Autori contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Incipitpit di Occhi di realtà ...e di sogno Clara Martinenghi

OCCHI DI REALTÀ...     Smarriti nella provvisorietà della vita, in vicoli ciechi muoviamo sguardi opachi anelando sbocchi sereni.         Capirà mai il mondo?   Capirà mai il mondo quanto ho amato il suo palpito? Quanto il soffio delle piccole cose dimenticate colmava il cuore di gioiose tenerezze? Capirà mai il mondo quanti sogni ho seminato nel deserto d'anime incolte? Capirà mai il mondo, vinto dagli interessi, quanto sgomento ha versato il mio cuore sul tempo inutilmente vissuto? Lo capirà, ... lo capirà dagl'occhi colmi d'amare gocce senza parole, dalla voce afona nella tempesta dell'umana follia. Lo capirà, ... lo capirà nell'attimo del suo ultimo battito, quand'anche il suo scheletro verrà eroso dall'uomo.       I ricordi vivono nel presente   I ricordi vivono nel presente, flutti continui nel mare dagl'ignoti confini:   ... e si rincorrono, crudeli o festosi timoni del veliero, della mente che sempre stacca attimi incomprensibili dall'opaco fondale del mondo.   In ritardo scolpisti il tempo o tiranna angoscia di vivere!   In primule raccolte nel tiepido vento scolpisti l'attesa o dolce ansia di vivere!       E parlammo di noi   Uniti in una sola iride cristallina, nell'immaginifico sogno risorto d'ideali celesti,   parlammo di noi, in un velo pietoso avvolti, mentre le coscienze premettero le volontà.   Riscattandosi dall'indifferenza, le colpe schiacciarono teste di serpenti   in una nuvola misteriosa giunta improvvisa, carica di saggezze liberatrici.   E parlammo di noi, alieni in un mondo prodigo di sorrisi ... e pugnalate nascoste,   della forza manifesta che tutto vorrebbe sconvolgere:   lame taglienti scagliammo contro i pensieri di morte dominatori del tempo.   E ancora parliamo di noi ... e di quelle lame   che sempre   il crepuscolo del mondo   piega. Nulla è vano   L'invidiabile vanto di perfezioni imprecise rallenta la costante proiettata nella fossa delle incertezze:   proteso alla superficie, il fondo perdi nella sua imponenza:   lapide sulfurea, da vizze folate sospinta in erbe secche.   Esperienze di fratelli perduti, girotondi rubati, sfigurati silenzi, uniformi violente:   il biancore sfumato, il biancore... forse mai nato, albeggia al di là dalla fossa:   costante certezza proiettata nei giorni informi.   Nulla ride senza pianto,   nulla cresce senza storia:   ... nulla è vano.       Rosa sbocciata   Rosa sbocciata, i tuoi petali gentili il profumo han lasciato tra spine sature d'incanti perduti, su foglie dal passato avvizzito, per cadere debolmente a ricoprire vie dove passi innocenti percorrono il futuro. Sfrangiati accordi risuonano in un'eco continua, stendendo poi il loro sonno su boccioli insperati nati da polvere antica: può bastare un secondo per intendere una vita, può non bastare una vita per intendere perché ... si è vissuto.       Il vuoto del tempo   Il sonaglio del serpente trascina il suono   oltre   il limite improponibile   dell'essere.   Paure, angosce, dubbi:   note dell'ubere sonaglio sparse nel vento   piegato   dal vortice mellifluo   dell'avida meta.       Misere vivere   Ultimi, dannati anni di chi mai felicità ha conosciuta, scansione di realtà oscure: martellanti rintocchi nei giorni senza risposte.   Era tua, era lì, nel battito del tuo cuore, felicità non veduta.   La volevi regalata, senza impegni di sorta:   e maledici i giorni   e maledici le ore,   squallide vie disperate.   Non sogni,   non realtà   riempiono gli occhi:   solo angoscia edificata sui fantasmi d'una vita   gettata nell'illusione.   Non sogni,   non realtà   muovono le gambe:   solo paralisi, un tutto fermo ancor prima d'imparare a camminare.   Tutto immobile   come il cuore,   senza sussulti d'amore, senza sussulti di speranza.   Fermo,   inesorabilmente fermo dentro te stesso,   nell'Io consacrato solo   a te stesso.       Fratello   Fratello:   parola scaduta, fastidio di vederlo percorrere uguale cammino di vita.   Fratello:   lontano, vicino, comunque privo d'importanza nello svolgersi dei propri disegni.   Fratello:   il nulla identificato, pericoloso margine da schivare con terrore.   Ognuno   è fratello, ognuno è il nulla per l'altro:   tragedia infinita.     Fra tante morti   Fra tante morti non v'è morte per le armi:   vivono perpetue nella loro insania annientando percorsi d'amore,   solleticano voglie di ricchezze esplodendo in stille di dolore innocente.   Fra tante morti non v'è morte per le armi:   sepolcri precoci i loro figli, città abbattute i loro tentacoli,   predominio, unica meta, il mondo sovrasta.   Fra tante morti non v'è morte per le armi:   nel sangue senza ragione si accende la bestia,   nel sangue violento   si spegne   l'uomo.     Tra di noi   Un ventaglio di sospetti, inganni all'innocenza   gemma d'albero bruciata.   Nel cortile annerito, acqua melmosa nella fontana   gorgoglia,   oppressa dal fascino oscuro   della menzogna.   Tra di noi   ... la morte.       Tempo spezzato   Corri, dietro al tempo spezzato come un ramo dalla tempesta,   vagando nei dubbi, ardi, focolare esiliato.   Chini il capo nell'ansia della sera vicina,   nel cruccio di sogni calati   nel nulla.   Pallida è ancora l'aria sulle cime,   nascosto è il nocciolo della vita   nella foresta ammantata   di nostalgia.   E il fiato si fa breve mentre distilli la tua vita   d'argilla.

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