Piero Selmi - 361°   Collana I gigli (poesia) 15x21 - pp. 122 Euro 12,50 ISBN 978-88-6037-5766

In copertina e all'interno fotografie dell'autore Gli scatti fotografici contenuti nel libro sono sue realizzazioni.

Prefazione
Poesie

La verità poetica di Piero Selmi è percepibile fin dalle prime liriche della silloge "361°" che riesce a restituire efficacemente, grazie ad alcuni passaggi fulminanti e ad un continuo gioco lirico di evidenze e trasparenze, proprio quella verità d'una ricerca, d'uno scavo incessante, che non fa distinzioni e non crea dislivelli, tra immagini evocative, metafore e simbologie, colori ed associazioni quasi a riscoprire le verità diverse che la poesia porta con sé.

Piero Selmi, giustappunto metaforicamente parlando, è abbarbicato ad un mondo dove è presente il senso della mutazione, la saggezza nel ritrovamento, la complessità dei fenomeni che sovente tendono a sfuggire ad una visione superficiale.

L'Autore si muove alla ricerca del "mistero che avvolge la vita", tra i già ricordati cambiamenti e le numerose mutazioni conseguenti: le illusioni vengono "sfogliate insieme alla vita" come a liquefarsi tra le crepe delle rocce, nei solchi della terra, tra le fenditure di "un albero trafitto da un fulmine" e, nello stesso tempo, la propensione ad indagare i ricordi come le "ultime nuvole sparse e rimaste", le pieghe d'un viso, la luce che "va a finire" oltre il limite visibile.

La parola di Piero Selmi è aderente alla continua verifica d'uno stato d'animo preso in esame, attentamente vagliato, sempre assumendo su di sé e, al contempo, sulla sua poesia, le minime percezioni, le direzioni estatiche e le esigenze liriche, in un costante ed ambivalente gioco di trasparenze, tra contrasti di colori "accesi" e pensieri "freddi" come a "spiare il cielo tra gli alberi", a "confondersi nella nebbia", ad abbandonarsi ad un tramonto.

Ecco allora che si assiste ad una liberazione dal corpo come ad entrare in una sospensione lirica: i pensieri sparsi che nascono dalla meditazione, la potenza immaginifica e i riflessi inevitabili, i silenzi e gli incanti, le presenze e le assenze, la ricerca e l'appropriazione della coscienza di sé.

Dietro la finestra della poesia esiste il mondo da scoprire, vi sono le nuove tracce da inseguire e tutto ciò può accadere solo se il poeta è capace di far nascere le parole dal cuore, di captare le occasioni della vita che passano, di riportare lo smarrimento davanti alla sospensione lirica, al simbolico silenzio: diventa inevitabile cercare il segreto nel nuovo approdo, nell'appiglio alla memoria, nella storia ancora da raccontare o magari in "una canzone cantata per strada".

Il posizionamento sulla linea di confine, sull'argine d'un luogo evanescente, sul "bordo d'una panchina" diventa il viaggio nel silenzio esistenziale, nella lotta dell'Uomo con la sorte: un rapimento nel vortice che cerca di "fare dell'incoscienza la propria normalità", il passo leggero su trasparenti superfici e la visione d'un poeta capace di interpretare l'esistenza e riportarla con saggezza.

Non v'è dubbio che è fondamentale l'onestà d'un poeta, la potenzialità di allargare la base poetica attraverso la soggettività ma, al contempo, in Piero Selmi si ritrova anche un senso di estraneità, quasi di clandestinità, sempre pervaso da una condizione di distacco che diventa la strada poetica che porta al di là, ad un superamento delle superficiali evidenze celebrate nella semplice storia individuale, "oltre" il confine già previsto "dove la linea immaginaria si sdoppia" fino a "svanir negli astri persi/nel 361°".

Massimo Barile

Piero Selmi

Mattino

S'apre ed appare con le sue speranze

Il sole conosce le nuvole

Starà a me cercarlo

 

Stranamente uomo

Un mistero avvolge la vita

come il tempo che trascorre

ed è sempre uguale,

come gli uomini che muoiono

e tornano sempre uguali

cambiano i momenti, le circostanze

ma tutto torna...

Un mistero che pulsa nel petto,

nel seno di una donna,

negli occhi di un vecchio stanco,

tra i lunghi capelli di una fanciulla,

tra i rami degli alberi,

nella pioggia che cade,

nel sole che brucia il grano,

nelle tue mani,

tra quei solchi e rughe

a cui tu penserai più di una volta

e sempre ti sentirai confuso

stranamente uomo, meravigliosamente uomo.

