Autori contemporanei affermati, emergenti ed esordienti
Marco Cinque Ha pubblicato il libro
Marco Cinque - Civiltà Cannibali (per una poesia civile)         Collana Le schegge d'oro (i libri dei premi) 14x20,5 - pp. 88 - Euro 7,50 - ISBN 88-8356-747-1 Pubblicazione realizzata con il contributo de IL CLUB degli autori in quanto l'autore è finalista nel concorso letterario "J. Prévert" 2004 I diritti d'autore sono interamente destinati alla causa dei due prigionieri Nativi d'America Fernando Eros Caro e Ray "Running Bear" Allen, rinchiusi nel braccio della morte di San Quentin, California   Prefazione Incipit Nota dell'autore
Prefazione "I mostri hanno nuovi nomi": è questa la denuncia e insieme l'accusa del primo verso della poesia che dà il nome alla raccolta di Marco Cinque, Civiltà cannibali. Si tratta di un libro che vive di una epifanica convinzione e fiducia invidiabile: che la parola scritta abbia davvero valore. Con una sfida ancora più decisiva e inusuale: che la presa di parola in poesia sia specchio del mondo, in una scrittura come "globalità" potenziale del sentire di ognuno di noi. E che serva da eco - non metaforica, ma assolutamente sonora - alla condizione umana arrivata, appunto, all'autodafé del cannibalismo. Quella di Marco Cinque è dunque una poesia che si presenta nella forma di un'offerta felice e concreta d'intrattenimento, nell'attimo del momento della trasmissione, nella ricerca continua di una sede nella quale trovare identità e dove inventare la comunità "civile". Deve essere una necessità acquisita nella contiguità quotidiana e febbrile con la sorte degli sconfitti, urbani (cives) e mondiali, gli indigeni di ogni inferno; e conquistata nei colloqui a distanza con i condannati a morte e le vittime della storia. Dentro e fuori le prigioni nelle quali siamo costretti. Nessuno pensi però che questo sguardo globalizzato sia ingenuo. Marco Cinque, soprattutto nelle poesie brevi, quasi degli aforismi, è consapevole della "solitudine presente nelle moltitudini" e viceversa, e terrorizzato che la vita resti inesorabilmente "anoressica/ con la bocca cucita" senza la possibilità d'un respiro pieno. La sua misura è cosciente del limite a disposizione: "...il rettangolo verticale/ così bianco/ fuorviante/ amo l'istante/ che precede la sillaba": in una parola il foglio bianco e l'irrisolta ragione dell'andare a capo nei versi. Qui trova un nodo irrisolto. Nell'attesa di una musicalità che sia accompagnamento del testo, sfiora quella interna alla parola e alle parole fra loro. Insomma il verso. Marco Cinque ne è cosciente e in questo vive il suo tentativo. Rendere, nel limite della parola scritta, la barbarie vera. Cioè la dolorosa, disperata distanza tra l'amore particolare realizzato, presente ma sempre in frantumi, e l'amore generale irrealizzato, assente e sempre ricostruito dalla memoria. Così, nella difficoltà di edificare le fondamenta di una città nuova, costruisce una piccola "abitazione dei poeti". "Sento il suono/ di una casa che cresce", scrive. Buon lavoro, costruttore.   Tommaso Di Francesco     Le parole semplici, dirette, comprensibili, fanno accedere al profondo svelandone la complessità. E le parole sacre riacquistano senso e significato nella loro stessa pronuncia: pace, umanità, armonia, esistenza. Ma la loro pronuncia significa anche risalirne duramente ogni violazione, ogni mancanza, ogni violenza. E rivendicare il peso dell'esistenza di ogni soggetto e di ogni luogo di oltraggio all'umanità. Qui sono nominati i profughi, i carcerati, gli immigrati, i popoli nativi, tutti i diversi e gli esclusi. Qui si scava nella vergogna dei centri di accoglienza, nel dolore della Palestina, nell'ingiustizia di ogni pena. Vorremmo che questa lista si fermasse, scomparisse. Le poesie di Marco Cinque lavorano per questo. La sua strada è anche la nostra. Da sempre.   Alberto Masala       La sensibilità è un dono che non tocca tutti e non poteva essere diversamente. Se così non fosse, il mio caro amico Marco sarebbe una persona triste perché la sua vita non avrebbe un senso; esiste in lui questo incontrollabile desiderio di donare il proprio amore, contribuendo così a costruire un mondo migliore... ecco la sensibilità. Grazie in anticipo, amico Marco, per tutto quel che di bello hai fatto e che ancora farai nel percorso della tua esistenza.   