LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Poesie tratte dal libro Ali d'Arcangelo     di Luciano Postogna   editrice Montedit, 2000, Collana I gigli (poesia) pp. 64 - L. 12.000 - Euro 6,20 - ISBN 88-8356-093-0

IMMAGINI   BUONANOTTE CITTÁ DESERTA!     Sui marciapiedi vuoti Selene impudica evidenzia, tra le vesti nere della notte fonda, barattoli schiacciati, giornali accartocciati, sacchetti di plastica inani ed escrementi di poveri cani: nature morte d'una civiltà immonda, adorni delle stanze di cartone dei miseri reietti, che ronfano sotto le alte volte d'un ponte morto, dove i treni non passano più. Lontano riecheggiano, tra i muri delle case spente, le stonature oscene dell'ultimo beone, che da tempo smarrì la via e l'esistenza. Buonanotte città deserta!         IL QUADRO NAIF     Sull'aia deserta d'un casolare candido, tristemente pendulo tra le biche dorate stai, papavero vizzo stamane reciso con le spighe di grano. Solitario adorni quel mesto paesaggio; solitario colori quel tramonto di fuoco col tuo rosso nel rosso.             IL VENTO SI PLACA...     Ciliege acerbe sulla ghiaia, voli di foglie ancora fresche, rami smossi e concitati come mani nell'intento d'afferrare i passeri impauriti che, incauti, abbandonano il nido. Una sciarpa di chiffon garrisce velando due occhi verdi come il mare in tempesta. Piangono i ferri non oliati, sbattono le imposte e si frantumano i vetri. Nubi grigie precipitano dalle cime frastagliate dei monti e veloci fuggono verso l'orizzonte. Un vecchio pescatore rafforza con amorevole cura gli ormeggi d'una barca distrutta, quasi volesse navigare ancora cent'anni. Il vento si placa e lentamente la notte avvolge l'impetuoso passato nel suo soffice manto. Dalle corde tese d'un triste violino si diffonde fievole, nel porto, un'aria tzigana che, nella taverna fumosa, il sonno concilia a due marinai ubriachi.         L'ABISSO DI TREBICIANO     Quando passi quell'angusta botola, unica offesa alla natura della verde dolina e l'aria umida, quasi tiepida, ti sollecita le narici, allora cogli il presagio d'un evento solenne e la tua pelle già avverte l'immensità ipogea.   Scivolando nei pozzi e passando i cunicoli, sempre più si minimizza il tuo corpo al cospetto dei millenni concretizzati in quel ventre carsico. Non la paura ma un timoroso rispetto t'accompagna nei tratti di quel disegno, che madre Natura fece con impareggiabile mano: montagne rovesciate, potenza delle acque, pazienza e regia del Tempo, cattedrale della solitudine, specchio della tua nullità.   Poi giunto all'ultimo tratto, a trecento e più, ascolti attonito l'echeggiante scorrere delle acque che, dalla luce, ritorneranno alla luce attraverso l'ignoto alveo del solenne Timavo. Riposi, dalle fatiche sane, sulle maestose e rivierasche dune e contempli, con riverenza sacrale, la storia del miracoloso Carso.         LAMPARE SPENTE     Tuonanti scariche dalle nubi dense si spengono nel mare in burrasca ed illuminano, per frazioni di tempo, una barca dalle lampare spente. Creste montanti s'infrangono sui legni del ponte, formando torrenti che rifluiscono al mare tracimando dai capi di banda. Barbagli che imbiancano i visi dei pescatori tremanti, inermi davanti la furia del mare. Poi, all'orizzonte, profili incombenti d'aguzze scogliere che la deriva avvicina rapidamente. Preghiere disperse dalla furia del vento non giungono al cielo ma riecheggiano presagendo gli eventi. Nel momento che l'estrema risacca il legno risucchia sugli scogli esiziali, un'insolita calma di mare e di vento ed una tiepida Diana, tra gli squarci riapparsa, concedono pace a quelle genti di mare nel loro eterno solcare.       LASSÙ... SOTTO LA GRONDAIA     Lassù in alto a destra, sotto la grondaia, una finestra. Scorcio pittoresco sul muro fesso d'una casa vecchia. Tra le persiane aperte, da poco tinte con un intenso verde, due folte cappuccine, dai colori del sole, nascondono appena il muso d'un gatto che sonnecchia, nel probabile tepore, dietro la finestra.     L'ORA VESPERTINA     Sul fare dell'ora vespertina, sta la massaia a delibare il cibo nella solita terrina e veglia il pargolo sull'aia.   Decombe il sole all'occaso e ilare, dietro le cime, celia, là nel natio vaso, coi fiori dal profumo sublime.   Aggrondato un villano rincasa colla frusta giacca a spalla e davvicino mena allampanata una cavalla.   Appiè di un'erta acciottolata sale, con passo lento, un'ava dal cercine oberato, stoica al lungo e crurale tormento.   Giunti alla fine dell'andare stanno entrambi alla fontana, dovendo rifiatare per la consueta ansia quotidiana.   L'ava intenta a posare la cesta, d'alidi sterpi colti a monte, ed il colono a tergersi la testa con l'acqua fresca della fonte.     Una mano alla brenna e l'altra, col sudario zuppo, a tastare la ritta penna sul liso feltro, ora verde cupo.   Terminato poi l'incontro breve, con un tocco sulla spalla, lui a tirarsi la cavalla e lei a ripigliarsi il cesto greve.   La villa, ora spoglia, si staglia, nei suoi contorni indefiniti, sull'astro rosso, che a valle sta già lambendo i boschi fitti.   Lo scrosciare lento della fonte e del fiume il monotono fluire, coprono il fievole brusire che, dai contadi oltre il ponte, è uso, nel farsi sera, provenire.       NEL BLU INFINITO     Immerso nell'azzurro ialino, sopra un fondo di sabbia bianca: polvere di marmo con granelli adamantini, che celano la vita intensa d'una fauna marina immensa. A venti metri il sole, con le sue lunghe mani, t'accarezza ancora ma l'acqua, prima tiepida, già s'affresca. Poi si dirupa il fondale nel blu infinito lungo pareti colme di splendenti gorgonie ed alghe multiformi. Le bolle d'aria, che nell'espirare lascio, accarezzano la flora prima di lanciarsi nel mare aperto verso la calda superficie, portando su, ai gabbiani fluttuanti, l'aroma del mare fondo, l'azoto ed i miei terricoli pensieri.

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