, piaghe aperte e tradite beltà.     Le chiamarono madri, amanti, sorelle circuendo il sentire del cuore e strapparono loro le vesti e strapparono loro le carni anche l'anima stava inchiodata alle quattro pareti del cielo. Furono mani in preghiera ed occhi di veglia, ginocchia piegate e braccia in forma di cuna a proteggere i loro tesori. Le portarono in giro pel mondo ricamate sopra vessilli ma avevano mani piagate e labbra di luna spaccata, cancellato dal vento l'amore.   Parole e condanna. Silenzi e condanna. Nei polsi l'irromper di vene e bruciava la fronte e l'affanno frantumava i lembi del cuore.   Sin dai giorni di Eva era stato: sul paliotto dipinte madonne ma le ossa spezzate l'ansia ruga sul volto. Furon grida taglienti a salire da tetti di canne sangue bruno a macchiare le gore e bufere e tormenti e ferite realtà.   Sempre esposte alla folgore, al rito, alla luce radente di luna han portato sopra le spalle, loro sì, il peso del mondo loro, i piedi di tutte le genti, loro, i corpi sudati a cercarle a squassarne le viscere, rapinarne ogni fiato. Sono state il bottino di guerra da portare in catene sul carro loro, schiave, le lingue tagliate, incapaci di prendere il volo ripiegarono le ali sul petto a proteggere vulnerabile il cuore.   Sono state sospiri e sussurri. Loro fiaccole accese di notte loro fari a risplender nel buio e le grida dei sogni ed il vento che si è fatto carezza. A pensarle tappezzano i muri, sono luce che splende sui vetri si dilatano a chioma di albero, sono foglie che cantano ed il fiore sul fragile stelo e la forza dell'erba che sconfigge stagioni e ritorna.     Le ho incontrate nel verde dell'alga con smeraldi negli occhi, con minuscole attinie in punta di dita. Palpitanti. Lo ho ascoltate in notti di luna scioglier canti d'amore dolcissimi eran l'ombra tra i tronchi degli alberi, il lucore di stella e la voce più forte, più alta, carezzevole al lobo, la vincente a trafiggere il cuore. Eran mani: han posato carezze che lasciarono impronte di fuoco e la pelle era ruvida, dura ma struggente il gesto d'amore.   Io le ho amate ed in esse l'essenza di me donna che nel mio tempo breve conservo memoria di quell'essere state vene aperte, riso lieve di mandorlo, un miscuglio di insonnia e fatica, aggrappate al bisogno di esistere e quell'ansia di dare e donarsi col sorriso a celare la pena.   Anche il tempo si stanca solo il cuore resiste con le rughe fiorite ed i gambi spinosi di rosa, braccia aperte in segno d'accolta e gli occhi radiosi, la notte, della luce di lune inventate.   S'è impigliata alla chioma dell'albero come sciarpa la nenia del canto - e resiste di fanciulle che furono l'alone di luce, una nota sperduta. Le ho incontrate scolpite nel marmo, dipinte ad affresco su volte ammuffite processione di vergini su musaici di sole. Han lasciato un messaggio di vita, furon madri dai fianchi larghi modellati in impasto di creta e alchimie sono state e il segreto per estrarre dal vile metallo lo splendore abbagliante dell'oro. Han segnato l'aria di sguardi e le senti ancora vagare le pupille-carezza sul corpo e dan brividi dolci alle carni.   Son presenze nell'aria quando gonfian le nebbie e le braccia stan lì e le mani e le labbra di quelle che furono forme che riconosco per questo mio essere la loro propaggine ultima il cuore rosso-memoria delle loro storie di vita. Solitaria coltivo giorni e cantilenando racconto di antichi profili, di ombre che ormai hanno scordato la legge di gravità e tra i grandi alberi vanno fluttuando di sera. Sono una di loro. Lentamente le fibre del mio corpo si sfanno, come piuma rosata sfrùscio segreta e domani qualcuno leggerà anche la mia storia sul pentagramma del tempo immutabile. Anche le assenze hanno respiro. Incorruttibile il fiato.     Voce, voce di taciuti sorrisi. E ancora giorni verranno e notti nell'arcatura del cielo.         