Autori contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Non è cosa per cui... Rosario Loria     Collana I gigli (poesia) 15x21 - pp. 84 - Euro 10,00 - ISBN 88-8356-315-8

Ai miei figli, Pietro e Calogero   Figli del sud   28.02.89   Di marcio piscio, le parole di padroni, intrise, dette dal labbro luminoso: di sudore stagno, le marce funi, ai polsi delle gote strette: dolci parole non dette, soffocano al sole di trasparenti speranze morte!   Il canto della vita, dei nidi agresti: di nudi mulattieri senza sguardo, di ferro, neri, corrono impazziti su righe d'asfalto estraneo e tenace, e inseguono la morte!   Il Sud è la mia Terra Santa: e di lamenti e cori pii, e di terreni, i fiori, alla Sua finestra, da secoli lontani, profumano il destino di questi figli morti, prima che alla vita, alle sorti, nati oggetti che   camminano su sentieri infocati dall'alito africano arroventati, senza un gesto, un debole grido: e sospirano ai calci e alle nequizie, persi nei guardi, di agavi e ortiche, stralunati.   Nel Sud, Terra negata, le viole avvampano d'amarezze ignare, e sete di acque assenti, più non hanno. E di abbandono e persecuzioni legali, anime anonime spirano nel secco Mezzogiorno. Il Sud ha le sue rosse viole, di solitudine   dannate, e sazie di paure inconfessate. Dai balconi delle Alpi, aleggia Annibale, e non s'ode lo strazio morente dei sospiri dei tiranni che inchiodano figli teneri a questo Suolo! Dall'attico Alpino, l'alito lontano,   di lumache antiche nel teatro dei Caini, d'Annibale la Storia travìa. E non s'udìrò i canti spuri, nel vizio antico, d'una pietà lunare, che, da sempre, tragedie e leggende scrive, su questi pelli orfane e   sudate, come pergamene, in grotte antiche, solatie ritrovate. Ai figli senza padre, di fermare il tempo, nessuno dice, per l'interesse storico, arcionato, solido e restato, sulle pagine, a gridare, nessuno sentìa più   da vicino, o da lontano, abbaiare! La Storia del Sud, è la storia dei ladri, in abiti amidati, da rumori d'armi, di truppe e di soldati, di coltelli e fruste, di rapine laudate, di sangue e beffe illividita,   di questa gente martire, annerita. Non d'ora, ma da quando è nata, ai secoli lontana, ignorata, dimenticata, da turpi bande sempre depredata, e di parole scarna e seducente, come i maghi ignudi, piena di leggende.   Al Sud è sempre giorno chiaro, di un buio presto amaro, che occhi torvi ingoiano cantando, il verso del corvo che maledice, nel Genesi primario, ogni favella di beltà nascente. Qui   non giunse mai colomba, cortese all'altra gente, grigia, scura oppure bianca, seppur le acque ancor non c'erano, d'un corvo denunciante, a Noè fidato. Di agavi e mirtilli, queste terre tempestate,   d'eserciti e piedi ferrati, di talloni speronati, accoglienti: è il segno, netto, desolato, che ha fratellanze di dolore, in occhi di bimbi, gallonato, scritte allucinate, da paurosi   mostri, allontanati fratelli nostri. Il Sud è il comodo pianoro dell'arancia, la sterminata plancia, dove si segna l'uovo del tesoro, e non va amato, da cugini alieni, d'orizzonti pieni. E di facce scure, scanalate,   di pescatori morti, al sole pensolati, come fibbie di scarpe arrovesciate, nel ventre e nel sangue, di terrori sacri, spremuti e affastellati. Nella Terra di tutti e di   nessuno, non germoglia l'amore per il Sud: accanto alla miseria del regno giugolato, di sogni pieno e di spine non spuntate, e alla schiavitù solerte, di pene ereditate, s'erge solenne e triste la grande dignitate...     Queste son le terre   08.01.93   D'agavi solenni, e di mirtilli casti, queste terre, tappezzate, agli eserciti, vecchi, nuovi e vasti, sempre prone le vestigia: qui non giunse mai colomba, scura oppure bianca, ma solo l'ala di una cornacchia grigia.   È il segno dell'arsura stanca, di fratellanze di dolor dipinte, in occhi di feti muti, trasparenti, scritti allucinati, da paurosi mostri, allontanati fratelli nostri. Di facce scure, scanalate, di braccianti   spaesati, disoccupati e senza sorti, di bruciati pescatori morti, al sole appensolati, come aborti, di scarpe arrovesciate, nel sangue, di terrori sacri, inchiavardati, servi d'un esule mutismo, insuperati.   