 

Piccolo fiore

Era soltanto un'illusione

sfogliata insieme alla tua vita

con il tuo fiore di primo mattino

ormai ingiallito di vergogna

Un regalo di primo aprile

giocato coi fiori, gli alberi ed il sole

il fiume scorreva senza parole

la tristezza un ricordo lontano

Sgranavi al vento i tuoi capelli

li dipingevi intorno al tuo fianco

correvi veloce tra quei sentieri

che nei sogni ti avevan turbato

Non era vero nelle tue mani

come quel cielo che incantata spiavi

che sapeva di voli d'uccelli di mari

ma nell'estate si annunciava la sera

Quando lasciasti tra l'erba il ricordo

non lo guardasti nemmeno negli occhi

non lo sentisti neppure parlare

forse lo avresti voluto già dimenticare

Era soltanto un piccolo dono

giocato insieme tra l'erba del campo

nei tuoi capelli rimase un fiore

era la fine di un amore.

 

Immagini

Si scioglie il respiro dei venti

sulla valle inebriata di profumi

tra i fiori colorati sparsi al sole

tra le rocce disegnate nei biancospini

Erbe erette tra i solchi di grano

aratri sconnessi dalla ruggine

liquefatti nei torrenti di montagna

specchiano nuvole avvolte da nebbia

Già cade la prima pioggia

sulle tegole delle case fumanti

e tra le immagini di vecchi sogni

si perde il tuo sguardo nella valle

Sotto un albero pieno di nidi

trafitto da un fulmine

steso ad asciugare e mosso

dallo sbadiglio di un tuono.

 

Trasparenze

Gocce d'acqua sui vetri della finestra

colori liberati da nuovi arcobaleni

riflessi sulla strada umida di pioggia

ultime nuvole rimaste sparse a ricordare

strani risvolti nelle pieghe del viso

diventate lacrime che attraversano salate

e nei contrasti di colore la luce va a finire

cala il sipario della sera a cancellare

così la mano scivola sul volto ad annullare

attimi di tempo lunghi ad ascoltare

passato e vecchie storie a rinnovare.

 

Marciapiedi

Due bimbi si stringono nel buio:

la mamma è fuori, come sempre,

lei va, poi torna con i soldi

ogni rumore li avvicina di più...

ma lei un giorno non tornerà

resterà sul marciapiede della vita

e loro piangono un po', stringendosi

ma...è solo un sogno

i due fratellini sentono la porta

che piano piano si apre:

anche stasera la mamma è tornata.

 

Il vecchio e il cane

Dalla panchina e dal solito viale

camminano piano incontro alla gente

tutto è veloce, nessuno li osserva

cosa diranno nessuno capisce

chi mai saprà gli anni che hanno...

Se uno è stanco l'altro l'aspetta

corrono i bimbi, il sole sorride

è già più fresco, si annuncia la sera

tornano a casa il vecchio e il cane

dalla panchina e dal solito viale.

 

Chernobyl

(ed oltre, perché il disegno è libero

ma i pittori siamo noi)

Adesso cosa penseranno i bambini

ritirati come fiori dai balconi freddi

adesso cosa scriveranno i poeti

per trovare al mondo rifugi impossibili

adesso cosa penserà mia madre dai capelli bianchi

con la sua protesta forte a voce muta

adesso cosa si farà nel mondo della carneficina

tra centrali erette tra fiori da non cogliere

cosa lasceremo ai figli dei figli che giudicheranno

non saranno i nostri studi punture d'ottimismo

adesso cosa racconterò a mio figlio del domani

tra atomi di morte che mi hanno preso il cuore

adesso da dove verrà il prossimo suicidio

dal cielo, dalla terra o da qualche strano vento

e gli anni, il tempo e tutto quello che verrà

ci porterà coraggio ed il modo giusto di morire?

cosa sono adesso io: puntino cosmico nel vento

ma la gola brucia speriamo sia un momento

 

Per la strada

Rumori di passi sul selciato

come la pioggia: scostanti e duri

tutto è nella strada ed in te:

la vita, la morte, la speranza

e con lei mediana di tutto
continui pellegrino la discesa

verso una vecchiaia che più non interessa

e giunge desiderata e serena

puntuale ai tuoi rimbrotti di uomo.

 

La finestra

Dietro quella finestra un uomo che ride

una donna che piange, un cane che dorme

dietro quelle finestra mobili vecchi

che sanno di muffa, di mille ricordi

Un bimbo più scalzo alla finestra

il suo mondo, i suoi sogni, il futuro

i tuoi perché...

Dietro quella finestra c'è un mondo

c'è la vita che aspetta di uscire

Dietro quella finestra chissà cosa c'è...