LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Poesie di Rosario Loria

I tuoi versi allineati a destra   Mi passi accanto mi sfiori raccolta come una nuvola di gemme argentate poi torni ripassi assorbita dal tuo governo quotidiano ripassi sali le scale le ridiscendi torni ancora indietro instancabile cutrettola!   E i miei occhi schermo su cui non si contano più i dispiegamenti di tragedie velati per l'età esausta non ti perdono mai tu isola sterminata del mio Oceano sconosciuto! La tua figura è l'arcano dei miei affetti inossidati mentre   componi il tuo prezioso altare per la cena e per il pranzo rota armonica la tua industria gelosa in cucina tra vapori e odori liquefatti sul filo di una catena sinuosa che ha del prodigioso trasparente inconfondibile specchio   della mia stanca e dorata inutilità. Ti cerco sempre impaurito dalla mia miseria come se il tempo non passasse: ti trovo al buio di notte di giorno ti arpiono con la lenza delle mie ansie pregresse e peregrine. I miei occhi traboccano   per l'incipiente autunno velati dall'età inesauribile fedeli del tuo seguito non hai cedimenti: eppure gli anni comuni stampigliano sulla tua pelle le geografie dei loro timbri. Il profumo decorato della nostra casa la fiducia che ispira   il mito del tuo corpo il coro avvolgente dei tuoi dosati silenzi. Nel mio cuore nel suo angolo più illuminato giglio erompente è conservata tenue e intatta la filigrana del tuo mistero nel mio olfatto il tuo aroma le linee   del tuo percorso sinuoso circumnavigarmi dono genetico groviglio senza bandolo ecco! Questi appena scorsi sono alcuni dei versi del tuo Poema! Quelle rime lucenti che io Poeta bramo di potere scrivere da sempre allineati a destra.   I miei pensieri sono   Non gli echi sordi da remote gole, ma rosseggianti collane di parole.   Non le alte musiche incise nelle stelle, ma spaventosi deliri vissuti tra sorelle.   Non impopolari delitti assistiti, ma folte riunioni nei deserti conviti.   Non bancarelle piene di tesori, ma ammassi enormi di gioielli da lavori.   Non grattacieli ripieni di viventi, ma opere fulgide uscite dalle menti.   Vorrei parlarti del mio amore   Vorrei parlarti del mio amore, ora, nel crepuscolo, invadente, come farebbe un grande Poeta: ma vedo le tue mani, pur squartate in ospedale, ridotte ad umili arnesi quotidiani, lamine   d'argento: il tuo corpo instancabile, pur sventrato in ospedale, al governo della casa e dei figli; la tua schiena a sorreggere l'ordine e la pulizia, al posto d'una convalescenza: il tuo zelo e la regolarità religiosi, per la   cucina e per la tavola; i rapporti con le vicine cortesi, e con il parentame compiaciuto: la tua immagine coprire il cortile, come una nuvola dorata, aquila delle alte quote,   ombreggiare le piante nei vasi, il gelsomino aggrappato al muro, ornato di stelline bianche: il tuo odore pervadere il mio spazio e la mia dimensione, il tuo sguardo vigilare con rigore sul sistema del convivio   in famiglia: regolare ogni ordine di cose, sul tuo dinamico fluire, come un orologio a pendolo, insoddisfatta, ma me ne vergogno, perché non riesco ad impedirti di cantarmi del tuo...   N. 1 Terra "promessa"   Umiliati, offesi, scannati i morti, appoltigliati, sfidarono in altezza le colline... Tenebroso disegno di Papi, le Crociate. Ovunque i vermigli spruzzi. O dei "giustizieri di Davide, di rosso rivestiti, gli sparsi ciottolami aguzzi.   Da "allora", il Poeta è sul luogo del "criminal" Governo, mai disincantato, di "Paradiso o d'Inferno", il suo cimento affanna, giammai cantòre "esterno"... Di piume ovattate, le sue parole "gioca", e di testimonio perdente, dispiega le   sue "armate", portando sul petto, l'inno del taglio di durlindana ardente; con questo sangue addosso, il "giusto", del giusto, la speranza uccide, niente e nulla più sorride, tutto brutale diventa. Ogni ora mi devo ricordare, che s'hann'a   lavare le membra. Violento più non sembra, del mare d'odio, il feroce e lievitato trasmutare... Questa Terra "designata", di "falso" divino dipinta, ebra, Santa, e Maledetta, di storie martoriata, alla Pace, nulla più destina: la sua condanna   è nel suo nome: Palestina... Non ha figliolanza, non ha "avvenire", ma solo la speranza. La promessa biblica, perché non fu un "errore", se il suo destino è il dolore? Il suo battesimo, la spada e il pugnale, il trionfo del sangue, il sacrificio   arroccato... La carne ancora viva, del muscolo palpitato... Figlia di Mosè, da Dio prediletta, tribù o provincia, dopo l'infedele Saulle, fu Davide il primo Re... Nel cuore del Poeta, il suo strazio ha sede, ma egli imbelle ha il verso, e il suo genio,   chinato tiene, di questo improbabile universo, non lotta "l'odio e la fede", d'un Dio "giusto" e inalienabile... Terra "promessa", dall'armi corazzate, a quelle "bianche", mai distruzione omessa. Ai petti, dei forzieri d'odio, stipati,   N. 2 Terra "promessa"   per i suoi figli dolci, mai nati... Dall'antica, primitiva, tribale danza, al Vitello d'oro, e alle Tavole della Grande Legge, scancellata è ormai ma speranza... Dal Santo 'dono' biblico, grande e sempre fatale,   fu "l'Amore Paterno"! In questa genia, la speranza non ha più asilo, che di sangue tenero s'alimenta, la "pace" è sempre appesa a un filo, troppo, nel rancore, l'odio fermenta, pur dell'onda, ascoltando il Nilo...   Nel Paese di Anor   avrà la sua prima distrazione... I tepidi vetri liquidi di questo mare impareggiabile, sognano di abbracciarti, di purificarti dal "peccato originato",   in un nuovo battesimo! Ora! Ora! Il canneto, la stradella del ciarlìo, il vicinato, le orate, il fuoco "carbonato": - Quando tornerà a "vivere" Stefania? - mi chiedono, con tono inconsolato...

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