Le antologie dei concorsi de Il Club degli autori
Antologia del premio letterario Città di Melegnano 2006
Indice Presentazione di Benedetto Di Pietro - Albo d'oro dell'edizione 2006 - Giovanni Abramo - Valentina Adiutori - Maria Cristina Aggio - Davide Alpeggiani - Angela Ambrosini - Marco Angella - Davide Apollonio - Roberta Bagnoli - Sergio Baldeschi - Elisa Bassi - Anna Francesca Basso - Maria Luisa Beck Peccoz - Wilma Bertasi - Margherita Biemmi - Vincenzo Bolia - Rita Bonifazi - Claudio Capponi - Gabriella Catalano - Antonino Causi - Gilbert Cerbara - Laura Cervini - Piera Maria Chessa - Silvia Cipollina - Simona Conte - Margherita Cordova - Mario D'Alise - Massimo D'Arcangelo - Giacomo Dallari - Fabio De Mas - Maria Teresa Delle Cave - Mauro Domenella - Giovanna Faro &endash; Ilaria Fojadelli - Giuliana Galimberti - Maria Rosa Gelli - Aldo Gelotti - Vittorio Gelsomino - Emanuela Giozzet - Laura Giurdanella - Francesco Gori - Fabrizio Gravina - Raffaele Guerra - Elena Guidi - Valentina Gullo - Biagia La Foresta - Stefania Leaci - Lauretana Leonardi - Leonarda Letterato - Mariano Luccero - Claudio Malatini - Fulvia Marconi - Gianpaolo Marcucci - Francesco Martinelli - Emma Mazzuca - Alessandro Montalto - Maria Maddalena Monti - Stefano Nespoli - Carla Noro - Valter Padovani - Alessio Palmisano - Elisabetta Panico - Maria Teresa Piccardo - Marica Piva - Luigi Polo Dimel - Gianluca Praticò - Ermano Raso - Gianluigi Redaelli - Diana Renon - Carla Ricci - Licia Roveri Galli - Antonio Sangervasio - Valerio Santoro - Federica Sciandivasci - Salvatore Scuderi - Jolanda Serra - Angela Sias - Diego Stefanelli - Carla Tedde - Marco Giuseppe Toma - Stefano Tonelli - Thomas Tonolo - Alessandro Trentini - Edio Vassalli - Diego Verra - Antonio Zannino     Prefazione - Albo d'Oro del Premio -     Antologia del Premio letterario Città di Melegnano 2006 - 14x20,5 - pagg. 94 - Euro 18,00 - ISBN 88-6037-429-4	Come avere l'antologia
Prefazione     Può darsi che la fonte migliore dell'ispirazione poetica sia l'amore. Certo scrivere una poesia sull'onda delle pene amorose è la cosa più spontanea e più semplice. Però bisogna dire che generalmente questa meglio si adatta all'adolescente, rispetto all'adulto, in quanto più facilmente coinvolgibile. Ma se ci soffermiamo sulle notizie che tutti i giorni riempiono i giornali e i notiziari della radio e della televisione, allora scopriamo che anche la poesia amorosa sia un controsenso, date le problematiche di altro genere che assediano l'umanità. E bisogna dire pure che l'uomo è tale fino dalla notte dei tempi e a differenza del detto latino lupus non est lupus (il lupo non mangia il lupo), l'uomo è un cannibale, nel senso che non ha rispetto degli altri uomini e crede che tutto ciò che esista nell'universo sia stato messo a sua disposizione per farne ciò che vuole. Assistiamo a disastri ecologici causati dal suo comportamento deviato e alle guerre per il possesso delle ricchezze, ma anche delitti causati da futili motivi e, ciò che è peggio, spesso in maniera gratuita. Al poeta maturo ormai sfuggono i moventi amorosi, mentre si sente più coinvolto dai fatti che riguardano la propria patria, la propria città e la propria comunità. Non si tratta di una presa di coscienza parziale, ma di motivazioni che più seriamente lo vogliono partecipe. È consapevole che la sua voce difficilmente arriverà ai potenti e sarà da questi ascoltata, invece è convinto di poter essere letto dagli individui della propria città a cui i suoi versi potranno giungere più facilmente. Si tratta di una sua illusione? A questa domanda non è necessaria una risposta, in quanto il poeta non la cerca. Ciò che invece sicuramente egli intende fare è far giungere una protesta e una sicura dissociazione. È nella sua natura e vuole far conoscere il disagio del proprio stato d'animo, che poi è anche lo scopo precipuo della poesia. Sarebbe bello vivere tutti in uno stato di bucolica quiete; invece