Ipotesi di donna     mi sento leggera come un ramo che resta solo col suo peso dopo un volo di passeri   La costola di Adamo   Pulita, liscia, perfetta come arco a festa sono, sei, donna della costola di Adamo. Quando l'archeologo del DIECIMILA mi, ti, troverà riconoscerà in te, in me, la parte più vicina quella che amorevolmente proteggeva il cuore.   E siamo anche adesso tu ed io le cerniere preziose che recintano lo spazio della casa, il rifugio sicuro con tepore di nido, le pareti con levità di piuma.   Noi siamo sempre, donna, TU ed IO, le piccole radici, salde, indistruttibili, le bocche sotterranee che resistono, una coppa di ombre e di nettare golosità futura d'archeologi che codificheranno con numeri, con scritte neo-latine, le sagome sbiancate delle ossa.       Rita delle bambole (a Rita S.)   Parlando ognuna di noi ha aperto carrellate di pietre bianche sul greto e i canti dell'aurora. Ci si racconta l'odore della pioggia e l'anima ha una sua voce ch'è fatta di braccia di sole e di memorie. Io ti chiamo "Rita delle bambole" per la pelle fresca del tuo volto, per il seno d'adolescente, per le storie dell'infanzia lontana. Tu avevi la ricchezza di bambole cucite con ritagli di pezza da una nonna paziente e volti sempre diversi disegnati e freschi di lisciva e ancora ridipinti sopra la tela bianca. Così è la vita, un inseguirsi di sensazioni fresche e di tristezze, ma ricorda, Rita, che tornano ogni giorno le albe bianche odorose di mare e il nostro ricordare è una nenia dolcissima. Noi due riconosciamo ancora la luce del nocciolo e sappiamo cogliere la purezza del croco prima che spacchi lo strato sottile della neve.         Canto di allodola felice   Se apro porte e finestre ed esco da me, se muovo le ali della mia libertà e la gioia fa lievitare il peso del corpo, guardate là, in alto, dove lo sguardo si perde nella luce, quell'incredibile aquilone che conosce i venti. Lassù è salita l'allodola felice: quella che canta i giardini d'inverno, quella che accarezza i capelli del grano e possiede il segreto del tempo. Verde radioso sulle mie foglie, sulle mani che vuotano e colmano oceani, tesori che cantano preziosi. Mi farò batacchio di campana e chiarina d'argento per conquistare voce rampicante, porterò addosso memorie di stagioni, cavalli ed occhi di felicità.

Per leggere la prefazione del libro " Alchimie per una donna " Per leggere l'opera 3 classificata nel concorso Poeti dell'Adda 2000 Per leggere l'opera 8° classificato al concorso Premio di Poesia La Montagna Vallespluga Per leggere l'opera 8° classificata al concorso Poeti dell'Adda 1999     Per leggere l'opera 5° classificata al concorso Città di Melegnano 1998 sez. poesia Per leggere l'opera classificata 2a nel concorso Jacques Prèevert 1999   Per leggere la prefazione del libro " Il tempo della memoria" Per leggere alcune poesie tratte dal libro " Il tempo della memoria"   Per leggere la prefazione del libro " Acqua salsa e tarabuso" Per leggere alcune poesie tratte dal libro " Acqua salsa e tarabuso"     Per leggere l'opera 1 classificata nel concorso Città di Melegnano 1999 sez.poesia   Per leggere l'opera 5 classificata nel concorso Auxilium 1997 Per leggere l'opera 1 classificata nel Marguerite Yourcenar 1997 Clicca qui per leggere alcune poesie   Torna alla Home. PER COMUNICARE CON L'AUTORE speditegli una lettera presso «Il Club degli autori, cas.post. 68, 20077 MELEGNANO (Mi)». Allegate Lit. 3.000 in francobolli per contributo spese postali e di segreteria provvederemo a inoltrargliela. Non chiedeteci indirizzi dei soci: per disposizione di legge non possiamo darli. ©2000 Il club degli autori, Adriana Scarpa Per comunicare con il Club degli autori: info@club.it Se hai un inedito da pubblicare rivolgiti con fiducia a Montedit IL SERVER PIÚ UTILE PER POETI E SCRITTORI ESORDIENTI ED EMERGENTI Home club | Bandi concorsi (elenco dei mesi) | I Concorsi del Club | Risultati di concorsi |Poeti e scrittori (elenco generale degli autori presenti sul web) | Consigli editoriali | Indice server | Antologia dei Poeti contemporanei | Scrittori | Racconti | Arts club | Photo Club | InternetBookShop | ins il 20 ottobre 2000