Marcos Vinicius NOTA DELL'AUTORE       Per questo libro ho scelto un linguaggio volutamente diretto, semplice, comprensibile; senza utilizzare termini complessi e inusuali, ma guardando alla sostanza, all'essenza, alla profondità espressiva e all'intensità emotiva della poesia. L'intenzione è di rivolgermi non ad un pubblico particolare, selezionato, competente; ma a tutti. Perché la poesia deve tornare a vivere anche e soprattutto tra la gente comune. È perciò responsabilità di chi scrive fare in modo che il lettore non resti un estraneo esecutore dell'ascolto, un contenitore da riempire con parole e versi. "Civiltà cannibali" raccoglie tre anni di sguardi nel nostro tempo (dalle guerre alla globalizzazione, dall'ambiente alle relazioni umane, etc.) ma, se avessi potuto, avrei fatto qualcosa di diverso da quello che appare solo un piccolo, consueto volume. Se avessi potuto sarei andato indietro, nei vissuti ancestrali, fino al giorno in cui la poesia era ancora meravigliosamente "analfabeta", quando era di tutti e per tutti, splendidamente contaminata con le altre forme espressive, sapientemente mescolata con ciò che cresceva dentro e attorno a noi. Se avessi potuto sarei tornato di nuovo in questo tempo per andare oltre e tornare di nuovo, fuori dalle gabbie materiali e virtuali che dividono e ci dividono, fuori dalle costrizioni degli stili, dalle catalogazioni, dai generi di appartenenza, dai compartimenti stagni progettati per sentirsi soli tra gli altri. Se avessi potuto, in questo libro ci avrei messo anche la voce, i suoni dei flauti, marranzani, didjeridoo, i ritmi delle percussioni (strumenti della terra), le immagini, le movenze, gli occhi che si incontrano e ancora di più... E non avrei lasciato che le parole restassero qui come sono, disposte in bella fila su pagine silenziose. Auspico perciò nuove direzioni, strade, opportunità verso una riunificazione di tutto ciò che usiamo chiamare "arte". Un ritorno alle origini della creatività per chiudere il cerchio col futuro e ancora per aprire la speranza ad un'altra poesia possibile...
Poesie cannibali (per una poesia civile)    Alla pace al rispetto dei diritti umani all'equità sociale al riscatto degli ultimi al difficile cammino verso un mondo migliore     Guerre ed altre sciagure       All'odio non cedere passo che di forza ha bisogno il perdono ...       MISSILI & LIBERTÀ   Ho visto un missile intelligente venir giù cometa artificiale fendere la notte   Ho sentito il sibilo assordante della democrazia scendere a scalzare via il tiranno il despota, l'oppressore   Ho visto un missile intelligente venirmi incontro annunciando libertà, per me per il mio popolo per il mondo   Ho sentito vibrare la terra sotto i colpi incessanti di una risoluzione umanitaria ...domani sarà un giorno di pace domani...   Ho visto il tetto della mia casa aprirsi e il missile intelligente entrare senza far domande   Ho visto i miei pezzi sparpagliarsi fondersi nel calore nel bagliore eterno regalatomi dal liberatore   Non ho parole per dirgli grazie...   (Roma, febbraio 2003) GUARDA - C'È LA GUERRA   Di cosa siamo stati capaci - guarda abbiamo costruito un deserto solo prigioni di paura attorno muri che chiudono dividono respingono ormai non sappiamo più se stiamo dentro o stiamo fuori   Guarda - siamo confusi ubriachi nel possesso che ci possiede persi sui marciapiedi della notte soffocati nei cuori di plastica che battono senza emozioni - guarda quanti piedi non hanno strade sulle scale mobili nelle storie immobili attraverso i finestrini della vita tutto sfreccia via - guarda   La follia ci sorride in giacca e cravatta la guerra infinita ingrassa l'audience e tu stai lì ad aspettare come un idiota e loro ci tagliano a pezzi e ci nutrono di noi stessi guarda - come fai a non vedere   Gli eserciti con le orbite vuote hanno già digerito i loro occhi - guarda non possono nemmeno piangere attorno c'è il vuoto nel vuoto che ingoia guarda - è dappertutto. Dappertutto...   Ci dicono che saremo felici nella civiltà, nella libertà, nella democrazia guarda - ci stanno ingannando il domani è già qui - guarda è vestito di nero una bomba che implode su tutto nell'ultima volta dell'ultima luce accecante   Guarda - tutti aspettano nessuno ascolta prigionieri nelle mani della tecnologia la guerra è una scienza esatta che cura i tumori del mondo - guarda ci sono operazioni in corso dappertutto. Dappertutto...   