ogni giorno è necessario lottare per poter ottenere qualsiasi cosa, sia essa grande o piccola. Anche le poesie del Premio «Città di Melegnano» di quest'anno, cui si riferisce questa antologia, ce lo confermano ed in modo piuttosto esplicito. Certo anche tante poesie amorose e consolatorie, ma polarizzano l'attenzione del lettore quelle generate da tematiche importanti come la cattiva gestione della giustizia, che fa esclamare a Emma Mazzuca «non ricordo più chi sono / Passato prestami il tuo sonno» («Nemesi»); oppure i fatti orribili di pedofilia dove «predatori d'organi e di sesso» considerano i bambini semplici pezzi «da macello / da smerciare al piazzista di turno» (Sergio Baldeschi: «Angeli di plastica»). Non mancano i poeti che sollevano problematiche esistenziali, come Angela Sias che si domanada «se e quanto io incida sulla giovinezza / e quanta parte d'essa mi appartiene» («...Sulla giovinezza»), ma parecchi si pongono davanti a questioni come la vecchiaia, che Mauro Domenella esorcizza con l'amore che «di quel poco che rimane / di questo claudicante andare, / soltanto l'amore, ... / rimane l'unico pretesto per vivere» («Le perdute forme dell'esistere») e che Fabrizio Gravina identica come il periodo della vita da dedicare ai più piccoli, che oggi rischiano di trovarsi orfani proprio dei nonni capaci di raccontare fiabe creando «la magia di quel sonno sereno» («Le favole»). Proprio quelle fiabe che sono le compagne naturali della poesia stessa, perché in fondo la «vita è sogno», come voleva Calderòn. Benedetto Di Pietro Presidente della Giuria del Premio
Albo d'oro dell'edizione 2006     La Giuria della undicesima edizione del Premio Letterario Città di Melegnano presieduta da Benedetto Di Pietro per la Sezione Poesia, ha stabilito la seguente classifica finale: Opera 1a classificata «Nemesi» di Emma Mazzuca, Latina. «La Poetessa, affida a questa sua lirica l'espressione delle paure dell'uomo del Duemila: il senso di smarrimento di fronte al futuro che lo porta a rimpiangere il passato, meglio identificato col sonno dell'oblio. È una ricerca della propria identità di fronte ai fatti delittuosi che ogni giorno ci tocca apprendere dai mass media. L'angoscia di una morte sempre incombente ci rende anonimi, e perfino un morto diventa un semplice "grumo muto". La perdita dell'identità individuale si estende alla perdita di identità collettiva. Il codice interpretativo è affidato al titolo "Nemesi", la divinità personificazione della giustizia, punitrice dei tiranni e dell'egocentrismo. Non sappiamo se in senso ironico o trascendentale. Lo scollamento psicologico generato dalla particolare struttura della lirica è compensato dal ritmo lento e calmo dei versi». (B. Di Pietro) Opera 2a classificata «Le perdute forme dell'esistere» di Mauro Domenella, Castelfidardo (An). «Il poeta , in un'atmosfera da "The day after", crea uno scenario inquietante che occupa quasi tutta la lirica. L'andamento della natura è paragonato alla vita dell'uomo, che nonostante una certa posizione nichilista, vale la pena di essere vissuta grazie all'amore "che rimane l'unico pretesto per vivere". L'attenuazione delle storture è affidata alla classicità del linguaggio, usato con sicura perizia». (B. Di Pietro) Opera 3a classificata «Siamo barche sul fiume» di Ermano Ras, Racconigi (CN) «Il poeta, paragona l'uomo ad una barca che la corrente del fiume trascina. Siamo tutti viandanti senza mèta condannati a portare il peso dei nostri fallimenti che il tempo incombente ci mette costantemente davanti per aggravare il nostro disagio, man mano che ci avviciniamo alla vecchiaia. Una poesia introspettiva in cui prevale il pensiero filosofico, almeno quella più elementare, sul senso della vita». (B. Di Pietro) Opera 4a classificata: «La tela d'oro» di Carla Noro, Vicenza. Opera 5a classificata: «Angeli di plastica» di Sergio Baldeschi, Montecerboli (PI). Opera 6a classificata: «...Sulla giovinezza» di Angela Sias, Lavena