Il quinto elemento

Con mani sporche d'argilla,

 

mia madre, si ritrovò me fra le braccia.

 

Come un Dio mi plasmò,

 

e sua fu l'immagine e somiglianza.

 

Nel buio dell'universo,

 

lampi di stelle afferrati a fatica,

 

per tessere una ragnatela di luce,

 

il primo tracciato della mia vita.

 

Elementi, l'esistenza è l'insieme

 

dei cinque primari elementi.

 

Fuoco, rosso ardente come il sangue,

 

scorre e pulsa frenetico, veloce, caldo.

 

Acqua, liquido amniotico, vita,

 

sprazzi di stelle scendono amari dagli occhi,

 

luce acquatica si insinua antica nella memoria.

 

Terra, corpo e creta, cenere alla cenere,

 

polvere, come tanti puntini dispersi nel tempo,

 

nelle epoche remote,

 

uomini e donne con storie di creta.

 

Aria è respiro vitale, ossigeno del mondo,

 

profumo silente, sogno eterico disperso nel cielo,

 

negli spazi sconfinati,

 

fino a sfiorare il quinto elemento.

 

Rosso fuoco, acqua limpida, terra nera, aria azzurra,

 

i quattro primordi connessi tra loro da un solo,

 

sinergico elemento, misterioso e forte,

 

il più vitale ed umano di tutti,

 

eppure, così infinitamente divino e sublime,

 

da congiungersi all'eterno:

 

l'anima.

 

 

L'ultima favola

Quando l'alba si appresta a divenire giorno

 

e il vento accarezza le braccia rosa dell'aurora,

 

vorrei tuffarmi nello sguardo dell'infinito

 

per scoprire dove il sogno s'incontra con il destino.

 

 

 

Apro il mio pensiero a ventaglio sull'orizzonte

 

per colmare la mia fantasia, bevo gocce di luce

 

dal calice delle favole più belle, soprattutto l'ultima,

 

quella che mi racconta il mondo senza guerre.

 

 

 

Non ci sarebbe nulla da spiegare, se non fosse

 

per il vizio di parlare, senza guardare chi ci ascolta,

 

mentre la sera accoglie il vento tra i capelli

 

e i desideri incominciano a cambiare i colori.

 

 

 

Sono troppi i silenzi che si fermano tra i sospiri

 

Per giocare a nascondino con la verità.

 

 

 

Finiti gli anni dell'infanzia,

 

cercammo la magia nelle parole lasciate nelle promesse,

 

ma la fretta e l'indifferenza calpestarono il sorriso

 

e il tempo si fece roccia, sole inginocchiato

 

sull'asfalto d'un cammino d'arsura.

 

 

 

Ora, pellegrini nei giorni delle preghiere,

 

vendemmiamo con gli occhi dell'anima

 

i sassi disseminati lungo i sentieri del cuore,

 

perché il credo ancora non tace alle lusinghe.

 

 

 

Nello specchio che guarda al riflesso del nuovo

 

è illusione l'immagine dell'io che vince.

 

 

 

La felicità è sempre più pulviscolo invisibile.

 

 

Barbagli

 

 

 

Inatteso ritrovarti

 

dietro soffice organza

 

di memorie e mattini,

 

risvegli intrisi di rugiada

 

sul candore di strade

 

innevate dagli anni.

 

 

 

Germogli di ritorni

 

perforano la coltre del silenzio

 

e lenti si dischiudono

 

a dipanare

 

dai grovigli del cuore

 

eco remota di parole lontane.

 

 

 

Orme di passi mi portano a te,

 

sulla panchina dei ritorni,

 

ai margini del tempo.

 

 

 

Sbiadite essenze si diffondono

 

al noto veleggiare dei pensieri,

 

per riaccendere sguardi confusi

 

ad orizzonti di sale,

 

tra moti d'onde increspate

 

e sfumati contorni di presente.

 

 

 

Nel volo lieve di un gabbiano

 

pezzi sgualciti di sorde emozioni,

 

e l'alba già s'offusca di rimpianto

 

rivelando mesta le ombre della sera.

 

 

 

Livida è la pelle del buio,

 

ora che tracce d'antiche ferite

 

diramano l'indelebile

 

in argentei barbagli

 

di un amaro sorriso.

 

Sotto il cielo dell'Iraq

Pupille sbarrate... (i tuoi occhi)

 

screpolano chimere dietro un vetro

 

tappezzato da riflessi di luce,

 

stroncano fumi evanescenti

 

di una notte lontana,

 

diversa da quelle che s'incontrano

 

sotto gli edifici calcinosi di Bagdad.

