LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Mariano Saturno Con il cuore in mano e una mano sulla coscienza

Incuria e dolo   Sebbene all'incuria e al dolo si ribelli la natura all'uomo, franandogli addosso acqua melma e fango, straripa nell'uomo la voglia d'America che continua ad infangare col suo cinismo e i suoi affari cielo terra e mare.   Se potessi, contrariamente al pittore dipingerei ciò che la gente non vuol vedere: mari di veleni sotterrati sotto montagne di rifiuti e d'affari e qua e là una pennellata di peste sparsa per la campagna con, spersa al pascolo, una mucca pazza.   O similmente ad un grande Poeta direi ciò che i poeti, in eremitaggio sull'Aventino, non vogliono più dire o celano sotto geroglifici lirici astrusi lontanandosi anni luce dall'uomo, il suo tempo... e la sua voce.     Cosa rimane   O nostalgia di zolle rimosse al crepuscolo profumate d'infanzia!   Cosa rimane se non di sabbia castelli che non reggono, se non di verità travisate granelli che non sfuggono. Cosa rimane oltre questo immane stupore a eventi che continuano a fluire come di un fiume lo scorrere delle acque che al loro corso asservono anche le pietre più dure.   Dell'alba già son sbiaditi i colori, e con essa il fresco frizzante profumo nel giorno che sale, più non esala dell'adolescenza ahimè ormai sfocata i vivaci vividi vapori.   Tuttora non so cosa rimane e nell'illogica pellicola dell'esistenza come un rullino di foto già viste tutto mi appare.   Già nel meriggio dall'asfalto salienti diafane striature di calura vibranti nella vampa della canicola che impone miraggi di anelite conche nell'animo arso scompone oasi sfuggenti, lontanandosi alla vista a più a più che in tal punto s'appressa il passo, sembra convergano in un'immagine sfumata dell'inafferrabile vita.   Non oso, tuttavia, non pensare a cosa rimane nel vespero prima di sparire.     Fantasmi   Fantasmi dagli animi avidi di eventi pavidi proiettati dal barbaglio di schermi non inermi come abbagli nell'allucinato nonsenso del nulla quotidiano.     Ombre   dalle grandi braccia che non stralciano le orme di schemi già tracciati dall'incapacità inerte di chi non traccia tracce proprie come una comparsa del niente di oggi di ieri di domani.     Illusioni   dalle grandi ali di fatue oniriche visioni che si posano su brame senza fondo, che tentano un goffo abbraccio infondato del vuoto abissale dell'essere che langue, come la fiammella dell'ultimo cero man mano che l'assale il più profondo sonno.     L'ho sentita venire   Accarezzandomi come il manto impalpabile della nebbia l'ho sentita venire col sibilo del vento che sussurrava note remote di versi ingialliti alle corde del mio animo prima che appassisse. L'ho sentita venire col gorgoglio di un ruscello che facendosi il letto tra i sassi mormorava eterni passi di poesie antiche alle antenne del mio cuore prima che ingiallisse. L'ho sentita venire con il trotto di un treno che seguiva i binari dell'anima mia prima che sparisse in una buia galleria.   Ora a tratti la vedo sparire nell'impoeticità della natura e nel disincanto dell'uomo sulla luna, poi riapparire nel magico sornione sorriso di un bimbo appena nato.   Un luccichio di lucciole un semaforo incerto la poesia nella notte nera.     I corvi volano più in alto   Per rincorrere i sogni di ieri che sulla strada di domani ancora si defilano, guardando più dentro che fuori la loro sfida tardi ho colto.   Torvi, più in alto dei piccioni, volano i corvi.   Sebbene lì inteso fosse il senno, un passo di un vecchio libro affiora: "Sovra gli altri come aquila vola".   Forse allontanandosi dalla riva sfugge, che più solo e privo di ripari ti ritrovi. I gabbiani pur essendo uccelli di mare, quando avvertono il temporale invertono la rotta e volano verso terra.   Chissà... se ci avvicini la morte, sebbene qualcuno col timore del contagio, vi arrivi in un legno di tutt'altro pregio!   Sublime, prima d'imboccare la solitaria rotta a senso unico, poter carpire perché i corvi volano più in alto o perché taluni si sentono più corvi di altri. Come si cambia   Quando partisti con la valigia di cartone che odorava d'ideali e di sapone, una lacrima commossa t'inseguì finché sparisti.   Seguirono valanghe di lettere e fiumi di parole sommesse di gandiane sommosse come favole sconnesse di terre straniere.   Ahi! Quante volte ragionammo assieme di laceranti ingiustizie sociali, onde alleviar le catene di mutanti padroni che ci trattavano male.   Quando ti ho rivisto con l'orologio d'oro al polso e un'industria di profumi addosso son rimasto... come gli occhi di un bimbo innanzi al prestigiatore.   Non volermene fratello mio ti preferivo con la valigia di cartone che odorava di sogni, e di sapone.     