LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Alessandro Parbuoni

Poesie del libro Alessandro Parbuoni, La rosa del deserto, ed. Montedit, 1997, pp. 64, lit.12.000, ISBN 88-86957-02-5 Rosa   Rosa, il mio canto è per te, dolce rimpianto, è per te che arde la fiamma, unica meta miseria di un amore. La tua passione nascosta, struggente dietro un velo scuro è un pianto amaro e non lieto, labirinto del mio disperato sguardo. Rosa, questa che penso non è vera fede, questa che sogno non è pia illusione. Ardo nel fuoco, focoso e distratto guizzo scontento in un sangue pastoso, inquieto, sussulto forte ma solo, l'ultima noia in un'alba briosa.     Fontemaggio   Seduto al solito posto, nell'umida sera di un giugno fugace, alzo gli occhi al cielo e dipingo con sguardo suadente, una mezza luna annoiata, che sotto le nubi tristi e sopra le stelle scolpite, accompagna nel sonno, il canto del grillo e il tormento di cicale, che lampeggianti e volteggianti, scolpiscono l'aria di mille figure. Poi, abbasso lo sguardo, e dopo l'ennesimo bicchiere di vino, capisco quanto Dio sia stato immenso a donarci questo show, di seta e di lino.     La scelta   Così il bambino sceglieva il suo mondo, tra capricci, lamenti e pupille velate, i ricordi stracciati, i fantasmi agitati, la musica incerta, odori e colori sfumati. Così il bambino sceglieva il suo mondo, sfuggendo ai richiami di sirene oscure, tra boschi di betulle e faggi fluorescenti, scivolando su cascate di acque gelate. Così il bambino sceglieva il suo mondo, insieme a stelle alate in notti stanche, dove il lupo ululava canzoni cupe, e l'angoscia saliva in quei lunghi momenti. Così il bambino sceglieva il suo mondo, tra sogni, poeti, e magici eventi.     Scende la pioggia   Scende la pioggia, e tu, nei riflessi di uno strano inverno, alzando lo sguardo al cielo, scopri che il mondo è molto più bello; se poi chiudi gli occhi e provi a sognare che esiste una vita di soli ideali, scuoti l'orgoglio, risveglia i tuoi sensi, ti troverai a volare in immensi universi.     La luce   Com'è bella, com'è sensuale quella luce, così sola, così fioca, quando esce timidamente dalla vecchia ed arrugginita lanterna, appoggiata silenziosamente sopra quella lucida madia di legno. Il vetro che la fascia è così opaco da inglobarne i pensieri, è così flebile da proiettarla nel vuoto. Mentre da lontano il soffio del vento, spazza tutto ciò che la ricopre di sporco. Come è dolce, come è tenera quando sorride al tempo, allietandone il senso in quel soave momento. Come è indifesa quella luce, così ingannata dal volare orrido di una falsa passione, che in un solo attimo ne cura, il suo spento grigiore.     Il cambio di pelle   Poi il cambio di pelle annunciato, il ritorno di isteriche notti, il sogno di albe tornate, e adesso sussurriamo primavera. Poi il simulacro di pioggia caduta, il segno di spenti tramonti, il distillare di pigre giornate; e adesso parliamo con voci rauche e adesso pensiamo con menti annebbiate e adesso piangiamo con sguardi rassegnati. Poi ripensiamo a quello che è stato, e allora giriamo, poi vaghiamo, forse amiamo, fino a quando il cambio di pelle annunciato, tornerà dal viaggio insensato e distratto.     Farfalle   Schieratevi farfalle, la luna è bella e travolgente, agitatevi, pregate, udite il suono della notte. Opponetevi alle intese di voci piane e rimeggianti, posate le ali d'oro sul mondo oramai ribelle. Il fascino che cercate è tetro e allucinante, affidate all'aria ogni utopia di libertà. Voi favola stupenda di colore quasi fuoco, mutate i venti, dorate le stelle, cullate le acque, velate le nubi di sogni nascosti, nelle ombre di teneri cieli.     