Ponte Tresa (VA). Opera 7a classificata: «Emozioni d'un cercatore» di Fabio De Mas, Belluno. Opera 8a classificata: «Madre di mia madre» di Thomas Tonolo, Ravarino (Mo). Opera 9a classificata: «Anna» di Simona Conte, Giulianova Lido (Te). Opera 10a classificata: «Le favole...» di Fabrizio Gravina (Cartepen), Ceprano (Fr). Opere Segnalate: «Anime senza anima» di Gloria Venturini, Lendinara (Ro) «Congedo da una capitale non voluta» di Alberto Tomiolo, Verona «Creatura» di Vittorio Gelsomino, Tortona (Al) «I nuovi emigranti» di Laura Cervini, Bari «Il gregge ha camminato» di Licia Roveri Galli, Chiavenna (So) «Il mondo sconosciuto» di Pietro Catalano, Roma «Koskobar-K» di Jolanda Serra, San Mauro Forte (Mt) «La danza dei cerchi» di Gabriella Catalano, Ciriè (To) «Laguna (7)» di Laura Giurdanella, Palermo «Tempus fugit» di Angela Ambrosini, Città di Castello (Pg)
GIOVANNI ABRAMO Un sorriso   Ho cercato per anni una carezza e al contrario mi sono trovata a vagabondare nell'oscurità della paura del terrore. Nulla era più forte del mio aguzzino nel silenzio buio della notte ho urlato fin quasi a squarciarmi la gola. Nessuno mi ha sentito Supplicavo aiuto pietà. Poi ho iniziato a sorridere.	WILMA BERTASI Il borgo Piccole case lasciate alla pace del tempo nella vibrante forza della memoria. In te ho conosciuto ogni mia emozione, giovane compagno delle mie attese. Nei tuoi contorni sopra un cielo che mi custodiva ho scoperto i colori delle stagioni che si aprivano al sogno dei miei turbamenti. Ho dormito teneramente abbracciata al cuscino della tua estate. Nella carezza dell'alba mi sono svegliata assopita nel grembo della tua storia. Quando ho l'anima gonfia d'amore è il sole che mi sorprende in un bacio rumoroso sulle guance dei tuoi teneri frutti. Riscopro ogni mia libertà quando nei miei viaggi mi affido alla volontà del ritorno e la dolcezza del tuo sguardo m'incanta.
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RITA BONIFAZI Padre mio Nel momento più delicato e fragile della mia vita, il solo pensiero di te mi rinfranca e rassicura. Dolce è per me ricordare la tua possente e serena figura, volta a proteggere l'allora mia fragile fanciullezza. In questo frangente di palese disorientamento il mio pensiero tende a divagare. Ma chiaro mi è il ricordo delle tue tenere e delicate carezze. E non consentirò al tempo di rubarmi quel lontano e nostalgico passato, che tenacemente m'appresto a coltivare in nome di quell'amore che mi insegnasti a propagare.	GABRIELLA CATALANO Opera segnalata La danza dei cerchi Irridiscente, sbalorditiva, rigenerante sensazione di sconforto, di assoluta solitudine. Inquietante rigidità che grava sulla mia schiena. Tra la scala di colori amo ora sfumare il mio panico. Il panico di essere per un istante libera! La libertà è il disappiglio umile e povero di abbracci. Non sento più battere il mio cuore. Il petto si è staccato dal mio corpo. Lo spazio è ridisegnato da un susseguirsi di scene mute e prive di un senso logico. Dissimulo. Il resto di me inizia ora la danza dei cerchi. Sono destinata alla forma geometrica che vive nell'eterno presente esente da qualsiasi tipo di disguido, nessun ripensamento. Solo ghiaccio, neve fredda. Ne ad un inizio ne ad una fine potrò mai far parte. È che la voce della verità ha maledettamente perforato la mia muta permanenza sotto-shok. La mia vita giaceva in una frequenza apneica che impediva lo sbadiglio del giorno. Il rigenerarsi delle cellule ha reso la mia voce priva di parole già usate. Il mio vivere è ora impalpabile, sfuggevole, sordo. Ho per lungo tempo esercitato su di me una lenta e perpetua condanna. Percorro la strada dell'abbandono. Come l'onda mi ritiro, eseguo poi sicura lo slancio in avanti. Le braccia non hanno riposo, la mia mano è sola nell'aria profumata. Oscilliamo come una orchestra di pendoli. Ci rifiettiamo gli errori mutandone la polarità rivestendoli di ardita fede e pace nella sera luccicante.
