LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Sandro Tizianello

Colori contrastanti   Il buio avvolge, accarezza, incute paura, nasconde. La luce denuda, mette in risalto, è spietata. La penombra dovrebbe trovarsi fra i due, potrebbe andare bene, ma non è completa, non ha un proprio carattere. Il negro desidera la donna bianca. Il bianco desidera la donna nera. Le razze si mescolano come i colori del pittore che crea. È pura la vergine? Dove sta la risposta? Chi preferisce un Cristo bianco?     Alla Vigilia del Giubileo   Ah! Pirati della strada   in collaudate automobili truccate senza freni senza ritegno sfrecciano lungo autostrade aperte coperte di cemento e spavalderia autostoppisti sdentati e armadilli ai loro bordi cercano di arrivare in Messico   Ah! Overdose d'ipecacuana   pazzi col viso coperto di croste in compagnia di donne dal seno prosperoso sostano in piedi aspettando che la provvidenza compia il miracolo   Ah! Bottiglie di scotch vuote   ancora nascoste dentro i loro sacchetti di carta marrone ridicola discrezione agli angoli delle strade e persone ed esseri umani che camminano per i vicoli delle città avvolti in una coperta d'oscurità assassina   Ah! Ragazzine imberbi violentate   dal tempo e dai negri col setto nasale di plastica e collane d'oro da 2 etti e anelli coi rubini grossi come noci fanno le commesse in anfetaminici negozi di velluto post punk   Ah! Pall Mall schiacciate sul pavimento di locali jazz   torbidi riff di sax tenore applauditi solo da grasse matrone e da papponi con la dentiera ingiallita e sigari a buon mercato tra gli incisivi incapsulati parlano di politicanti corrotti alle 5 del mattino mentre lasciano il night club in mano alla gelida brezza di una sfortunata giornata che si appresta a stuprare l'america alla vigilia del giubileo   Ah! Apparecchi per la lobotomia   maneggiati da servitori in livrea in stanze con raffigurazioni antiche e quadri dal significato latente - Signore e Signori questa è arte - lascive nobildonne con le mutande d'oro portano a passeggio i loro setter irlandesi fino alle loro cascine trasformate in bordelli settecenteschi dove si fanno prendere da dietro dai cani e dai boscaioli rozzi e maneschi   Ah! Caos e disordine   in megalopoli con l'atmosfera infetta salotti senza tetto all'aperto dove i sopravvissuti fumano lunghe sigarette stracolme di cocaina mentre siedono su divani di velluto rosso bordeaux sottofondo di cannoneggiamenti e di centrali nucleari che scoppiano   Ah! Peculiarità peccaminose   infestano l'ambiente con perigliosa abbondanza seguaci di divinità sconosciute inventano le loro leggi per scavalcare le regole del sistema che ormai non vengono più rispettate da nessuno e questo sarà il mondo     Norvegia   Mi sento male. Sarà dall'84 che mi sento male. Bianco o rosso, mi sento male. Alcova o talamo, mi sento male. Notte o giorno, mi sento male.   Mi sembra di essere in Norvegia tanto è il freddo che mi si arrampica per le ossa. E dunque mi sento male. Il vino non disseta la mia anima (ci vuole ben altro). Le donne non alleviano la mia sofferenza (ci vuole ben altro). La notte non mi fa dimenticare il dolore nel cervello (ci vuole ben altro).   Mi sento proprio male. Non finirà mai. Penso che il dolore abbia ormai solcato un binario indelebile che passa lungo il percorso della mia anonima durata. Senza abbandonarlo mai. Lo segue fino al capolinea. Le nuvole non scompariranno mai. Il cielo rimarrà sempre oscurato dal bisogno. È un fluido bianco e granuloso.   Salvezza e pericolo. Pericolo e salvezza. Come Dio e il Diavolo. Come il Diavolo e Dio. Mentre tutto si fa nero e dipinge la musica e il cielo di nero, liquido bianco che rende nero il pensiero. Il nero vincente. Nero come la pece che scorre nelle vene del Signore. Anelito e tentazione. Si prende quello che c'è e si prova tutto. Quello che è meglio lo si tiene. Mi sento male dall'84.     Pensando alle cose che dovrebbero fare gli altri   Crudo. Come la vita Come la vita della nazione Della nazione e del sistema Del sistema Non conosciamo nulla Non conosciamo nulla Di quello che dovremmo conoscere, perché è bene che sia così altrimenti sarebbe la fine.   La fine degli uomini che amano il Paese, che vivono nella mondezza e che non l'abbandonano mai. Il Paese non la mondezza. Che si tengono aggrappati alle fondamenta della vita sociale con la speranza che qualcosa cambi, pur sapendo che non succederà mai.   Cercando di diventare pazzi il più tardi possibile.       