 

Arrendevoli spettri

 

si aggrappano colmi di spavento,

 

ad anime d'uomo,

 

per risalire verso le arcate del cielo,

 

e nel bagliore delle stelle

 

sentire l'eco della Voce Universale.

 

L'Iraq ha strappato

 

l'ultima speranza dal cuore,

 

la terra grida alto il sangue versato,

 

il nome dei volti perduti.

 

Miserie d'argilla ai piedi dei monti,

 

fango e famelica cancrena

 

spezzano silenzi di anime pellegrine.

 

Il respiro è mozzato,

 

da uno sforzo di pensieri,

 

sfociano parole che cercano amore.

 

E tu, vagabondo,

 

straniero nella tua stessa terra,

 

scandisci ricordi di pace lontana…

 

accarezzato dal vento,

 

che si solleva in questa oscura notte,

 

fra le rovine di Bagdad.

 

J'Ador Dior

Sogni alcolici d'attici privati

 

Supertecnolussostar

 

Di te.

 

Mia cagnetta da competizione

 

travolta e stravolta dal fumo aspirato,

 

inconsciamente puttana alla ribalta

 

in escandescenze moinali represse

 

da atipici diavoli quotidiani parenti.

 

Con te.

 

Che amo più della notte infinita

 

caduca di stelle firmate Gucci

 

e stivaletti in pelle nera.

 

Offenditi se vuoi del mio savoir faire maleducato

 

Imparato a memoria su libri ingialliti,

 

offenditi se vuoi perché apro gambe Golden Lady depilate

 

derubate di malumori-umori adolescenziali.

 

Bella fata che incanta più del serpente

 

concupisci con me un bimbo impossibile,

 

e adorami.

 

Come la Porche Carrera parcheggiata in garage.

 

Adorami.

S-ciantisi de morte

Sòra l'àrzaro

 

un vècio biduìn el spèta,

 

no 'l g'à più lagreme,

 

no 'l g'à più còr,

 

solo paura

 

par un fiòl che no' torna.

 

 

 

Sbrìssia via

 

lòngo la sera

 

l'acqua del Giordano

 

travasàndo la so speranza.

 

 

 

No' l'è sta el deserto

 

che l'à rubà 'na vita,

 

no' l'è sta la sàbia

 

a stofegàr la primavera!

 

 

 

Tra pòco,

 

s-ciantisi de morte

 

s-ciararà la nòte!

 

 

 

Ci verzarà el sepolcro?

 

Ci catarà su le fàsse?

 

 

 

Se calchedùn

 

ghe struccasse le man

 

nol sentarìa più

 

el fredo de la "sorte"!

 

E man dei putei

Atu mai vardà

 

e man dei putei?

 

Co quei déi competi

 

e grasotei,

 

i buseti par de sora

 

e le ungete che vien fora

 

come da un bocoet de rosa.

 

 

 

Atu mai sentì

 

e man dei putei?

 

Co quea pèe veudina,

 

morbide fa a puina

 

e squasi del stesso odor,

 

parchè noe sa da suor,

 

ma de butirro e late.

 

 

 

Atu mai basà

 

e man dei putei?

 

Tenere, caldete,

 

sempre un fià umidete,

 

fine come e vioete

 

in mezo al prà.

 

 

 

Atu mai sentì

 

intorno al col

 

e man dei putei?

 

La è na emozion,

 

una de quèe sodisfazion

 

che te reoéna l'anema,

 

e tuti i pensieri

 

t'à zà desmentegà.

 

L'è un gusto

 

da andar via col fià!

 

Al telar de la vita

(a mia madre)

 

 

 

Te fasèi a gara col sol,

 

de matina bonora,

 

indafarà

 

fra ombriè de minestri

 

e toàie maciè

 

de cafelate e sorisi;

 

 

 

Profumàa de lissia

 

el to vestito e

 

te parèi 'na macia de sol

 

fra nizoi sgionfi de vento

 

destesi

 

al filo zòeno dei sogni;

 

 

 

Se scondèa el to profilo

 

soto 'na corona

 

de cavèi neri e

 

te savèi mascaràr

 

anca el dolor

 

drento colane de perle

 

infilè de lagrime sconte;

 

 

 

Adesso... te speti...

 

par lezarme ancora

 

nei oci,

 

par strucarme

 

fra i brazi del cor

 

e mi gavarò sempre

 

in scassèla, par ti,

 

el fil ciaro de un verso

 

e ricamarò

 

fiori de ricordi

 

al telàr de la vita