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ANTONINO CAUSI Abbasso la guerra Abbasso la guerra, distruttrice di amore e serenità. Una madre soffre per il proprio figlio lontano, per una guerra estranea, sporca e meschina. Oh popolo, germe di Dio! Speranza del futuro, illumina la coscienza dei potenti, di coloro che non capiscono il bene, la tenerezza e l'innocenza dei bimbi, della vita che cresce e che viene spezzata. Una pecora bela di dolore per il suo piccolo agnellino adunghiato da un lupo vorace, che come saetta vi si scaglia contro. Oh popolo, assennato! Porta tu un po' di pace in questo mondo, fai tacere le bombe e i missili di questi affaristi. abbasso la guerra. Perché è sempre sbagliata. Perché è sempre un inganno. Abbasso la guerra. Perché è sempre un orrore. Perché è un insulto all'intelligenza umana.	GILBERT CERBARA La strada prende quota   Semplicemente puoi aspettare quel po' d'amore che volevi ancora un altro giorno. Sopravvivi per coprire il castello di carte e i tuoi dolori cammini sugli spilli con la pelle dura. Da un lato un muro dall'altro un vuoto senza fine, troppo avanti per tornare indietro troppe cicatrici per ricominciare. a volte sorridi alla partita e ai giocatori, alle carte. Ai tuoi tre sette, non lasci più devi giocare: Avvilito sì, ma non vinto: bevi sangue, ma ne sei costretto. Percorri la tua strada. Col peso dei tuoi errori allontanato da te ogni dubbio e sorridendo: umilmente vai a morire.
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LAURA CERVINI Opera segnalata I nuovi emigranti Solo tra straniere trame, tra maglie d'asfalto e terreno sotto foglie di un altro verde. Sulle rive di un'altra acqua è allora che amo la mia. Che amo le forme forti dei miei tritoni Trafitti, agonizzanti, eppur viventi... È solo con in bocca altri sapori arrotolando la lingua intorno ad un'altra baciando fonemi stranieri strisciano lenta su grafia forzata è allora che sento a chi appartengo che ti ritrovo nel mio letto: Italia di dolore. Città mia di torpore. Amore di parole. Amante tanto atroce. E' quando indosso scarpe basse per non esibirmi e per andare quando scelgo le gonne da portare le vesti da lasciare. Quando chiudo la valigia pesante mai capiente di tutta me È allora che tu mi guardi dalla sponda del letto Come cane abbandonato Come amore appena lasciato Come sorella tradita. Italia mia perduta	SIMONA CONTE Opera 9^ classificata Anna Anna era una bambina e come una bambina sognava Anna era una bambina e come una bambina volava con i fiori in una mano e il guinzaglio nell'altra con i fiori in una mano e un amico nel cuore. Anna cercava senza sapere Anna rideva senza volere non ricordo come fu ma Anna finì male per sempre piccoli non si può restare bisogna crescere o morire ma lei non crebbe a sufficienza e forse un po' morì senza darlo a vedere. Nessuno seppe dirle cosa c'è altrove quando sei qui e non vedi lontano quando senti musica e risate e suoni ma la festa è di altri e tu sei qui con le tue inutili parole. E' più facile negare è più facile copiare quel che è stato sempre fatto tanto di più non si può fare. Voci e ricordi e volti amari di falsa nostalgia sembrano ciò che non sono mai stati sembrano ciò che non saranno mai eppure tutto ruotava in senso orario e sembrava accettabile senza esserlo. E oggi rifiuti ciò che non riesci a gestire e oggi rifiuti ciò che non riesci a capire è più facile negare è più facile copiare ciò che è stato sempre fatto tanto di più non si può fare.