Lei   Lei, supina, ebbra d'amore. Io, sfinito guardandola ancora; nel sogno svaniva la sua fronte arrossata, nel mio cuore la rosa dal sangue fluente, rotolava nel sonno più sbiadito di sempre. Ancora io, angelo della sua giovane anima, custode del suo corpo poetico, faro del suo inebriante sorriso, scrittore del suo vibrante candore. Nei miei ricordi sfuocati da soffici ardori, i lontani canti della sua voce persuadente, sono desideri di felici passioni, che scoperte le virtù della nostra intesa, sconfiggono il nulla di ogni astratta sentenza.     Città   Città senza tempo, metafora di libertà, con quel potere di pensare, di trasmettere, d'abbagliare. Città senza tempo, stato d'animo d'indipendenza, con quell'acume di percepire gli umori, i pudori, i misteri. Città di cultura, così poco assidua, così meno cruenta. Città magica, libro da sfogliare, affascinante immagine d'atmosfere suggestive, unico luogo di sogni e di fiabe; rapisci il mondo, frequenti l'universo, evadi dai corpi di squallidi cantori. Città surreale, metafisico enigma di effluvi abituali, rendi vive le parole, spezza il vuoto ed il dolore, calati in un'assurda e crudele emulazione. Tu città, ebbrezza ed illusione, suggestioni, coinvolgendo, gli ignoti pazzi attori, in questa brutta storia, terribile dolore, di un'immensa scia di fuoco.   Donne   Donne, radici di suoni nell'ombra solitaria. Donne, contemplazioni estetiche di artisti vuoti, incantesimi effimeri, anarchie innocenti svincolate dalle oasi di puritane cere. Appagate, immobili, i dolori del momento, illudete i sensi, avvolgete il gran tormento. Voi, forme di cuori, eros egoistico, falso amore o sogno mistico. Ipnotizzate il desiderio di esistere, estirpate l'inutile purezza, annientate l'innocua ribellione, datemi per sempre un libertino godere.     Poesia   Poesia, unica ancora di salvezza da ogni profondo abisso esistenziale, ti inoltri nei meandri della psiche, ti appropri di ogni vibrante coscienza. Eterea sensazione, esule fluido informe, schizofrenica a volte snobistica, sei la voce e la vita di ogni artista, sei il ribrezzo di un'arcigna e perenne pazzia, che solo tu puoi raccontare in fiumi d'inchiostro. Poesia, ossessionata dai falsi ricordi, straziata da inique menti taglienti, terrore di strenue consolazioni. Solo tu puoi limitare i dolori dell'uomo, ai tuoi piedi cadono i frutti di una qualsiasi passione. Poesia, artiglio esplorativo dell'anima, crocevia di una balbettante interiorità, adolescente dominio di un'unica visione, flusso continuo di ogni struggente sentimento. Le sonde del tuo essere scavano nelle grotte dei piccoli cuori: nessuno le potrà ingabbiare, solo un poeta le può ricordare nell'astratta incontrollabilità, di una sciocca ed acuta follia.

Per leggere la prefazione del libro "La rosa del deserto" Home page di Alessandro Parbuoni  PER COMUNICARE CON L'AUTORE speditegli una lettera presso «Il Club degli autori, cas.post. 68, 20077 MELEGNANO (Mi)». Allegate Lit. 3.000 in francobolli per contributo spese postali e di segreteria provvederemo a inoltrargliela. Non chiedeteci indirizzi dei soci: per disposizione di legge non possiamo darli. ©1996 Il club degli autori , Alessandro Parbuoni. Per comunicare con il Club degli autori: info<clubaut@club.it> Se hai un inedito da pubblicare rivolgiti con fiducia a Montedit Rivista Il Club degli autori Home page Club dei poeti Antologia dei Poeti Concorsi letterari Arts club (Pittori) TUTTI I SITI CLUB Consigli editoriali per chi vuole pubblicare un libro Se ti iscrivi al Club avrai un sito tutto tuo! Aggiornato il 16/05/1998