17 minuti   Soca, vino rosso e cielo azzurro crepitante nell'attesa dei personaggi famosi, seduti sull'erba schiacciata da quelli prima noi... Maria Giovanna sorrideva contenta, col largo cappello in testa, i suoi lunghissimi e nerissimi capelli le scendevano lungo il viso e addosso alle spalle nude. Sigaretta fra le labbra, bicchiere in mano. Cartelloni pubblicitari enormi che passavano dietro a lei e Bobby Watson che voleva comprare il suo cappello... Le grasse cantanti nere riempivano Cimiez con la loro mole gigantesca. Vino rosso a fiumi... Poi ci alzavamo e gironzolavamo felici e beati, cingendosi i fianchi, per i banchetti a curiosare la merce artigianale e i capezzoli duri delle venditrici in canotte attillate. Magrissime vecchie raggrinzite civettavano veloci trascinandosi i mariti mezzi morti o i compagni, che non avevano resistito alla loro selvaggia sprizzante voglia di non finire la vita. Maria Giovanna assaggiava il crepuscolo e abbracciava e perquisiva le note estive, verdi, tra gli alberi e le radici e la birra e i semi di zucca... ...i mulatti dal fisico e dalla figura semplicemente perfetta, dalla forma longilinea, coi pantaloni stretti, la salutavano... ...il suo seno spuntava agilmente dalla maglietta bianca che faceva risaltare, in maniera quasi fosforescente, il suo intenso viso abbronzato e dolcemente lentigginoso. Le sue dita affusolate parevano suonare un invisibile pianoforte e creavano una melodia squisita che si sposava giurando amore eterno al luogo-giardino delle meraviglie dai colori iridati. Contemplazioni scintillanti come gioielli luccicanti che gingillano. Note colorate saettavano pazze tra le focose braccia scure di Maria Giovanna che posava scalza sull'erba come il grande nudo americano N# 3 del 1961, mentre io, seduto sotto un grosso albero, mangiucchiavo soca col piatto di carta appoggiato sulle cosce e il piccolo, colmo bicchierino di vino rosso sopra una radice, accanto a dei rami secchi, vicino al ginocchio.   Nizza, Luglio 1992         Osservazioni dopo che il sole è calato all'orizzonte.   Troie coi baffi mi guardano di sbieco con aria di sfida. A che cosa può sfidarti una troia? E una coi baffi? Batto sulla tastiera per non sostenere lo sguardo, sono un imbelle. Loro coi bicchieri colmi di liquore, le bibite colorate, pensieri antichi, ricordi di clienti generosi. Un'altra sigaretta lunga e sottile, bruna. Il pensiero ossessionante di durare. Credo che appartengano ad una categoria molto sfortunata, tranne qualche romantica eccezione. Scopate larghe fra sudore straniero e puzzo. Uomini nudi coi calzini ancora infilati ai piedi, pance flaccide che ti strusciano contro, affari fra le gambe e tutto il resto. Io lavoro 9 ore per notte e mi lamento con veemenza. E fuori gli alberi sono immobili e gli spazzini scopano le strade dall'immondizia notturna, dal terrore buio della notte, dalle siringhe infette. E la magnifica strada lunga, aperta, si fa percorrere dalla gente di tutto il mondo, accostando appartamenti in affitto e ville da sogno, tenendo compagnia ai barboni cenciosi. E io sono rinchiuso fra 4 mura bianche, stupide e inutili, come le tasse e le cravatte sottili. Le puttane sono donne che non so neanche io ma mi piacciono più dei politici, più dei portieri d'albergo, più degli uomini, più dei preti, e conoscono la gente meglio dei preti, sono meno volgari dei preti e sopportano la vita meglio dei preti e fanno ciò che fanno perché è così che va il mondo e gli uccellini incominciano a cantare, il sole sorgerà a momenti e anche il ragazzo del pane si farà vivo fra un po'. E io credo che non mi lagnerò, per un po'.       Vedi se funziona   Spingi lo stantuffo Vedi se funziona Sguardo vacuoÖ Sembra di sì Aspetta un momento Mentre i piccioni Scelgono la loro vittima OK! Positivo Potrei mischiare le frasi Qualcuno lo faceva Burroughs & Bowie Le scorie sul muso Cadono ai tuoi piedi Come diamanti che rimbalzano Sul pavimento di un fetido cesso Di un bar di terza categoria Spingi lo stantuffo Vedi se funziona

Clicca qui per leggere il racconto Be Bop Home page di Sandro Tizianello   PER COMUNICARE CON L'AUTORE speditegli una lettera presso «Il Club degli autori, cas.post. 68, 20077 MELEGNANO (Mi)». Allegate Lit. 3.000 in francobolli per contributo spese postali e di segreteria provvederemo a inoltrargliela. Non chiedeteci indirizzi dei soci: per disposizione di legge non possiamo darli. ©1996 Il club degli autori , Sandro Tizianello. Per comunicare con il Club degli autori: info<clubaut@club.it> Se hai un inedito da pubblicare rivolgiti con fiducia a Montedit Rivista Il Club degli autori Home page Club dei poeti Antologia dei Poeti Concorsi letterari Arts club (Pittori) TUTTI I SITI CLUB Consigli editoriali per chi vuole pubblicare un libro Se ti iscrivi al Club avrai un sito tutto tuo! Aggiornato il 16/05/1998