LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Poesie di  Maria Pina Natale

A ridosso di mammuth   All'ombra di meli e lungo rive tranquille di ruscelli l'incanto allucinato del primo incontro. Parlò per prima l'iride bramosa. E il sole nuovo saetta diamanti iridescenti sui nudi corpi edenici. E fu l'enigma risolto. Ma quando il frutto cadde nel retino come lieve farfalla presa al volo scomparve l'ombra del meleto e la musica dei limpidi ruscelli. Profeti vennero clamanti nel deserto ma crocifissi d'infinita attesa nel "bailamme" babelico ignoti gli uni agli altri urtandosi spingendosi scontrandosi fra la ressa caotica allo stremo ridotti senza volti né arti senza cuore tronconi ischeletriti dai millenni pregnanti di Storia e storie interminabili brulicanti di passi senza meta tutti anelanti a un attimo di luce a un attimo di verde... A ridosso di logori mammuth si accavallano ere intergalattiche. Il mito di pianeti abitati ci disarma e rincuora ci rincuora e disarma. Alziamo vele a venti inesistenti abitati da spiriti beffardi. Una parabola appena disegnata. Così, a ridosso di mammuth si vive Così, a ridosso di mammuth si muore. Faro spento   Illuso dei millenni non avverti la beffa della quarta dimensione? Non sta più dentro il Tempo l'avventura dell'Ego. Rossa e tranquilla piove sugli alberi polvere di luce. Il vento lacera nuvole che graffiano la corsa della luna e scorta tiepidi afrori. Crescono vapori che annientano travagli di respiri. Impazzisce il metronomo il ritmo s'ingarbuglia. Questo impatto di esistere e morire non basta. Ogni creatura ulula che sa ma le chiavi non ha di un verde paradiso. Dovremmo ritirarci dall'agone ricominciare a respirare dove si accendono (infinite) stelle pure solitarie distese di ginestre occhi stellanti di lagune azzurre. Sognammo invano cespi di mimose estati esplose in barbagli di luce. Ora ci resta solo un faro spento e un terrazzino che gli gira intorno. Deserto. Vi cigola una porta arrugginita. Ristagna nell'aria settembrina un ricordo di estate che si gioca (innocente) i suoi colori. Si ammanta di polvere il ricordo: il pozzo, il mandorlo fiorito, il sibilo del treno, la guerra, gli anni verdi, l'acne, i complessi, il deserto di vivere. Sul boccascena attimi si accendono spettrali. Assoluto   Le magiche estati (già in ritardo) passano in fretta. Imbronciate. Svaniscono tra mimiche e sberleffi. E invece a forza si vorrebbe in esse annullarsi a forza con esse scomparire. Eterne per te sognai estati dai colori bruciati dalle resse alle spiagge sempre vive che né sonno di notte né stanca di giorno cogliessero inattive che smalto non perdessero o scalpore. Sognai per te cullanti serenate meriggiate assolate e mattinate senza anelli di ritmi o stagioni feste (di giorni e notti) interminabili rifugi tra verdissime mangrovie in isole felici. Trascorre su binari all'infinito il viaggio trasognato fra distese di verde immacolato appisolato ai bordi del deserto dove il ricordo sfuma in dissolvenza e in cuore piange un suono di violino. Ansioso l'occhio scruta lontananze. Conosco quei meriggi smemorati ebbri di sole e garriti di luce di silenzi maestosi, dipanati da sospiri di fronde da palpiti di onde. So di sogni maliosi di colpo lacerati da risvegli dimentichi. Nessuna voce intorno. E tu sperduto nell'Infinito panico nel muto indecifrabile Assoluto. L'avventura del genio   Sprizzano cristalline dalla roccia acque dalle cadenze voluttuose qual miraggio da fiaba. Forse è più vero il fascino della genesi edenica. I millenni non servono la Storia ha dissacrato l'uomo. La voce del silenzio riscopre il senso panico del segreto di sempre e riaccende la fiamma inestinguibile che non scolora al volgere del tempo. Perché è fatta di sangue e non si spegne per furia di uragano. Più viva del rosso antonelliano attinto nel rubino sfida i millenni tacita e immortale. Strappati i fili di macerie s'innalza senza peso l'avventura del genio cabrando tra galassie rutilanti. Sugli alati destrieri dell'Empireo alza trofei d'accoppiate imbattibili accesa di purissimi diamanti. Di quanta luce ride sulla corsa di rettili spiccatasi dal grumo! Intatto il volo guizza tra guglie candide tessendo e ritessendo cattedrali. Creatura di pietra   Chiedi un sospiro alla brezza del mare