LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Fabrizio Del Re

Uomo di parola   Spesso, nel mormorio immemore di luce, vacilla il mio pensiero ormai cieco al colore della voce, e dall'insonne bosco, antico di analogie notturne, volgo lo sguardo alla tacita luna che cela, nel suo liquido lume, la coscienza dell'ombra profonda. Così mi ritrovo uomo di parola... di poca parola, perduto nel segno remoto e nascosto del suono, come afasica impresenza, gesto dicitore in metafisiche membra della musica che si fa carne, pulsatile canto del corpo, verbo che diviene palpito, flusso, fremito e caldo sospiro, acerbo frutto di parole che solo l'atto può far maturare. Quindi accolgo il senso del silenzio, di primavere notturne vocale germoglio; accolgo il nudo, disadorno suono del nessun suono, pulviscolo canoro, buio seme semantico nell'ascesa dei prati al cielo; accolgo l'aurato dardo che ferendo risana, freccia e suono nel bisbiglio che inquieta. Così, quando l'ora è prossima all'aurora che non esita dinanzi alla danza segreta, mi ritrovo uomo di parola... di poca parola, labbro immerso nel silenzio ch'è un altro parlare, ch'è un altro sapere...   dell'indicibile non so tacere.     Essenza silente del verbo   Come l'autunno che d'ogni sentiero il suono ricopre, così la parola non dice il dire senza parole; nei mutevoli cieli, allora, muta è la musa di mutile notti e delle stelle, vicine e lontane, la voce giace e tace nel potere ineffabile della luce confondendo, in diplopie contemplative, l'ambiguo sguardo dell'ultimo orizzonte. Sfingea sfida, ossimoro dell'essere: l'antinomia esistenziale si esprime nel perdersi per esserci, nel superarsi per ritrovarsi seguendo l'ebbro riso d'un dio d'ordine confusionale, pampino o edera di vite vitale che l'axis mundi come tralcio avvolge; nella sua maschera speculare è il seme del nome, il silenzio che dice, la parola che tace, così come l'estatico esistere che si manifesta nel segno fluido del corpo in menadiche danze: continuo divenire del gesto nel notturno germoglio del senso. Ascoltare il silenzio o pronunciare silenzi è dunque possibile nell'afonia dei significati, quando l'inespresso brulica nella fertile tenebra di astrali miniere solari; così la parola, lacerante e lacerata, sanguina il suo concorde opposto: assente presenza nel perpetuo suono del vuoto e... forse, sull'orlo dell'urlo o d'un raggelante grido orbo, chi chiama ascolta l'essenza silente del verbo.     Dislalica poiesi a Fabiana E taccio stupito dinanzi al mistero del gesto che accompagna ogni pensiero, dinanzi al limite che fende il cerchio in voce duale, corona irreale e nibelungico anello dell'umana presunzione, cornice incapace di definire la centralità sconfinata che sfugge al potere della ragione. Così, nell'esperire l'espressivo inesprimibile, taccio dinanzi all'evento comune e incomunicabile, dinanzi all'ineffabilità della quotidianità, temendo quel luogo di ciascun luogo ove ogni lingua è lingua perduta, alfabeto intangibile, sconosciuto, inconoscibile che dell'uomo di parola l'imponente impotenza disvela. Ecco, dunque, la dislalica poiesi di cui mai riuscirò a compiacermi, il solo vuoto gioco di parole che posso offrire nell'incapacità di scoprire la grammatica che dia ai sensi un senso, la sintassi di tutte le emozioni, la metrica esatta delle riflessioni, la giusta accentazione d'ogni esitazione, la punteggiatura d'ogni improvvisa paura e il linguaggio che spieghi i paesaggi del tuo sguardo, lieve come l'impronta fugace d'un sogno.     Transitoria sponda   «Vanità delle vanità, dice Cohelet, vanità delle vanità, il tutto è vanità». (Ecclesiaste)   Grembo di liquida urna ove sboccia delle carni il fiore e dei tendini l'arco all'infinito si tende in balia dei bruni flutti di musica vagabonda sull'onda inesorabile e feconda, che leviga ossa in conchiglie dalla voce inghiottita, di marea in marea...   Grembo di liquida urna ove la burrasca spumeggia nei crani l'ironia dell'abbandono, nel flusso e riflusso che dei nomi confonde il notturno richiamo lontano; e dalla fibra passiva risuona esalante ogni singola nota, ai flauti dei femori strappata (per la gloria del fango) da chissà qual fatale auleta, affinché il soffio si disperda e il suono si disciolga nel mare abissale di musica.   