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MARGHERITA CORDOVA Un diamante a goccia Un diamante a goccia color arancio una freccia con l'anima di tritolo, il cuore della gemma esplode in succo, il getto profumato cola nel calice piangente. Il calice di Socrate è abitato dal filtro dell'immobilità dell'eterna rigidezza del "mai più nel caso". Se vivere la vita è segno di fortezza morir la morte lo sarà, altresì, di temperanza? Tutti coloro i quali partecipano alla crociera extra lusso per i "Messi di morte", organizzata dal Tribunale di Atene, si precipitino a raggiungere le scialuppe di salvataggio, si prepara l'alluvione del succo; ogni frutto presente sull'albero della conoscenza si è auto centrifugato.	GIACOMO DALLARI La clessidra e la vita La clessidra ha granelli tutti uguali Il ritmo dell'universale legge li governa Imperturbabile cadere Incessante movimento La vita ha granelle e sassi e pietre Cadono e rotolano, rimbalzano e s'infragono Illegale fatalità Frenetico incedere L'Esserci L'esserci nel mondo È così presente, persistente Ed è sempre così assente, non senziente L'Esserci nel tempo Ci accompagna, ci dilania Ci abbandona e non si doma L'Esserci nel pensiero È menzognero, così vero Ricco di mistero Gabbie Lo sguardo degli altri, i loro pensieri, le loro aspettative gabbie di significato, prigioni di sostanza sentieri senza alternative. Ingenuità, assurdità, allusione e previsione Il pensiero s'inganna e noi cadiamo Verità, controllo, certezza e sicurezza Menzogna che dona pace Prime vittime del nostro inganno, carnefici di noi stessi, prigionieri del nostro giudizio, carcerati e carcerieri di significati menzogneri.
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ILARIA FOJADELLI Senso Una linea all'orizzonte più chiara della luce, più lontana della notte. Un punto disteso sulla curve del pensiero; ...una mano trepida... ...una voce spezzata... e un grido celato! Una nebbia all'alba e il profumo penetrante del ciliegio... sopra l'intensità del mare. Una linea d'orizzonte non a fuoco, non vicina, ma là! Solo una linea, solo un punto. Sospesa Nello specchio di vita di una goccia d'acqua tocco i fili del cielo e plasmo la mia parola. Nel respiro di una luce inondante nutro la mia gioia e vedo una goccia di vita appendersi ad un filo della mia anima.	LAURA GIURDANELLA Opera segnalata Laguna (7) Torri e campanili obliqui occhieggiano dalle calli e dalle fondamenta. Acqua di mare scorre nei canali ove naufragano vaghe emozioni e i pensieri del the. I campi e la nebbia leggono l'infinita solitudine di anime inquiete alla ricerca di taverne ove sciogliere i nodi amari della vita. Qui si barattano i sogni vagabondi con voluttà colorate e magiche. Frattanto sfiorisce il giorno dai ponti in rifiessi violabruniti sulla superficie dell'acqua e sulle pietre virginee mentre i battelli scaricano viaggiatori frettolosi delle zattere.