Il colore dell'animo   O animo informe riverbero d'ombra di mare di lidi privo e di sponde del colore rivela l'arcano sollevando di veli il tuo manto che alla mente le tinte nasconde e al pensiero non svela il mistero.   Nell'universo delle emozioni indagando t'immaginavo come una nuvola bianca, che la spola tra loro facendo al vento affidasse i suoi moti e di commozione alla pioggia i suoi groppi.   Col tempo sempre più a fondo indagando fallace e fatuo qualche colore vi scorsi: se tingesse di rosso il viso l'amore di che colore lo rispecchierebbe, e con esso il pallore, su velluti di Veneri nere?   Avesse il mare un'ombra chissà dove e di che tinta la stamperebbe in fondo agli abissi.   È la nostra incoscienza che impone un colore anche laddove non sussiste.   L'animo non ha colore, ma solo sfumature di pelle diverse.     Libertà di...   Continuo ad inseguirla nel sogno, ove altrimenti se di libero altro non intravedo che un'arbitraria percezione di libertà onirica di parola e pensiero.   Come se del mite la mente e lo spirito, dallo stesso pensiero occlusi di come sopravvivere ai soprusi, libertà di accesso non avessero al più umano avvicinamento del divario, come alle torri di un castello dal ponte levatoio alzato.   O può forse competere con chi è libero di affermare che non si ragiona col cuore in mano o una mano sulla coscienza dato che una nazione o un'azienda non sono istituti di beneficenza e la politica non può andare nel "particulare"? Come se fare profitto dovesse essere un'associazione a delinquere e milioni di disoccupati, sottopagati o emarginati fossero solo un particolare.     In risposta ad una laureanda   E se è indubbio che col legno, faticosamente, crea le forme il falegname ed il fresatore dai metalli, col ghiaccio le granite il gelataio e lo sculture statue dal marmo; altrettanto indubbio è, che faticosamente il poeta tenta: - d'intarsiare le teste di legno - fresare gli animi di piombo - sciogliere i cuori di ghiaccio e polire sentimenti arrugginiti.   Anche se a volte tace onde non appesantire la croce il suo verso non asconde che il magico quadrato non può squadrare dal momento che il lato del cedere almeno il superfluo manca e dell'altruismo sprangata è la porta.   Quando della vita le lancette segneranno pure per te un'ora indefinita della sera, allora cara ragazza avrai capito spero che raramente è ricco chi nei miliardi sguazza.   Saldare dovrà ognuno il conto allorquando, nonostante stracolmo, il nostro pozzo infinito non piangerà sulla miseria dell'animo sciabordante di povertà.     Paradossi moderni   Anche nel penultimo casolare, addirittura accanto al focolare, spento hanno le parole. Nessun prologo riscalda più. Non infiamma più alcun dialogo.   Della ragione anche l'ultimo bruzzolo sembra abbia cessato di ardere.   Hanno acceso il televisore.   Esco. Col collo storto abbarbicato al cellulare scorgo che qualcuno parla da solo. Forse delle onde contorte inviano dei messaggi distorti alla cabina del suo cervello.   Allora, una volta a casa semidistrutto, ho spento tutto ho acceso Internet, mi sono disteso sul letto e mentre vedevo scorrere vorticose immagini oscene di qualche povera ragazza dell'Avana costretta suo malgrado a fare la puttana mi chiedevo se qualcuno, almeno l'amore lo facesse ancora come qualche tempo fa o se di tradizionale ormai fosse rimasta solo la divisione dei beni del naturale divorzio, mia moglie, distesa accanto, mi sussurrava candidamente: "Amore, fammi un favore, fallo come sempre, realmente, io non sono ancora pronta virtualmente".

Per leggere l'opera 4° classificata Concorso Letterario Angela Starace 2000 sez. poesia Per leggere la prefazione del libro " Con il cuore in mano e una mano sulla coscienza" Per leggere altre poesie Torna alla Home Page

PER COMUNICARE CON L'AUTORE speditegli una lettera presso «Il Club degli autori, cas.post. 68, 20077 MELEGNANO (Mi)». Allegate Lit. 3.000 in francobolli per contributo spese postali e di segreteria provvederemo a inoltrargliela. Non chiedeteci indirizzi dei soci: per disposizione di legge non possiamo darli. ©2000 Il club degli autori, Mariano Saturno Per comunicare con il Club degli autori: info@club.it Se hai un inedito da pubblicare rivolgiti con fiducia a Montedit   IL SERVER PIÚ UTILE PER POETI E SCRITTORI ESORDIENTI ED EMERGENTI Home club | Bandi concorsi (elenco dei mesi) | I Concorsi del Club | Risultati di concorsi |Poeti e scrittori (elenco generale degli autori presenti sul web) | Consigli editoriali | Indice server | Antologia dei Poeti contemporanei | Scrittori | Racconti | Arts club | Photo Club | InternetBookShop | agg. 21 giugno 2001