e il mare si fa deserto di vetro. Chiedi aiuto alla città fragorosa e la città diventa selva d'acciaio. Chiedi amore al cuore dell'uomo e l'uomo getta il suo cuore alla belve. Allora anche tu diventi di pietra. E non vedrai, creatura di pietra, luce nel piccolo tunnel scavato con sangue e sudore. Non udrai l'armonia delle stelle. Non gusterai acqua di roccia e frutti di alberi. Sei nera e dura e incatenata al tuo destino di soma. Mille occhi spalancheranno iridi aguzze pungenti come spine ma non brillerà il sangue dalle punture. Come schiavo incatenato alla mola come fiume incatenato al suo letto come giogaia perennemente fitta alle sue stanche radici così ti sembrerà interminabile la tua oscura fatica. Siederanno i re della terra su scranne d'oro a inventare riforme sociali che mai vedranno la fine ma nessuno accenderà una stella sull'oscurità della tua vita. Officina di sogni   Riprendiamo il dialogo interrotto le parole azzerate. Sono passati i quattro cavalieri. Stendiamo veli per dimenticare. Officina inguaribile di sogni ora lo scrigno delle nostre menti s'indora di un nimbo di pazienza. Sul filo ininterrotto dei ricordi fitta s'intreccia rete di bisbigli che solo noi - vestali di riti iniziatici - decifriamo con sillabe canore. Come l'Annunziata antonelliana dal gesto delle palme soavemente obstante anch'io soltanto per un micron-attimo rimasi titubante. Ma subito s'accese il semaforo verde dell'amore e vinse la pietà, vinse il sapore di quella delirante sofferenza che salva gli altri e stritola se stessi. Ho seminato ettari di messi alberi d'oro e gemme preziose vigneti di uve liquorose. Pruni ho raccolto e dune di rifiuti ma i tuoi sonni ho cullato tra suoni di angelici liuti gettando me fra i rovi del dirupo. Ottica di mito   Senza valigia prendo il primo treno. Terza classe. Vagone senza luce. Sedile in legno grezzo un po' scheggiato ma non si avverte se dal finestrino balugina attraverso una pineta il primo raggio trepido sul mare. Nelle rozze grisaglie un po' sciupate il tempo sfoglia pagine ingiallite. Forse cadranno prima della fine gli astri che ancora giocano al volano. Forse il fragore incrinerà la terra fino al cuore di fuoco ancora immune. Vapori ininterrotti esalano da pallidi confini. Diventerà incolore l'atomo-pianeta. Per strade annegate in raggi d'occidente ora è il nostro cammino. Non matura la notte se dai turiboli non fuma incenso in onore alle Silfidi ora in viscidi lemuri mutate (signori delle tenebre) per decrepita ottica di mito. Che t'aspetti da Giove e da Saturno? Da pianeti e galassie sconosciute? Languisce a fior di terra qualche graffio di sillaba che non trova ossigeno d'ascesa. Mattini d'amore   Chi mai potrà rubarci quei mattini giovani di marine sfavillanti di giardini drogati di brezze levitanti? Maggio fin dentro vicoli vischiosi agitava turiboli di luce prodigando albe insonni ai raffinati. Noi lasciando annegare i neghittosi tra vortici di ozio insieme al vento doppiavamo voli tra spirali d'azzurro e ondate d'aria. Era una festa non toccare terre pesanti di "routines" vagando tra le soffici cortine del nostro cirro candido di sogni. Mondi siderali   Un uomo cammina solo per vergini strade di mondi siderali accesi di brame azzurre. Tende reti d'argento a soli nuovi incandescenti di galassie antiche. Ruota tra musiche elettroniche stanche di armonie pitagoree ma vibranti di fremiti e sospiri di Infinito. Senza bisaccia e senza direzione senza fardello di ricordi il suo viaggio sornione. Né l'inganna la libellula dal volo scontato dal miraggio breve. Il tempo sonnecchia cullandosi da solo. Nella marea che sale si confondono limiti e parole. Non servono ippogrifi né scale nel volo verticale. Lo scintillio delle pagliuzze d'oro promette tesori inestimabili ma numi invidiosi affatturano la nobile fatica. E nella rete guizza boccheggiando il sole di sempre sporco di pozzanghera. Un attimo di verde   Sgorgano i canti garruli e copiosi come d'alpestre rupe fonte viva. E subito si accende un attimo di verde nel deserto. Solstizio   Vorrei che tutta la vita fosse giugno un solstizio perenne, una giornata piena di luce e brezza, una folata di sogni e di bellezza, un delirante palpitare d'azzurro e di infinito.

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