LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA I grandi poeti contemporanei

Vittorio Bodini a cura di Gianmario Lucini

Alcuni testi dell'autore:     Da Foglie di tabacco (1945-47)   1. Tu non conosci il Sud, le case di calce da cui uscivamo al sole come numeri dalla faccia d'un dado.   4. Quando tornai al mio paese nel Sud, dove ogni cosa, ogni attimo del passato somiglia a quei terribili polsi dei morti che ogni volta rispuntano dalle zolle e stancano le pale eternamente implacati, compresi allora perché ti dovevo perdere: qui s'era fatto il mio volto, lontano da te, e il tuo, in altri paesi a cui non posso pensare.   Quando tornai al mio paese nel Sud Io mi sentivo morire.   8. Una funesta mano con languore dai tetti visita i forni spenti, le stalle in cui si desta una lanterna o voce impolverata. Come da un astro prossimo a morire S'ode un canto dai campi di tabacco. Sulle soglie, in ascolto, le antiche donne sedute - o macchie che la luna ripercuote nell'aria &endash; socchiudono pupille d'una astratta durezza dai palmi delle mani, aperte pietre sui grembi.     9. Cuatro caminos   Che nevoso silenzio, che sogno miserabile di carbone e di fango nei sobborghi! Fra spettinate case qualche fanale a gas getta nell'ombra la sua ombra verdastra: lì una coppia dilegua, e nel punto ove sparve, la coda d'una serpe fra le canne d'una remota estate un attimo balena.   Una pietà insensata arida come semi di girasole gira in folle ai crocicchi, mentre nella tua terra i contadini invisibili parlano turchino dai campi di tabacco, e fra un istante la notte avrà sapore di oliva verde.   11. Viviamo in un incantesimo, tra palazzi di tufo, in una grande pianura. Sulle rive del nulla mostriamo le caverne di noi stessi - qualche palmizio, un santo lordo di sangue nei tramonti, un libro lento, di pochi fatti che rileggiamo più volte, nell'attesa che ci dia tutte assieme la vita le cose che crediamo di meritare.     12. Un monaco rissoso vola tra gli alberi.     Da Altri versi (1945-47)   Tanti anni   Noi abitiamo in una rosa rossa. Passavanbo treni in corsa alla periferia - un gomito sonoro - e tutto il resto era un fermento di cieli. Un meriggio d'inverno, col sole su un muro bianco, riconoscemmo la nostra amata calligrafia. Chi avrebbe mai pensato che voi scriviate come un'ombra d'alberi, come i pettini freddi con i denti coperti di capelli!   (S'era in pena per voi.) Così passammo la notte.     Da La luna dei Borboni   1. La luna dei Borboni col suo viso sfregiato tornerà sulle case di tufo, sui balconi. Sbigottiranno il gufo delle Scalze e i gerani &endash; la pianta dei cornuti -, *) e noi, quieti fantasmi, discorreremo dell'unità d'Italia.   Un cavallo sorcigno Camminerà a ritroso sulla pianura.   *) il geranio non è riuscito a salvarsi. Ma perché pianta dei cornuti? Penso per associazione d'idee con le donne che passano molte ore affacciate ai balconi o alle finestre dove i gerani sono immancabili (n. d. A.)   4. Un campanile di sughero verso i capelli corti della luna ghiotta d'angurie. Un grande carro fermo ai passaggi a livello, fra gli orti coi piselli calpestati di nottetempo. Dorme il carrettiere o non dorme, bocconi con il capo fra le braccia, e il fanciullo covava il desiderio inquieto dei pidocchi al passaggio del treno verso il Nord.     6. I preti di paese hanno le scarpe sporche un dente verde e vivono con la nipote. Presso cassette vuote d'elemosina sanguina Cristo in piaghe rosso borbonico; esala un'agonia dura dai banchi e dai fiori di campo. In piazza, accoccolati sulle ginocchia del Municipio, stanno i disoccupati a prendere l'oro del sole.   Trotta magro e sicuro un gatto nel Sud nero.     8. Qui non vorrei vivere dove vivere mi tocca, mio paese, così sgradito da doverti amare; lento piano dove la luce pare di carne cruda e il nespolo va e viene fra noi e l'inverno.   Pigro come una mezzaluna nel sole di maggio, la tazza di caffè, le parole perdute, vivo ormai nelle cose che i miei occhi guardano: divento ulivo e ruota d'un lento carro, siepe di fichi d'India, terra amara dove cresce il tabacco. Ma tu, mortale e torbida, così mia, così sola, dici che non è vero, che non è tutto. Triste invidia di vivere, in tutta questa pianura non c'è un ramo su cui tu voglia posarti.     11. E infine aranci imbandierati e carichi, spine e raffiche di dolcezza nei fichi d'India, uomini traballanti sui carri vuoti per caricare il tufo dalle cave, col cane morto di sonno.   E stagioni dal becco sottile di cicogna, che si spulciano il petto, che prendono pietre da terra e le buttano più in là.     