LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti
Poesie tratte dal libro
Rino Passigato, I passi del tempo, Collana I gigli (poesia) - pp. 48 - L. 11.000 - Euro 5,68 ISBN 88-8356-033-7
Forse è tardi   Mai mi arrivò tanto crudele il suono dell'orologio, come adesso che ho sfilato la vestaglia dei sogni e più non inseguo curioso una ghiotta carriera... Un futile intrigo di chimere, d'inutili speranze la faccia del passato. Forse è tardi; troppi passi inutili su sentieri che portavano a spiagge deserte secche aride.   Vivo senza quasi accorgermi che l'ultima neve s'è sciolta, il sole è malato di vertigini, le mani dell'orizzonte non sanno più stringere code di arcobaleni.	Non s'avvede   Non s'avvede l'uomo che i trucioli del tempo scappano nascosti in batuffoli di vento, rubando dalle mani degli adolescenti gocce di luna cadute con la rugiada evviva di successo e lasciano l'uomo vinto dall'età senza le meteore che ha rapito al cielo, le voci delle aquile che ha collezionato. Solo chiama per nome il tempo ché gli ricordi ciò che gli anni gli hanno rapinato.
Cerco di colorare   Cerco di colorare questa caparbia monotonia, tentando di rapire qualche brano di cielo intarsiato di sinuosi cirri e custodirlo nel cassetto dei ricordi, imbrigliare voci di rondini nella sacca delle malinconie autunnali, collezionare raggi di luna per illuminare nelle notti buie il cammino dei sogni, incatenare le alchimie della primavera nella tana delle nebbie.	Il prato delle lucciole   Vorrei tornare al prato delle lucciole per avere nelle mani la vertigine di quei bizzarri giorni; le preoccupazioni inghiottite nelle bocche dei grilli, le malegrazie chiuse nelle tasche del futuro, i pianti smarriti nella penombra della sera. Subimmo momenti crudeli; le arroganti sconfitte, i traguardi mancati. I sogni ingiallivano, cercavamo di ravvivarli ritornando al prato delle lucciole; ma si facevano sempre più pallidi, più vizzi. Mi rincuoravi 'Sii ottimista, verrà il carnevale'. E questo arrivava colorito di maschere giocose e coriandoli, canti, ghignate. Finché ci cadde la maschera. E scoprimmo i volti appassiti, rugosi, la chioma imbiancata.
La Befana   C'è ancora la simpatica vecchierella, che si calava dai camini con la gerla carica di doni? Di fuori le urla del vento strangolavano gli isterici gnaulii dei gatti randagi, che si sfamavano di cristalli di brina e cercavano uno slargo nella siepe per ripararsi. Si cucivano favole nei buchi delle calze da appendere al caminetto. La brace rosseggiante tra la cenere scaldava un'intera casa, i bimbi divoravano sogni con un occhio aperto per vedere i colori della Befana ed i boschi della luna folleggiavano di danze di elfi.   Siamo nell'era spaziale; le divertite favole della Befana sono ingoiate dalle avide fauci del consumismo.	Strade della metropoli   Strade larghe, viuzze cieche attraversate da voci ferrigne di tram, moltitudini di volti anonimi, strade che vi arrampicate con gli occhi su muri alti longilinei di grattacieli per incontrare un lembo di cielo lentigginoso di fumi, mi muovete desideri imprendibili. Potessi ancora rimbrottarvi per la fastidiosa polvere la sguaiata inquietudine, narrarvi come mi commuova il ricordo dei lunghi marciapiedi qua e là interrotti da panchine solitarie, sulle quali solo qualche passero, cinguettando rauco, si ferma. Potessi ancora esprimervi la mia rabbia per le fitte nebbie, che si siedono sui muri e sui quadrati di porfido, per i frequenti refoli saturi di smog che vi percorrono. Strade della metropoli, che vi sormontate v'inseguite v'intrecciate vi sdoppiate potessi ancora perdermi nei vostri labirinti, affogare il ricordo pingue di rammarico che mi rincorre e mi riporta le vie lunghe e neutre, dove ogni sera mi venivano incontro voci amiche angoli noti per soccorrermi dalle fatiche del giorno. Strade della vecchia metropoli, che per anni ho abitato, invano cercai d'incontrarvi in altra città.
Lasciai la faticosa fabbrica   Lasciai la faticosa fabbrica, le lotte sindacali, la piana acida di fumi di ciminiere per tornare, dove l'agile gabbiano contende gli insetti alla bionda cincia, dove Scirocco inonda le magiche calli della Serenissima e Bora riempie di geloni le tenere betulle e l'annosa quercia, in autunno un gradito aroma di mosto passeggia per l'aria, dove la ninfea in fiore nuota divertita sulle acque del rivo e vidi i miei sogni fanciulli farsi soffi di vento e non m'accorsi dei passi del tempo che correvano sempre più avanti e seppellivano il biondo fanciullo che collezionava favole di lune, carezze di vergini risacche, vezzose sirene uscite dalle acque del Sile.	Mai dimenticherò   Ho dimenticato le nebbie appisolate sulle strade, il capriccioso tram che arrancava cigolando in mezzo a bisbetiche file di palazzi, le lunghe ore spese al bar ad attendere quelli della briscola, le fatiche in fabbrica, il pesante traffico, la numerosa anonima folla...   Mai dimenticherò il negro fermo al semaforo con uno straccio in mano; cercava un pallido sorriso sui volti rigidi ed indifferenti degli autisti. La maglia tinta polvere, la bocca storta dal ghiaccio, lo sguardo lontano al sole della sua Africa, al simpatico vociare degli amici, alle generose carezze della madre.
Il giorno nella grande città   E presi ad amare le strade straripanti d'imbrogliato traffico e il cielo opaco di fumo. Non conoscevo altro desiderio che quello di girovagare per le vie larghe ed infinite. Eppure contavo i giorni che mi avrebbero portato lontano dagli stress degli interminabili incroci che imboccavo sbagliati e ripetevo fino a giungere alla mia cameretta. Qualche passante ubriaco di stanchezza accennava un discorso. Erano uomini in cerca d'un'occupazione. Non avevano casa, elemosinavano una sedia, un letto per la notte. Tentennavo scantonavo. Più avanti, sui gradini della centrale, avrebbero trovato albergo. Si appisolava nel silenzio notturno il viavai della strada. Le falene giravano attorno al lampione. Qualcuna cadeva in fin di vita. Entravo nel portale buio. Era finito il giorno nella grande città di volti amorfi, di rugginosi palazzi, di caparbia solitudine.	Prigioniero del tempo   Il tempo non ha carezze per i suoi assistiti. Pensa solo a correre senza lasciare indietro nessuno.   Mi sono nascosto nelle tasche del vento, sotto i cavalloni delle maree, ho dipanato matasse di ricordi, distillato i colori dei sogni, mai sono riuscito a fuggire alle catene del tempo.
Essere profumo di bosco   Essere profumo di bosco, che nelle notti di luna applaude le danze degli elfi e s'impingua di gocce di rugiada resinosa, nei giorni di luce bacia le selci, accarezza i ciclamini, conversa con la maggiorana e l'erica e non ode i passi del tempo che assottigliano i giorni di vita che ancora mi restano.
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