LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti
Raffaella Magliocca Ha pubblicato il libro
Raffaella Magliocca - Strappo un foglio e la parola cade         Collana I gigli (poesia) 15x21 - pp. 52 - Euro 8,00 - ISBN 88-8356-599-1 Prefazione Poesie
Prefazione   Come ogni libro, film, canzone, un quaderno di poesia si presenta da sé; ciascun lettore ne coglierà parole, immagini, suoni, o la semplice cifra, nuda ed essenziale, che gli si adatti più d'ogni altra, che gli si cucia addosso come per ritrovarsi con un pensiero che l'aveva inconsapevolmente originata, un abbozzo d'idea rimasta inespressa, o col sentimento del dubbio che l'aveva attraversata. È così che ognuno coglie nel racconto dell'altro la trama che più gli appartiene, o la mappa concettuale, l'essenza del messaggio che più coincide con quella del proprio pensiero, del proprio percorso interiore. E se talvolta nell'intelaiatura che via via si va intessendo, in un'improbabile geometria del verso, alcune maglie finiscono per impigliarsi in altre menti che le hanno catturate, e come in un antico ed intricato gioco di specchi, un orizzonte va a sovrapporsi ad un altro, e poi ad un altro ancora come un'inattesa moltiplicazione di impensabili coincidenze, allora può accadere che nel riflesso pur opaco di una parola, nell'immagine pur sfocata di uno scenario, o nella rappresentazione pur contorta di un verso, se ne possa riconoscere la "poesia", si possa liberare un poeta. Nella materia poetica qui raccolta, sul filo e con la coscienza tutta al femminile della ricerca faticosa della parola e del verso, dell'attimo sospeso in un dolore senza fine, di un'immutabile e indicibile solitudine, senza sosta e senza resa, che si dibatte e si ribella al silenzio con "sassi" di parole ed "occhio" vigile, il poeta finalmente liberato elabora il suo percorso intessendo nodi di una rete in cui paradossalmente vuole perdersi, in cui si perderà qualche lettore.   Rita Ceci
Strappo un foglio e la parola cade AI MIEI GENITORI     "In the room the women come and go Talking of Michelangelo"   T.S. Eliot, The love song of J. Alfred Prufock, 13-14       Ho soffiato sul muro del silenzio   Ho soffiato sul muro del silenzio e una crepa ha pianto il suo dolore. La via è senz'ombra ma il buio è pur sempre lì nell'animo dell'inascoltato.   Ho soffiato sul muro del silenzio e ho baciato la pietra muta. Sulla soglia dell'io   L'albero ha rami secchi e offre coriandoli e si impossessa del nulla se le radici s'inerpicano sulla rupe del vuoto dialogo di parole sfatte e di chincaglierie di "davvero!" "mi dica!"   L'albero ha rami con foglia di luce se la bocca appare nel lago dell'occhio, varco del pensiero soglia dell'io.   Indifferenza   Un brivido attraversa la mente stanca di vibrare stanca di uccidere il lampo della notte.   Scatta la molla dell'indifferenza.   Ecco l'indifferenza.   La paura attorciglia domande stanche di ciondolare stanche di fuggire la notte del lampo.   Salta il no dell'indifferenza.   Ecco l'indifferenza.   Eppure l'ora parla ancora sul sentiero del pensiero.   Parole d'acqua   Quando la voce è l'eco di aride labbra la pelle della parola affonda annega nella gola   che ingoia bucce di vocale squame di consonante residui di niente. E resta il vuoto.   Nel profondo l'eco della voce ormai muta balza balza salta e si adagia sulle pareti dell'io. Ma dalla finestra aperta   sulla pianura del pensiero ascolta la goccia che cade dall'orizzonte del suo sorriso e ruba i colori alla pioggia.   E la voce diviene pioggia: ha occhio ha volto ha identità ha conoscenza ha la potenza dell'individualità.   