Da Dopo la luna (1952-55)   L'allodola e la luna   L'allodola e la luna sole nel cielo: lei sorta appena e il passero spaurito dal pino nero e i silenziosi spari dei finti cacciatori in mezzo al grano nascente. Nessuno l'attendeva. Nessuno attende. Volava di traverso con tutto il cielo in gola. Sotto di lei crollavano i papaveri, un'ombra cancellava coi grossi pollici il dolce vino e il viola del tramonto.   In una stanza in fondo, la memoria, lasciata ai suoi più torbidi solitari, di te non s'informava, fine d'un grande giorno: giorno da meditare davanti a una finestra, col silenzio alle spalle.     Come un polpo sbattuto   Come un polpo sbattuto ancor vivo contro lo scoglio si arricciavano i miei pensieri a Bari fra le barche verdi e gli inviti favolosi dei venditori di quella iridescente pena; ma io non avevo che una moneta d'impazienza e di notte, una moneta nera dei paesi dell'interno, che soffoca le case fra orizzonti di corda su cui oscilla la tarantola &endash; un'altra pena -; e tu un'altra, quando dicesti: la pietà è più forte dell'amore. Più rapida è volata che il mio odio la mano sulla tua guancia. Sto davanti alla tua caverna   Sto davanti alla tua caverna. Esci fuori e arrenditi. Noi abbiamo la sintassi e la radio, i giornali e il telegrafo e tu non vivi che del mio sonno, non hai che la roccia a cui ti tieni abbrancato, e per farmi dispetto non mi rispondi nemmeno.     Tutto ciò che ti dono   Tutto ciò che ti dono non t'interessa. Guardi le grandi siepi gialle, e il ponticello senz'acqua o la grottesca ira del pungitopo, e pensi a un cielo più alto, non quello su cui corrono pattinando i miei occhi, o le gare fra case ed erba, e i gialli e rossi dei suoi fiori. Un contadino catafratto spruzza d'azzurro le sue viti: se ne tinge il vento capelli e dita per gioco. E non è bello? E dunque? Noi viviamo assieme da tanti anni, e non posso sapere cos'è che ti rattrista, che respingi ogni cosa: se è l'orgoglio e i belletti del piacere o se il dispetto di non essere eterno.     Voli basso sulla pianura   Voli basso sulla pianura amore il cielo poco ti solleva come sei verde e nera la bocca rossa di rosolaccio. Vola così e così t'incurvi bianca fra le vigne fugaci e a me torni più viola mia di colore e tutto agave mia che ha imparato a cantare dal gorgoglio dei pali del telegrafo un canto nero che va giù e s'interra. Cresce l'erba e la capra legata al fico.     Xanti-Yaca *)   Solo quando tu entrasti la barca fu piena, e il barcaiolo coi buchi nella maglietta fece sparire la nazionale che gli diedi perché remasse di spalla. Così il mare quel giorno poté maturare ricordi per dopo.   Al tempo dell'altra guerra contadini e contrabbandieri si mettevano foglie di Xanti-Yaca sotto le ascelle per cadere ammalati. Le febbri artificiali, la malaria presunta Di cui tremavano e battevano i denti, erano il loro giudizio sui governi e la storia.   Così semplice, che noi non lo avremmo fatto.   Uno l'ho visto io camminare col capo in giù sul soffitto, altri bevevano a un pozzo di scorpioni e di serpi, non senza gridi, nel viola acido e sporco d'una cappella, mentre fuori era il chiaro giorno steso coi piedi avanti come il Cristo del Mantegna.   Così mi disorienti se ti guardo vivere: io vedo tutte le insidie e tu sei in grande pesce senza testa, disordinato e prode, che smuove più acqua del necessario, ed è quando mi dici disperata "Vorrei già avere trent'anni".     Col tramonto su una spalla   Col tramonto su una spalla e fasce gialle e blu, alto, come un gelato di corvi in mano, chino la testa e passo sotto l'arco di Carlo V. E al passaggio si spegne il lumino dell'anime sante che tengono la destra a cinque punte sul petto, fra le fiamme del Purgatorio.   Questa è la mia città, le mura le avete viste: sono grige, grige. Di lassù cantavano gli angeli dei Seicento, tenendo lontana la peste che infuriava sul Reame. Ora c'è fichi d'India, un aquilone, un ragazzo che tende il suo elastico rosso contro qualche lucertola troppo spaurita e minima per presentarsi a quel sogno d'inaudite avventure di cui s'inorgoglisca il cuore umano.     Da Serie stazzemese   2. Ninetta, la poesia (d'estate) è un pappagallo dalle penne oro e verdi e la mania di contraddire. Così mentre tu sogni d'arrivare in Versilia in regola, coi pantaloni gialli, io penso a un viaggio di sei anni fa. Ballava la Olivetti la bombola del gas sopra il sedile posteriore, il trucco troppo forte ti sbilanciava il viso &endash; poi l'ulivo e un paese dove moriva il giorno come un gran gallo suicida sulle terrazze.     