Scrittori italiani contemporanei

Giancarlo Frainer

Ha pubblicato il libro Giancarlo Frainer, Canzone d'autunno, editrice Montedit, 1998, pp. 64, Lit. 12.000, ISBN88-86957-28-9.   INCIPIT   Tornerà l'erba a crescere   Ancora attimi d'attesa, l'ansia divide le ombre in esterrefatte sequenze di luce obliqua, poi alla mia fonte cadrà, con azzurre trasparenze, la sera. Non ho mai chiesto alla saggezza del tramonto di interrompere i ricordi, spegnere anche i pensieri, di ottenere il silenzio da strade gremite di vento che mi assalgono, gridano, sono brividi improvvisi come di città frantumata dal rumore dell'onda che rotola conchiglie. Chissà se tornerà l'erba a crescere dove è passato l'uomo, ora che i sogni non si inventano più.     Il linguaggio silenzioso   Che importa se il silenzio è interrotto dai ricordi, di tanti sogni pochi i brividi rimasti per la sera impreparata al ritorno della luce. Mescola fra le ore il vento uno stupore dimenticato, e così, come un sospiro, svanisce in un attimo il linguaggio silenzioso del tuo corpo nudo nella semplicità dell'aria, nel volo basso della sera. Altro amore non ho, né altre immagini o rumore, solo un suono arrampicato che trascorre tra i rami accarezzati dal vento.     Luci di città   Mi scopro stupito ad ascoltare una voce, mi parla di un mare lontano, del calore che la sabbia conservava di notte. Per un attimo, per un attimo solo, la voce, ebbe la risacca negli occhi. Frammenti di altre sere, di altre lune pagane disperse sulla pelle, posate nude sul cuore. È così il tuo volto si perde nel grigio della città senza buio, dove luci e colori ti esplodono addosso una bellezza violenta.     Profumo del vento   Ti ho vista arrivare, ed eri sola. Portavi negli occhi un luminoso futuro. Poi, hai staccato dal vento una lanterna, oltrepassato rapida l'ottusa soglia, offuscata appena dal ristagno della notte, e giù, in fondo al bosco, leggera, come una parvenza di cielo. Sto guardando me stesso lasciarti andar via, m'è rimasta accesa, dentro la mano, l'ultima bugia. E nient'altro che vento.     Come chi torna a casa   Ho visto dove volano le starne appena il nido è freddo, so della parola-pietra quando significa paura, di labbra rassegnate al ghigno, del vento freddo. Corre lungo i muri e uccide la memoria. Ma io, qui, vengo come chi torna a casa, e impara, di nuovo, a vivere.     Canzone d'autunno   Li conosco bene questi vecchi desideri, semi in terre aride, germogli delusi e sparsi, come parole senza suono. Solo fanciulle e sogni hanno grazia e candore per rimuovere, in un soffio, il margine, la soglia del tempo. L'ultima canzone d'autunno illumina ancora piccoli seni di ragazze, non toccate dal fuoco profondo, dell'esser dono. Siamo una stanca bandiera, e il vento nella valle danza lento insieme alla barca del fiume, per estinguere, forse, in un solo tramonto quel dolce rumore di tacchi, che batte forte sul cuore.     Niente era più dolce   Autunno! Franare composto di giorni e di sogni non più dilatabili a misura di stupore umano. Fra i pioppi è diradato il verde, e il canto della cicala ha toccato punti estremi della pena. Con rauchi sussurri la polvere dell'attesa ha spezzato il seme della vanità, prodotto brividi. Niente è più dolce allora del caldo vento del sud, delle tue labbra che ricordo accese. Ma niente accenderà più un sorriso sulla tua bocca delusa.     Si distende la sera   Oltre le nostre mani si distende la sera, e una memoria di rive a nascondere i segni lungo le vie della sete. Si può vivere anche così, immersi in giorni lontani, nella vanità dell'autunno, senza dover seguire le onde infuocate accese alle finestre dalla danza dei tramonti. Saremo, nel vento inquieto, pallide ombre remote attraversate dai ricordi, nell'errare cieco della luna alle soglie del cuore appena un frammento d'eterno; una fiamma che vacilla nella fragilità della sera.     Un'ora nascosta   Di nuovo la pioggia, bagna il mio viso. Esiliato dai campi, ignorato dal grigio, il grano si fa luce, e passa un suono chiaro, svagato, frammenti di risa. Pian piano, in silenzio, la pioggia imprigiona il mio viso. Aspetto un'ora nascosta, un vento che non crolla, e così lontana è l'alba. Mi ricorda che fu cuore, e dal profumo dell'erba una storia d'amore. E fu per l'ultima volta.     Altro non ho   C'è come un'attesa in questo momento che rotola nel quieto paesaggio con rassegnato silenzio. Sono arrivato nel luogo ove dormono i merli, gli alberi e i prati vestono la terra con elegante noncuranza, per questo la mia nudità non allarma. E com'è acuto il profumo della notte, quando le ombre hanno un nome, un treno, una partenza...

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