Non possiamo clonare la pace non possiamo venderla non possiamo comprarla non possiamo rubarla non possiamo ignorarla cosa stanno facendo cosa stiamo facendo guarda - abbiamo costruito un deserto   Non devi lasciarti andare non devi lasciare che sia prendi le tue cose migliori porta il bisogno di carezze e non scordare la tua bandiera prendi la tua bandiera e scendi tra i colori guarda - siamo ancora qui siamo ancora qui - guarda...   (Roma, febbraio 2003)   PAPÀ COSTRUISCE MINE   ...Ho finito il turno alla fabbrica di mine e stasera parlerò al mio bambino   Gli dirò: "figliolo i paesi civili costruiscono armi evolute per i popoli incivili e involuti   Ma non sprecare il cibo figlio mio perché ogni morso di questo pane costa una vita innocente come la tua"...   (Roma, settembre 2003)       NON IN MIO NOME   Come due immense dita accennanti prese dalla mano di un dio ammonitore superiorità manifesta e splendente inconsapevole della sua fragilità   Troneggianti sigari d'acciaio inspirati in un sol colpo bruciati, per mesi consumati in macerie fumanti troppi occhi piangeranno per sempre   Ma una civiltà della morte che chiama morte non è migliore della stessa inciviltà solo una vendetta travestita a festa può mutare una guerra in giustizia   Cervelli impacchettati in tripudi di bandiere spediti laggiù a seminare bombe a frammentazione   Regali generosi dell'occidente buono ogni tre pacchi per sfamare uno a sorpresa in dono dello stesso colore   Gambe che si rincorrono in cielo orfane dei corpi fuochi artificiali di carne umana necessitano alla pace   I patrioti televisivi ruggiscono al grido di future vittorie contro ogni nemico nascosto nel dubbio   Verità sepolte nei titoli di giornali verità che solo la guerra ci può salvare mentre i profughi scappano da tutto inseguiti da protesi di risarcimento   Come un serpente che ingoia se stesso la storia si ripete sempre uguale e anche l'urlo silenzioso gridato dai fantasmi di tutte le guerre ogni volta si leva: "non in mio nome!"...   (Roma, novembre 2001)     PALESTINA   Che diritto avete, voi di farvi saltare in aria macellai di carne disarmata di affogare la vita vostra e altrui nel dolore più assoluto   Che diritto avete, voi seduti nei vostri bar a cinque stelle d'ubriacarvi dentro privati paradisi mentre lì accanto si consumano inferni innominabili   Che diritto avete, voi di stordirvi il cervello affollando innocenti discoteche mentre i vostri governi vi rappresentano occupando, torturando, massacrando...   Che diritto abbiamo, noi di pensare che ci sia una guerra quando possiamo interromperla in qualsiasi momento prendendo accuratamente la mira coi nostri telecomandi   Che diritto abbiamo, noi di starne dentro chiamandoci fuori ogni volta perduti in orde di Nike in cortei di telefonini eserciti viziati e insoddisfatti apparecchiati attorno a strabordanti cene   Che diritto abbiamo, noi di indignarci per l'orrore quando la nostra vera preoccupazione è il non dover mai rinunciare alle oasi di sazietà ai privilegi   Che diritto abbiamo, noi di schierarci con l'una o con l'altra parte con le nostre verità con le nostre soluzioni, riposte con puntiglio nell'obice assassino di un carro armato oppure nella follia d'un kamikaze   Ma dov'è, dov'è la Palestina frammenti deflagrati appesi persino alle tue, alle mie alle nostre mani brandelli dispersi in ogni direzione che nemmeno le lapidi più affamate riescono a riconoscere   Eccola: è qui è qui la Palestina non solo una terra promessa non un canto di rivoluzione non un'intifada perduta, ma solo un grondare dagli occhi dai cuori, dai pensieri eccola, sola, come un ricordo scomodo abbandonata   Ma dov'è, dov'è la Palestina dove i suoi figli dove poter aspettare un'alba che cancelli le ferite che diritto avete voi che diritto abbiamo noi NO. NO. NO! non lasciamola morire...   (Roma, marzo 2002) NATALE   Quando te lo vedi arrivare addosso è ormai troppo tardi   Eppure ti eri ripromesso mille volte di starne fuori   Invece, ti ritrovi in fila come sempre con un groppo alla gola senza un barlume di antidoto   Comprare consumare perderti nell'inutilità irrinunciabile   E oggi sono tutti così buoni con la bocca ancora grondante impastata del sangue nemico   E di nuovo tutti amano con dentro lo sguardo una ferocia assassina rimandata solo di qualche ora   Buon Natale, fratello...   (Roma, dicembre 2001)       ERGASTOLO   Un passo per due lo spazio che mi contiene ho dovuto imparare presto, qui per non perdermi per non mollare anzitempo   Ho dovuto saper viaggiare oltre percepire il significato dell'impercettibile partecipando a dialoghi muti con le sudicie pareti che, ormai hanno persino imparato il mio linguaggio   Incontrarmi, ogni giorno con porte che mi riconoscono pure da lontano ma non sanno rispondermi, no non possono farlo   Ed è stato ucciso per sempre il tempo in cui potrò tornare ad abbassare una maniglia tutta da solo   Così, devo mettere in atto la mia mutazione trasformando i pensieri in tentacoli protendendoli attraverso il grigiore del cemento per raccogliere attimi d'ogni dimensione colore, suono ...cos'altro diavolo mi resta?   Le parole ora danzano attorno al cuore al ritmo d'una frase sincopata vibrando attorcigliandosi lungo il braccio fino alla mano che scrive   La penna, allora insegue solchi rabbiosi di rancore e assieme allo sguardo conficcato nel foglio si chiede:   "Quale mente perversa quale sadico fottuto ha potuto mai concepire un unico stramaledetto inverno?"   Ricordo che una volta mi chiesero di spiegare l'infinito: il cielo, pensavo le galassie forse forse l'amore, forse...   Ma oggi saprei dare la risposta: è la speranza che ti assassina giorno dopo giorno è questo stillicidio di tempo che non passa mai eppure inutilmente già passato   è questo è questo è questo l'infinito è dover sfogliare petalo per petalo per petalo il fiore appassito del domani di questa mia non-vita ...   (Roma, febbraio 2002)     PROFUGO   Ho venduto la mia storia a uno scafista vestito di buio lasciandomi dietro una terra senza pace   Sono qui inghiottito dentro un'oscurità sconosciuta mentre percepisco il mare venirmi incontro agli occhi   Sono qui, stordito dall'assordare del motore dagli spruzzi salati dai pensieri che schizzano via come scintille   Sono qui, intirizzito indifeso mentre accarezzo un sogno col terrore che si trasformi in incubo   Sono qui in questa notte interminabile lunga più lunga di tutti i giorni della mia vita   Sono qui dove tutto è riposto in un orizzonte che non arriva mai assieme a un ammasso di carne e speranza   Chissà, forse l'acqua che stiamo solcando è fatta di lacrime piante da quelli come me e forse è il nostro dolore la sorgente che alimenta il mare che stiamo attraversando   Questi momenti stanno accadendo dentro un tempo senza più tempo dove le nostre vite sfrecciano via silenziose conficcandosi nella più sordida assenza   Sono ancora qui nonostante tutto, inseguito dal riverbero del primo barlume che mi chiama, mi chiama come una madre chiama i suoi figli   Ma è troppo tardi, ormai la mia strada l'ha comprata uno scafista vestito di buio che se ne sta lì, a poppa tra me e il mio passato   Col primo bagliore arriva anche un frammento di conforto ma la luce vigliacca si accompagna di vento e l'acqua adesso è veleno in tempesta   I corpi gridano, si aggrappano, scivolano terrore e gorgoglii inabissati tra flutti gelidi infranti, su lingue taglienti di roccia   Questa terra che abbiamo sognato sembra avere organizzato una festa accogliendoci così nel suo devastante abbraccio   E sono qui, superstite in un luogo che puzza di civiltà chiuso in questo campo di prigionia che chiamano "centro di accoglienza"   L'esistenza di un profugo è come una scatola cinese esci da un inferno per entrare in un altro e in un altro, e in un altro ancora...   Sono fuggito dalla miseria ho attraversato terre mari, continenti ho passato tutto questo ma sono sempre qui sempre qui, sempre qui... convinto di non essermi mai mosso   Sì, sono sempre qui, accovacciato con la testa stretta tra le mani dondolandomi nella canzone degli addii: "...ascolta le voci... ascolta le voci dal fondo del mare non sono sirene cantare..." ...   (Roma, ottobre 2002)     CIVILTÀ CANNIBALI   I mostri hanno nuovi nomi nascosti in agguato nei vertici che cambiano il mondo   G7 G8 UE FAO ONU NATO...   Foto di gruppo di un inganno celato sorridenti vampiri in cravatta firmano con penne d'oro naufragi di destini   Civiltà armate zanne ancora affondate nella gola moribonda di ogni sud   Questo dolcissimo suono struggente melodia che avvolge un'illusione chiamata accordo esaurita in una notte di Kyoto   Lasciamo solo parole e ancora promesse di parole solo mani insanguinate accarezzare la terra mentre esala l'ultimo respiro...   (Roma, giugno 2002)
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