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RAFFAELE GUERRA Non districar matasse Non districar matasse che già io vivo nella sterpaglia. Nei rovi ancora brace si rintanano i nidi. Nel calore scuro del rifugio. nel buio inquieto del buio. Adagiati su cuori legati da secoli e corpi forgiati dalla stessa argilla e anime unite senza possibilità di slegarsi. ogni amore è truce egoismo. ogni nido culla una serpe. ogni bacio perde i pulcini. Sterpaglia e rami vivi s'intrecciano complessi in trame complesse umani in cammini drammatici forti e deboli in destini tragici.	ELENA GUIDI Tommy Sento il tuo strazio di madre azzannarmi il cuore. L'angoscia crudele soffoca la voce che inciampa nella gola rinsecchita dal dolore. Intorpidimento, intontimento forzato dai medicinali ingoiati a fatica per cercare di sognarti e vederti correre felice, coi boccoli d'oro e l'animo puro di un angelo, fuggito troppo presto lassù tra le braccia del consolatore che non consola il mio pianto di madre ed il mio seno è prosciugato dalle lacrime e le mie braccia restano vuote... e tu piccolo mio non toccherai più i miei capelli e non bacerai più le mie guance orgogliose... - mamma, non piangere...- Nel cielo lontano sei volato, con ali perlacee ed umidicce, come la terra che ti copriva, come l'erba che ti nascondeva, come l'acqua del fiume che scorrendo veloce cantava la tua ultima eterna nanna nanna... FEROCE terrificante la mano traditrice che t'ha barbaramente colpito... e le false parole pronunciate al mondo nascondevano l'efferata verità già compiuta... ed i tuoi cari che con fiebile voce chiedevano pietà per il tuo corpicino malato e martoriato e vivevano nella speranza di rivedere i tuoi occhi chiari appena aperti sul mondo, che così crudele ha distrutto i tuoi giorni e cancellato il caldo nido d'amore che t'avvolgeva... - mamma non piangere...- Lassù ora come angelo su di voi veglierò tra le braccia amorevoli del padre bianco che già m'attende. Nel giorno del mio addio sono nato in Cristo, ed ora la mia anima torna da lui, nella luce dell'amore infinito e splendente, nel tepore che da un mese aspettavo e che ora purtroppo ho raggiunto lontano da voi... - mamma non piangere...-
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CLAUDIO MALATINI Un amore estivo Quattro ricordi sgangherati che fanno rumore tra gli stralli delle barche abbandonate laddove s'insinua il vento. Ferito, te ne torni a nord, a cavallo di quattro uccelli che hanno perso il ramo e volano alto con il cuore che batte in affanno al ritmo convulso delle ali. E ti par di morire tra i murales dei sottopassi e lo sferragliare dei tram che svegliano la città tra le insegne rifiesse sui marciapiedi lucidi. Quattro raggi di sole che offendono il cielo e non riscaldano più. Ed è sempre così, ogni volta ci caschi e te li fai piacere quei quattro colori appassiti, preludio d'autunno.	FRANCESCO MARTINELLI Genesi Scivola la penna del maestro di parole, muto ascolta echi lontani scolpendo irrequiete immagini nel pulviscolo in movimento che al soffio del travaglio affannato, si lacerano. Scrive il maestro di carne sangue e respiri dimenticati, derubati alla storia dei nessuno. Recitano ipocriti immondi la loro assenza. La voce dell'Arcangelo Nonna, un tempo, San Michele era sul marmo, ti chiedevo della morte. "Sentirai la voce dell'Arcangelo". Ora, Nonna, è sul tuo petto San Michele, fa presto sospira e poi taci. Parla l'Arcangelo. Si ode la muta musica della luce. Su un vetro appannato Nella pallida materia del fiato ho celato il rossore di una fredda parola. Ho scritto, Amore, su un vetro appannato con un respiro di vita che mi soffocava in gola. Urla gocciolano lente sul finestrino mentre tutto scorre veloce. Asciutta dal sole, rimarrà una lurida macchia opaca traccia di quel che fu.