Queste son le terre, di tutti e di nessuno: e, oltre all'oltraggio del regno giugolato, di sogni pieno, e di spine non spuntate, nell'abbagliata, storica malura, l'esausta schiavitù locale, batte alle mura.     Lamento per Borsellino   27.07.92   Le marce funi, di sudore stagno, ai polsi delle gote, strette: dolci parole non dette, soffocano al sole, trasparenti fasce di speranze morte.   Il Sud è la Tua Terra Santa: e, di lamenti e cori pii, e di terreni, i fiori, alla sua finestra, da secoli lontani, profumano il destino di questi figli morti, prima che alla vita, alle sorti. E non udite i canti spuri, nel vizio antico, d'una pietà lunare che, da sempre, tragedie e leggende scrive, su queste pelli orfane e sudate, come pergamene, in grotte antiche ritrovate.   La tragedia greca è storia del Sud, di sangue e beffe illividita, di questa gente murmure, annerita, da quando è nata, ai secoli lontana, dimenticata, di turpi bande sempre depredata, e di parole scarna, seducente, come i maghi ignudi, piena di leggende.   Al Sud è sempre giorno chiaro, d'un buio presto amaro, che occhi ciechi mangiano cantando...     Il pastore del Belice   28.11.92   Le ombre dei tuoi armenti, al sol levante, figure inanellano, su mobili tappeti: e le trazzere, d'agavi argentate, guidano il tuo passare, oh menestrello, allo zufolo attaccato.   Osservi, la tua giornata grama, immobile e incantato: pastura, abbeverata, lane, formaggi e svendita pirata. Le greggi, nella dagala, all'ombra del tamericio antico, mentre le   bandiere della gloria, alle montagne vanno, per l'altrui vittoria. Sussurrano le stelle, in cerchio, malinconico, senza travi, al soffitto ignoto, col tono acre della tua voce assente: e fissi il tuo sguardo,   immobile, sulla furia del tempo che cancella i sogni e le contrade. Vagheggiano sperduti, gli amori del passato, sognati e accarezzati all'ombra dei carrubi, mentre in ogni farfalla, vola la ragazza amata.   Le rinnovate tramontane, per un respiro dolce ad abbracciare, petto e occhi, stanno all'appuntamento, senza mai mancare. Il pastore del Belice, lo stesso è ristorato, perché ha il cuore altrove, e qui è carcerato.     Porto Palo addio   25.08.89   Hai bevuto schifati sputi francesi: hai ingoiato copiose pisciate tedesche: hai leccato allucinanti vomiti inglesi, riscaldate mestruazioni olandesi, e veementi rivoli di spermatozoi siciliani! Innocente! Innocente!   Ti ricordi quand'eri mio? Prima di tremar la terra? Poi, improvvisamente nella tua plurimillenaria Storia, fosti nostro, di suole e palmi non grati... E, quindi, precipitosamente, di tutti... Ed ora, tragedia di   polvere coperta, t'appresti ad esser d'altri! Innocente! Innocente! Porto Palo, addio! Come sono ingiuriosi quei lombrichi nudi, di pietra dura, che t'alza di fatica lo spumare, che ti hanno appeso alla dorata falce,   della tua dolce baia. Quante insenature di cosce a forbici, sfilano sulla tua morbida sabbia: quanti seni vizi, e petti prorompenti, abbracci e baci con lo splendore delle tue acque terse. Queste moltitudini anonime e senza   volto, che dissetano nel tuo liquido vitreo e temperato, il pellame bronzeo, ti deflorano e ti uccidono... Hanno già reso deserti altri posti, rese vili, altre autentiche cilestri dimore, simili a Te... No! Non ti amano! Adorano i   loro vizi pagani, intrisi d'altari e chiodi sulle croci: e corse di cavalli, e fumo, di denari per tuniche rosse, e di voti fatti sullo scudo... Amano il tanfo delle loro lenzuola calde, e i respiri al morbo dei loro pozzi neri!   