E con pelle rinata respira il fiato della rugiada e beve dalla bocca parole d'acqua.   Lontananza   La luce è spenta. Il sonno dondola la mente di chi stanco attende che il respiro si perda nel silenzio della lontananza.   E intanto il dolore strangola il passo annodato all'apparenza ingoiato dalla paralisi dell'assenza.   Il pianto ha un nodo in gola. Stringe il cuscino e con occhio di vuoto percorre il corridoio della dimora. Con un balzo   afferra il tetto stritola il confine dell'occhio e s'inerpica in fuga nel quadrante senza tetto. Si rifugia in alto.   Nello spazio ascolta il cammino del sole e dalla zolla della terra lascia scorrere l'acqua del pensiero. Martelli   A volte le parole sono martelli che scalfiscono la pietra dell'io.   Schegge piovono sul viso senza lacrima e conficcano spilli.   Rughe di urla incrinature di silenzio   aliti di rivolta percuotono il corpo.   Il muscolo trema e il sangue attonito langue.   Il corpo si abbandona e la mente vive come l'essere   gettato tra martelli nell'abbraccio   di parole come scalpelli. Pietra   Sento dentro di me la presenza di una pietra   che forgia la mia materia in forme lisce o ruvide opache o trasparenti.   Rotola sulla pelle si frantuma in ribellioni scolpisce idee a volte fredde come statue   graffia colora fugge dallo schiaffo dell'abbandono.   Ma è carne e respira. È la pietra del mio essere. Aspetto dietro la porta   Aspetto dietro la porta la nascita del sorriso di una foglia che divisa dalla sua aorta sogna l'orizzonte del suo viso.   Nel tepore delle ciglia al buongiorno di latte e miele ascolto il battito della foglia adagiata sul lenzuolo dell'ora mentre ascolta il battito della mia ora   e tutto tace nel colore dell'assolo mentre l'ora dipinge il frastuono.   Sono nudo occhio senza perdono per una vita gettata nell'indifferenza abbandonata nella stanza dell'abbandono ingoiata dalla poltrona della convenienza   e sasso gettato nell'onda senz'onda di domanda   sono la preghiera della foglia in ascolto del sorriso dell'io strappato dall'orizzonte del mio viso. Non sono sasso   Il passo è sasso. Il soffio è pietra   ciondoli di una vita senza catena nel cuore, anelli di una vita imprigionata alla roccia del corpo.   Sono sasso se vado raminga tra le parole straniere al mio dire.   Sono sasso se l'occhio beve la luce dell'apparenza, esilio del pensiero.   Sono sasso se taglio il ramo del mio albero al dente dell'inutilità.   Sasso sasso sasso   Vado con nervo di ferro con occhio di vetro.   Ma ...   non sono sasso non sono pietra se il mio passo, soffio di vento,   ha lo sguardo del cuore, albero del mio pensiero. Melancolia   Nigredo nigredo nero. Una folla di ansia si accalca nel mio animo e dipinge le sue pareti, nero. Stringe la tempia in una morsa e scende sugli occhi fino a dimorare nel petto e, cancro putrefactio, dirama la sua ragnatela fino alle viscere e agli arti. Immobilità astenia. Il sorriso è una linea orizzontale eppure attende di risalire la curva di quelle labbra di ghiaccio con stalattiti serrate di denti senza apertura. La discesa nella malinconia è ripida. L'ascesa è sudore. E un passo dopo l'altro mi arrampico sulla scogliera della rupe, vedo una foglia nascere dalla nuda roccia in un lembo di terra ancora arsa dall'inquietudine. Scorgo su quel nudo volto un germoglio di goccia che beve e respira l'ossigeno che piove ora a catinelle sul mio nudo volto. Bevo anch'io la goccia e respiro folla d'acqua che piove su ogni molecola della mia carne e tra le ossa nude nasce infine una foglia. Allora sciolgo il nero e dipingo le pareti del mio essere con i colori di goccia.
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