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ALESSANDRO MONTALTO Un canto alla pipa Nella tua fornace, dormicchia un'asola per origliare le malignità degli inferi. Dal tizzone che lenisci, trasudano fosche caligini, dove ogni tuo complice dissotterra quelle fogge congiunte al suo inconfessato intelletto. All'acquavite del calice di un imperatore esule, ammogli, decorosamente, le tue vaporose caravelle, in uno sviolinato notturno di un'invernata insonne. Quella tua vera, fra il verbo tartagliante e l'oltretomba, è l'anello coniugale, fra la tua afrodisiaca voluttà e il mio tedio, all'epilogo delle ore di Dio affidato al canapé di vimini. Il lucidatore di scarpe Come Cristo, gobbo, brandisci alla tua pietà, coi palmi imbruniti, gli artigli di fallaci borghesi o mocassini scostumati e allibiti dal tempo di un becero plebeo, stregato da una gentilizia dama al cui amabile pungiglione, da sterile, invoca un bacio. Tenui minutaglie e cere, patine e lacche da vernissage, nel nefasto fagotto accantoni per il dì nascituro che accudirà gli spiccioli piovigginosi da saccocce e scarselle, nel basco di pelle addolorata e in fiera mercanteggiato con una teca di tintura colore caffè. A te è consacrato il testamento di regnante del sagrato, il cui diadema lambisci, sugli stivali della porpora di crema tinteggiati.	VALTER PADOVANI Gli amanti Sono stato ad osservare due amanti, seduto ed affascinato dei loro gesti, con la curiosità di figlio che impara la vita. Ho scrutato i movimenti di lui nell'avvicinarsi, dolce, avvolgendola in un caldissimo abbraccio, carezzandole i fianchi, seguendo le dolcissime forme di lei, coprendola sino a farla scoparire. L'ho visto ritrarsi altrettanto dolcemente, lasciando che la luce colpisse ciò che era divenuta, con i segni volatini e nel contempo indelebili del suo passaggio. Impaurito ed affascinato li visti lottare con passione, l'uno contro l'altro. Lui furioso abbattersi senza limiti, colpire con forza ciò che di lei trovava, con impatti così forti che parevano volerla distruggere, ma ritraendosi dopo ogni tentativo. Lei, orgogliosa e ferma, opporsi ad ogni nuovo attacco, mostrando il petto fiera, ogni volta più debole ma rinfrancata ad ogni colpo respinto. Ho osservato gli amanti nel loro eterno toccarsi ed allontanarsi, cercarsi e respingersi, inesorabilmente condannati ad essere uniti. Mai un amore così grande avevo visto come tra mia madre, la terra e mio padre, il mare.
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GIANLUCA PRATICÒ Luna   La luna è triste stasera e il gufo ha smesso di fischiare e tu, lupo, non cercarla, la luna è sorda stasera, non sente i tuoi ululati E così, per noi vagabondi, non ci sarà confronto, non ci sarà via d'uscita. La luna stasera si specchierà nel bicchiere di un ubriaco, nel seno di una meretrice, negli occhi di un orfano abbandonato. Illuminerà, con i suoi colori opachi, questa terra arida e l'astio delle nostre anime la proteggerà. L'ho sempre detto, luna, che non sei una regina di cuori. La luna è triste stasera. Canzone metropolitana Ai bordi del borgo voci mai liberate, dalla gola strozzata, anime annullate, Ai bordi del borgo rimescolando le carte e le parole che poi sbarreranno le strade, Ai bordi del borgo senza acqua e sapone, il cielo è di fango e le facce di cera, Ai bordi del borgo, un ricatto, un piacere, fra quell'urlo profano dei rifiuti del mondo.	LICIA ROVERI GALLI Opera segnalata Il gregge ha camminato Il gregge ha camminato lungo questa via, ha lasciato i prati dove sono che sanno già di nebbie. Ha lasciato le valli e gli arrabbiati fiumi e i monti che giorno dopo giorno s'incappucciano di bianco. Ora attraversa di certo la pianura con gli orizzonti aperti e un grande cielo. Passa dove i pioppi hanno ancora le foglie canterine e i casolari hanno i tetti rossi con il sole di fuoco all'orizzonte. Cammina lento il gregge e arriva quasi al mare dove brillano come stelle le lampare dove ci sono altri fiori altre genti che cantano di sogni e stessi amori. E mi pare di sentire le onde di sentire il profumo quel profumo di alghe e pesci e sabbia e risate e mani strette e gioia di bambina. Cammina il gregge e s'è portato via la mia anima e il cuore. E mi ha lasciato solo nostalgia io che devo restare io che non posso andare che non posso tornare ad ascoltare l'onda del mio profondo mare.