Grembo di liquida urna ove flessuosa la danza errabonda delle chiome nei flutti sparse l'arpa dei toraci asseconda al ritmo dondolante delle risacche che, sulla transitoria sponda, le bocche svuota e inonda nel cielo del codice concesso: dialetto occidentale e periplo nella notte del nome nascosto. Ecco! l'inscrutabile oceano che instancabile genera divorando lunari e fluide squame del serpente splendente cosparse di tremule stelle, ora nelle onde confonde naufragio e approdo, snodando e snudando com'altrui piacque il suono del senso nell'istante estremo.   Allora, chissà se al di là dell'illusione d'ogni divenire il saper morire sia di morire...     Voce d'ascolto   «La tua bocca tanto faconda, là purtroppo non s'aperse a domanda». (Wolfram von Eschenbach, Parzival)   «Procul este, profani!», s'inoltrò l'incauta voce nel groviglio dumoso dei nomi, cupo coacervo offuscante il lune dei numi, come alba nuda ed occidua che s'inselvi. Così, in terme d'ombre, ogni fiato immanente s'immerge: scavata crisalide o conchiglia di suono smarrita nella nuotata circolare?   Inenarrabile silenzio di risposte.   La forza che dissecca torrenti è la stessa che rugge nei mari? Crasi di contrari, desertici tesori, carezzevoli incubi e sorrisi di lutto dell'Estate ancestrale, cerchi continui d'unione e repulsione, ciclicità perpetue come vertiginosi girotondi di mortalità immortale, parònimo apodittico del Divenire. Se sangue fiorì dal ferro, chi sfuggì al centripeto inganno?   Braccia rigogliose intorno, materne foreste dall'abbraccio duplice di fronde, semantiche selve ove il vagito fiorisce, s'intreccia, s'avviluppa e soffoca in erboso verbo declinante verso il grembo tombale. Eppure è l'abisso d'un mare a risuonare nella concoide caverna delle anime, nel guscio di testuggine mercuriale, conchiliforme cassa armonica per l'indispensabile inutilità della musica segreta.   E a quell'intimo richiamo sempre sboccia sangue sui rovi dell'adito impervio, mentre la notte, cenere di stelle, da cieli bendati avanza all'orizzonte e, nel suo incendio d'occhi, erra fin nell'incognita terra dell'egro Re, sciogliendo il laccio di ghiaccio d'impronunciabili domande.   Però, dinanzi alla scelta sul cammino dicotomico, dinanzi all'enigma del gamma pitagorico, necessario è proseguire, e nella ricerca franare nel vuoto silente di parole, col piede che calza l'infinito, fino al fine della fine, balbettio di passi su rive inviolate, onda di sotterranei cieli che il cammino lambisce, fluido scrigno di oceani risonanti in conchiglie d'anime.   Ogni nome è domanda;   Così, dinanzi al mistero che sfila sotto i nostri occhi ogni istante, muti poniamo domande, osservando l'enigma di cui siamo partecipi, contemplanti contemplati, spettatori dei nostri interrogativi; barcolliamo verso il tramonto, col fianco del giorno, nell'instabilità deambulatoria dei sensi, perimetrati da parole di lunghi silenzi.   Siamo noi la domanda. Ogni nostro respiro è domanda, interrogativo informulabile dalla parola che non sia paradosso, voce dilatata in membra, in gesto, in cammino, in indagine di ciò che è stato disvelato, di ciò che può essere afferrato solo nel perfetto abbandono, immanenza incomprensibile, l'oltre che è adesso, l'al di là che è già qui, nelle lande risanate dal dubbio, dal grido vincolato al suo opposto, libero nel limite, sulle lame di lingue, vanga vocale che scava nel nostro terroso addome sepolcri di luce per la semina notturna delle stelle; etonio canto, speleo sussurro per chi coglie e accoglie il frutto ripieno di suono maturo, di voce d'ascolto, germinato dal sillabico seme di ciascuna vocale d'attese.   Ma il labbro che si schiude alle parole, si apre come la ferita che ci divide. Così il mistero tace, tace nell'eco di domande: ma nell'eco di domande risiedono risposte?   Oh, favete linguis!   L'alterità assoluta si cela donandosi in un disvelamento inesplicabile, esprimendosi in linguaggi di silenzio impronunciabile. La muta domanda, allora, avanza con passo incerto verso il Guado Periglioso d'un dialogo improponibile, ma irrinunciabile, dove ogni desiderio di svelare riesce solo a rivelare la profonda, metafisica labilità labiale che ci rende vittime di spossanti logomachie, di logoranti logorree, in balia d'un chiedere indicibile, d'un dire impensabile, chiusi in rassicuranti, peonici soliloqui, sterili suoni riarsi di voce nel deserto, in cerca d'un idioma nascosto che mai muta in pensiero.   Ed è qui, sul confine che vincola al limite dialettico, che anch'io, come voi, attendo... attendo cercando, libero di scandire sillabe al suono del tempo che scorre devastando le vene con Colpo Doloroso. Oh, dotta ignoranza! Ho oltrepassato il cammino del sole per urlare cenere al vento?   Sepolto è il mio tempo...

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