4. Son maturato tardi. È la smania di vivere troppo presto che m'ha tradito. Non dar tempo al tempo. Vedere la bellezza soffrendo di non poterla usare. Ho imparato tardi ad accordare al mormorio del ruscello i moti del cuore, a ammettere la natura fra i miei pensieri come un ospite da lasciare a suo agio.     Da Metamor   Conosco appena le mani   Conoasco appena le mani, le scarpe che metto ai piedi. Conosco il giorno e la notte e i terrori del vento. Ma gli anni? Dove son gli anni, e tutti i libri che ho letto? I volti amati si sfrondano delle loro vicende, non restano che i nomi. Tutto nella memoria cade a pezzi, sprofonda senza rumore nelle botole dei morti. Ah, dove sono le acute presenze del passato, le sue calde forme, la cera su cui incidevano i miei sentimenti? Dove si nasconde il senso delle cose che ho vissuto, e i brividi lucenti e i cieli dell'avventura? (1962)     Nelle spire del boom   Presi nelle spire del boom ne gustiamo anche noi gli alti palazzi e le piante nane piume serpenti chiomati sotterfugi intimi. L'astrattismo ci punse un dito come una rosa neoclassica. Tacevano i cani di calce e la civetta veloce e tutto ciò che un tempo avevamo dentro capovolto come in un negativo. Solo una luce lontana e senza voce accucciata davanti al mio mare in tempesta come la vedova d'un marinaio era il banco di prova dei tuoi velieri di solitudine e d'ira, solo una sera ignara che si versa nella buca delle lettere. (1963)     Daccapo?   Alle radici dei gesti dove amare significa imbeccare risposte a un passero giallo chi ti cercò con l'anima non ti trovò che con gli occhi. La laguna interiore insabbiata in accuse proposizioni vertigini soavi sassi aveva sogni circondati di vuoto manifesti gialli sui quali si leggeva comodamente che tutto avrebbe potuto ricominciare daccapo. Gli occhi d'oro del sole sequestravano nell'aria un colore di ponti levatoi. Persuadeva i tuoi seni di mercurio l'incerta ubiquità del pube a filo dell'acqua. (1965)     Night II   Se bere un whisky è versarlo sull'arso terriccio della propria tomba dove l'oscenità canticchia assassinata dall'ombra d'un cane o dalla furia della ragione trofei d'occhi inespugnati come fregi di antiche stamperie si scioglieranno nell'alcol tra i sadici archivi di una notte tradita da strambi propositi. *) Una finestra morrà. Morrà sul Bosforo un ferro di cavallo. (1965)   *) tradita da strani propositi, proviene dal sonetto My Mostress' eyes are nothing like the Sun di Shakespeare, nella traduzione di Alberto Rossi (Einaudi, 1952, p, 307) &endash; (n. d. A.).     Tramonto a S. Valentino   L'uomo che s'affeziona al proprio deserto guarda la proditoria brace che scolora fra i platani e sa che il suo pensiero un tempo amante di sfide non sa andar oltre e quasi di quel limite s'accontenta. Lo sfiora appena il sospetto d'essere prediletto da quel rosso nulla. (1964)   --   Da Inediti (1954 &endash; 1961)   I pomodori secchi   I pomodori secchi attaccati a uno spago e le donne dai cuori di cicoria. I pomodori secchi e i datteri gialli, e le donne che colgono le olive fra gli olivastri, con la bocca viola; tutto è univoco e perso a furia d'esistere.   Dove hai nascosto, cielo, l'altra ipotesi? Quale parte è la nostra? Non saremo null'altro che rozzi testimoni di questo esistere?     O mio dio a cui non credo   O mio dio a cui non credo, ti leggo come una poesia profonda piena d'occulti sensi e di fiumi paterni.   Sera   La lezione di musica bruca l'umido nel mezzo della via, sentinella perduta dell'autunno, e in una scia di zucchero filato si fa strada l'urlo dei Sioux. Nessun tempo avrà speso così male tanta sete d'ignoto: compra educatamente biglietti di morte ai botteghini la gente, i giornali parlano di dischi volanti da cui ciascuno spera una rivincita. (1959 ?)     Da Zeta   Antipoetica   Un tempo il verso d'avvio cadeva direttamente dalle ginocchia di Giove bastava riconoscerlo e seguitare elaborare trascegliere il reale o se stessi non già questo sporcarsi e intridersi questa mano accusativa che non salva e non placa che lascia tutto come sta. (19 giugno 1968)     La passeggiata del poeta   Il poeta passeggia fra i seni altrui fra lune altrui ed intanto si interroga sulla propria statura d'uomo. Girano delicatamente piccoli e grandi emisferi ma non sanno svelargli quale delitto lo apparenti al rosso dell'occaso o all'aurora del bosco. (1969)

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