Quando la Dea s'inebria dei tuoi granelli d'oro, disseminati sui loro polpacci ed i loro talloni, è altrove che va il loro "affetto". Sognano sporche cene annegate in laghi di vino industriale, lucciole infeconde,   e i loro respiri mortali! Quando, senza passione, ma ebbri di possesso, osservano la tua purezza, dicono che sei "bello", mentre per loro sei già morto, ferito dall'abitudine multipla. Hanno alle spalle, plotoni di morti,   distesi al sole su baie puzzolenti, diventate paurose discariche di coca cola. Hanno mietuto il grano dei loro padri, stanno bruciando quello dei loro figli! Rinnegano il passato: non hanno storia, non hanno memoria. Le donne si rasano   il pube: fanno più stretti i loro costumi, e rendono pazza la disperata solitudine dei giovani galli, che non hanno fedi né ideali... Innocenti, adolescenti, rimandati a settembre, mostrano a tutti la pietà tribolata,   della loro penitenza... Ha inizio la dannazione che erode le età: e quando sarà sera, al triste lume dei ricordi, si conteranno i morsi della pulce, sulla pelle cancerosa. Le orride lingue delle merde miste, poliglotte,   leccano le tue acque e traboccano di peste. Le ragazze porgono alla tua bocca, i loro seni dritti e puzzano di deodoranti anali, coperti da impiastri pomatosi, che sanno di fritture, strusciati sulle carte di corrotto monetame.   Le ragazze, a Porto Palo, non portano farfalle tra le dita, né orecchini di ciliegie: hanno sputato lontano la rosa dalle loro bocche: e vi piantano la sigaretta. Le loro madri, dai polmoni a mantice, sdraiate sulla sabbia,   come quarti di vitello, immobili, e prossime alla morte, le covano con gli occhi, e puntano su di loro, avveniri impossibili, d'orgogli andati... Porto Palo! Addio! Si frantuma qui, e per sempre, la   tua storia di verginità assoluta. E il riporto della sabbia del Belice, che fino ad oggi ti ha pasciuto. Ma è già morto pure lui, assassinato, da un pugno di laureati, sconosciuto. Finisce qui la superba storia del tuo porto ignaro.   Chi mette l'orecchio sulla pietra antica, ancora vive, ascolta le calde voci dei carrettieri che saziavano di grano, le molti navi che, dirette in Palestina, accogliesti nel tuo seno. Oggi, i bianchi gusci avvelenati,   ti saziano di petrolio e di catrame. La tua stupìta Torre, guarda inerme le sue vestigia impure: il suo immobilismo pietrificato, è di rancore. Gli eserciti del passato, i loro tacchi chiodati, non ebbero mai a ferirti il   suolo: fiore eri come nei primordi, e fiore ti lasciàvo... Ma un destino atroce, ha scelto noi come tuoi cinici assassini... Questa baia, queste tue acque terse e dolci, saranno il tuo sepolcro e la tua croce,   Tutto questo accade, sotto gli occhi di tutti, mentre gli acciai tacciono e le ogive s'ostruiscono.     Porto Palo, oh ignudo   10.08.92   Gli allegri drappelli di fantocci di bronzo, calcano il tallone chiodato sulle Tue sabbie vergini, oh Porto Palo! Le ragazze di banane e di nutella, non portano libellule tra i capelli, né farfalle tra le dita, né ciliegie tra le labbra, ma un orfano fior d'arancio dentro il cuore.   Le loro madri, stese a terra come quarti di vitello, immobili, paonazze e prossime alla morte, le covano col fiato gelido e puntano su di loro, resti minimi di miseri orgogli ereditati. In una notte di bufera, sono morti tutti i patriarchi: e le moltitudini sonnecchiano: hanno reso deserti, molti lidi simili al tuo: adorano i loro vizi pagani, il tanfo delle lenzuola calde, i respiri ammorbati   dei loro pozzi neri. Hanno alle spalle plotoni di vittime alitate, distese al sole su baie puzzolenti, paurose discariche di coca cola: hanno mietuto e divorato il grano dei loro padri: ora ardono il futuro dei loro figli. Il veemente profumo del sesso, rende folle la già disperata solitudine dei giovani galli: che non sanno nascondere la propria addolorata penitenza!   E quando sarà sera, e la dannazione avrà eroso le età, si conteranno i morsi della pulce, sulla pelle cancerosa... Delle dolci battigie, l'immensa famiglia osserva impotente la propria disfatta... Tu, orfano nudo, mentre due allocchi piangono la tua morte, non credi ad un destino crudele che ha scelto noi come tuoi assassini, mentre gli acciai tacciono, e le ogive s'ostruiscono!

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