Scrittori italiani contemporanei

Giuseppe Testa

Ha pubblicato il libro   Giuseppe Testa, Il cavallo di ferro, editrice Montedit, 1998, pp. 48, Lit. 10.000, ISBN 88-86957-30-0.     A tutti coloro che mi amano     Nota     "Il cavallo di ferro" (omaggio ad un titolo cinematografico piuttosto famoso quanto antico) è il resoconto di un viaggio. Uno spostamento vero, una scelta che mi ha tenuto lontano da casa per più di tre anni e che ha inciso parecchio sulle decisioni a venire. Non quindi un viaggio letterario, fittizio o iniziatico. Non per nulla c'è un'andata ed un ritorno: una prima partenza ed un primo arrivo, una ripartenza ed un riapprodo, per altro non definitivo. Tutti gli eventi descritti hanno un richiamo ad occasioni e stati d'animo gioiti e sofferti, i luoghi e le persone sarebbero (uso il condizionale per non svelare quel minimo mistero che aleggia intorno ad un libretto di poesie) facilmente riconoscibili. L'elemento distintivo del mio viaggio è la mancata crescita, il ricondursi sempre a precedenti esperienze, con la speranza che comunque qualcosa di positivo forse un domani potrà accadere. Come dicevo prima, non un'ascesa, non il trasformarsi da crisalide a farfalla, ma il rinnovellarsi di circoli viziosi. Il mio sogno è ancora vivo, amico lettore, ma continuo a chiedermi: riuscirò infine ad attraversare il "passagatto"? L'autore   Prime luci   Qualcuno attende alla stazione, avvolgendosi fra le pieghe del pastrano. Il mattino germoglia, spandendo viticci di luce biancastra fra le rotaie fuligginose. La nebbia si accomiata in larghe volute, come in un quadro decadente. E tanti visi si scorgono dai finestrini.     Cento lire   Cento lire, dammi cento lire. Devo partire, andare lontano da qui. Dove non so: forse domani forse il cielo forse la rugiada sulle labbra...     Strade   Mi piace parlare di polvere e strade sterrate, di solchi scolpiti dall'acciaio e di sbilenchi birocci, del gioioso vociare di bimbi in fiera e di anziane contadine onuste di fasci d'erba, di rare balilla tossicchianti e di velocipedi che sfrecciano scampanellando.   Apro gli occhi: il sole riverbera sull'asfalto ed i gas di scarico mi ammorbano.   Qualche fantasma ondeggia e svanisce.     Leggende   La prima ora dopo il tramonto, quando le luci incominciano ad assottigliarsi e la lanterne vengono ritirate ad una ad una nelle catapecchie del borgo, il monaco grigio della Confraternita di San Galdino esce dalla cella e cerca senza posa, in ogni dove, quella donna che l'ha tentato alla perdizione. «Dove sei, mia amata?» mormora, dimenticando ogni notte quante albe sono trascorse da quell'ultima sera di angoscia, quando Nostro Signore accolse la sua anima. Ma il suo corpo, contrappasso del Purgatorio, si aggira ancora fra le case di Pietramozza, sussurrando ai cerri ed alle lucciole di Madonna Beatrice.   Così mi raccontava il vetturale dagli occhi miti ed un brivido mi colse obliquo. Fortunatamente il sole era alto all'orizzonte.     Approdo   L'approdo, in buona fine, ultima speranza dei naviganti. Un fuoco e qualche fiammella di amicizia. Dovrò sudarmi pochi maledetti soldi: che grande novità! Sordo sarà il richiamo, solo fra soli mi assopirò.     Nebbia   In silenzio (appena appena si sente il respiro) avanziamo nella caligine, sorpresi anche solo dell'esistenza di questa malvagia creatura, etereo ed intangibile viluppo. Chi immaginava di incontrarla fra le vigne ed i tronchi dei meli? Eppure avvolge e mozza il fiato e ricorda improbabili pellicole dell'orrore.     Monte Oliveto   Scendevano lentamente i monaci dalla collina del Monte Oliveto e le greggi di Padre Marziano si stringevano appresso, sfuggendo i primi sospiri di gelo.   Lontano, dalla pianura, arrivavano gli Spagnoli con i lunghi archibugi, maledicendo la sorte e la galaverna.   Il padre dalla barba rada li vide e chiamò intorno a sé i fratelli più poveri di spirito.   «Ascoltate» disse in un soffio «questo rumore di gemiti e pianti. Non è il vento tra le gaggie, non è lo scroscio di piogge ottobrine: sono i singhiozzi delle madri di questi poveri figli».     Oziando   Stiamo attendendo il tramonto, accoccolati sulle panche di un'antica osteria. Ci guardiamo intorno, fiutando invano segni e rumori di lavoro e fatica. Ristagna ormai un ozioso silenzio. Aromi esotici di intingoli e condimenti serotini affiorano nell'aria. Scommesse e carte e dadi e qualche incancrenito giocatore di bocce nella via. Poi verrà la notte.

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