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VALERIO SANTORO Elegia Potessi solo sfiorare i capelli lunghi biondi odorosi il gentile crine, fiuente alle spalle che l'aura del mattino sconvolge e, disordinata, sollazza spandendone l'aroma. Sfiorare quelle bianchissime gote tinte appena dal sole, soppesare sospirando il velluto che la sua pelle espone. Se potessi baciare la sua fronte mentre chiude i beati occhi grandi, tondi, del color della terra sfiorando, poi, le palpebre e questo naso levigato, appoggiandomi all'umide sue labbra carpendo il caldo affiato dello spirito assaggiando il sapore acre e fruttato, o le gambe sue snelle che disinvoltamente muove con leggiadro e leggero passo come ali di farfalla le lunghe e rosee dita della mano affusolate e lievi che con grazia ella gesticola, dolcissima; nei suoi modi gentili sempre né mai scomposti mi smarrisco bramandone l'abbraccio ché il suo calor scaldi anima e cuore e possa addormentarmi sul morbido ventre ansimante suo dopo aver sussurrato ai lobi tenerissime parole e languidi singulti.	SALVATORE SCUDERI Pioggia senza Voce Il cancello separa il cortile dalla frenesia d'un buco in mezzo la foresta e quel giardino guarda noi giocare come biglie in libertà dallo sbatter d'ali in una piazza di favole. La ringhiera stona il colore dal vento che sposta le mine inespresse, inesplose e lì, un nero contorna gli occhi, d'indefinibile tenerezza bimbo che ruba la guerra, palle da biliardo nelle mani saziano le ombre lasciate come fossero fiabe. Il tunnel allarga le strade ma le carrozze vanno e vengono slacciano i puledri, slegano gli zoccoli per far correre nel fiume che non ha più sapore indifferenza, sfibra un'anima in un cuore che, combatte per un passo che nulla ancora intravede.
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DIEGO VERRA La venuta del santo   Ergo viene dalle terra natia con mani callose e con voce tonante vive tra passi di uomini stracchi e domande su chi erano gli antichi padroni Ergo afferra la preda morente per darla ad una donna conosciuta lontano mentre scende l'esercito dalla luce dell'est chiedendo perdono per compiute malefatte I cavalli smettono di battere il tempo il saio mostra il volto del frate l'abbaio dei cani dinanzi a quel sangue tra lacrime preghiere scetticismo e risate Ergo tocca la spada dell'uomo che cadendo sente la vita che nasce la bocca assaggia il calore e la morte e la bava scende dalle labbra mastine trema la terra sotto deboli gambe e si innalza l'altare dell'eterno perdono nel baratro cadono gli avversi soldati mentre spuntano ali sulla schiena dei pochi Esplodono lampi dai lati del mondo si spezzano lame dal fuoco plasmate al mattino il risveglio degli umani rapaci circondati dal tempo che inizia la vita Si innalzano in volo accecati dal sole sbattendo le ali come aquile in fuga si sentono i cuori che montano sangue svanendo per sempre nell'abbraccio del saio.	ANTONIO ZANNINO Il vecchio e il cane Vecchio uomo! la barba un po' incolta, in disparte, nessuno t'ascolta. I capelli dagli anni imbiancati, tra le gote dei solchi scavati dal tempo che scorre veloce, e le mani tremanti, e la voce. Sempre solo, non parli a nessuno. Dei compagni è rimasto qualcuno, parcheggiato vicino alla morte, ch è segnata oramai la lor sorte. E i nipoti? Non hanno bisogno, sempre attivi ed inseguono un sogno. Vecchiarello! quell'aria un po' stanca, ai giardini, su quella panca, a spiegar ad un cane fedele, che la vita era zucchero e miele! "T'ho mai detto di quand'ero bambino?" e lui attento, ed ancor più vicino. La tua mano gli accarezza la schiena, e ricorda e la sente la pena. Era solo in quegli anni al canile, e ha raggiunto un'età ormai senile. Ansimando si mette già in posa Di chi ascolta, se dici qualcosa. "cosa vuoi, è così che va il mondo! sempre a galla finché tocchi il fondo. Però, adesso lo sai che ti dico? Ora so che cos'è un vero amico!"
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