Ritorno a Santa Severina

 

Percorro stasera baleni di vita,

icone disperse lungo vie

al tempo collegiale e giovanile.

Raccolgo sulle ali

bianche della luna

incerti arcobaleni di memoria.

E danzano ancora per il Campo nuovo

palpiti di nomi, dita intrecciate di chimere.

Come una volta di stelle inusuali

risplende il cielo e rievoca leggende

sulla melanconia febbrile di stasera.

Tormenta ancora l'aria - mio ricordo irreale -

il vento gelido del nord

e di nuovo sugli spazi ricamati

degli aranci dorati e dell'ulivo

fingo fantastici destini.

Non avevamo Padri allora

che ci facessero amare questa terra

e i ricordi li struggemmo altrove.

Ma dai bastioni naturali di sud-est, pur nei tuoi

straniati silenzi, nelle rade cadenze del tempo,

lo scintillio nel Neto

sembrava rimandare come stasera

alle risalite di leggiadre navi

e alle elusive vie itache del mare.

Voglio dirti stasera come a madre,

nell'esile nitore delle luci,

che lo scoglio su cui sorgi era per noi

viatico di vita nella difficoltà di vivere, civile

acqua lustrale, forse non mito.

 

Tratta da Lo scorrere del tempo - Libroitaliano World, 2002, Ragusa

 

La storia

 

L'ultima traccia misteriosa

sfuma silenziosa:

splendore sofferto

d'aurora antica.

Resto a capire

ogni cosa o il nulla

rappreso e rarefatto

nei suoi quotidiani,

nel domestico lavorio.

La Storia?

Perle e perle di sudore sanguigno,

lembo di sacra veste, madre,

bandiera di colori,

indicibili,

d'ogni colore pervasa.

E sono ovunque se entro in quella trama.

Storia.

Ma tu, Storia, lasci che ti parli,

separato, lacerato, avvilito,

dell'innocente fiore,

del sole dell'infanzia mia

e sarà il tuo petto l'altare cui porrò

ogni cosa: echi profondi,

lontani, infiniti.

Cieco è colui che non vede

l'anima mia nel magma del tuo fluire

(altra ferita nelle piaghe della Storia).

Infanzia: tepore solare,

inverno ancora,

antica primizia primaverile,

dono degli uomini e mattini

che furono sacri al poeta,

suburbio,

miserie di periferia,

sporca acqua piovana,

trafigurate

in argento trasparente.

La Storia?

Quella luce nel cuore,

nel pugno mio infantile

che stringe la moneta,

domenicale festa,

col nulla nella mente,

col bacio della madre cui non pensi

in un vago programma di messa mattutina.

 

Tratta da Deserto e parola - Club letterario italiano, 1997, Latina

 

Giochi d'amore

 

Il silenzio nervoso

dall'alta valle ai monti si distende

a misura della propria esistenza,

placa

la condanna della dissociazione

e tutto si calma e divien forte,

apre le porte

dell'equilibrio e della misura

(che furono sogno e conversazione)

un momento solo,

risultato che il fluire poi

rimette in discussione.

Chi giudicherà?

Chi si farà forte

di opaco giudizio in questa notte

adombrata di desiderio e di morte?

Tu, nel momento

di liberazione,

entra da quelle porte:

allora echeggierà per te questa parola

e sarò capace di offrirti giochi d'amore

per l'inusitato silenzio della notte.

 

Tratta da Il canto dell'uomo - l'Autore Libri Firenze, 1994, Firenze

 

Santa Severina

 

Ho amato la tua notte nelle mie

fughe dissipate tra le strade

opache di pietra e di selciato

allor che mi prendeva dell'animo il danzare

feroce tra le case e senza pace.

Ed il tuo tempo amavo

- capivo all'improvviso -

che aveva steso il suo velo secolare

nell'atmosfera magica e sottile

della luce degli antichi lumi

scossi dal vento della tramontana.

Suonavano dalla cattedrale

ore di anima e d'attesa

mentre respiravo

l'incanto d'un balcone, d'una mano

stesa a far l'amore ed ammaliare.

Dolci notti sognate nelle ore

distratte del mattino e poi cantavo

le sospese attese e le speranze gaie.

Ho amato la tua notte tra i palazzi

ubriaco in stralunate vie e fuggitivo

alla ricerca d'un senso della vita.

 

Tratta da Quaderni siberenensi - Ursini, 2001, Cosenza/Santa Severina

Ascoltare me stesso questa notte

 

Ascoltare me stesso questa notte

come una triste arpa o un pianoforte

che come si dice si perde nella notte.

Ascoltare me stesso qui che prego

sotto il peso di giorni e di parola,

che non traluce ormai significati.

Ah vorrei che questo suono

che avverto e lagrime segrete

scioglie in questa notte,

vorrei che questo suono

trovasse una via musicale ora

lieve e leggera verso il grande cielo.

Che peso, questa notte, che sospiri

pesanti e usuali e antichi.

Ah, stasera,

potessi amarti come ho sognato

un giorno in cui credevo nell'amore...

Vorrei ascoltare me stesso questa notte

come violini che ondulano suoni,

eterei come ali d'angelo in volo,

che accompagnino il soffrire d'ogni volta,

il mio andare che non so capire,

disorientato dal mio stesso grido.

Ah potessi credere

- anche se so che il credere

è l'unico regalo che è concesso all'uomo -

potessi credere che l'alba annuncia il sole,

che le stelle annunciano splendore

e che le nubi sono vento passeggero.

Ascoltare, questa notte...

V'è bisogno di carezze questa notte,

di stendere la mano, che qualcuno

stenda la sua mano in questa notte

in cui la città fetori invia come cappa,

che l'insonnia stringe della mezzanotte,

mentre solitario come un gatto vado

contando le pietre che, deformi specchi,

i secoli rimandano di una storia,

che più non trova pace né memoria.

Ascoltare la tua anima stanotte,

che con gli occhi di gatto guardo trasalito,

mentre scuoti la chioma sotto l'arco

di trionfo della Roma avita,

orrenda e preferita,

alla ricerca, chissà, di un amore

e guardi felpato e poi irrigidito

nella posa della statua antica

mentre vedi una macchina importante e tu l'aspetti

e poi contratti lo sfiorarsi delle mani,

un bacio sulle labbra imbellettate,

un brivido alle curve della schiena.

E poi t'arrabbi,

e poi sali e scompari in questa notte.

E io mi chiedo, mentre incerto vado

e spengo i miei occhi lucidi di gatto,

perché oggi Cristo se stesso incarnerebbe.

Ascoltare questa notte musica celeste

per amare mentre vago alla ricerca.

 

Come fiori di glicine il ricordo

 

Come fiori di glicine il ricordo

e salice l'animo piegato

sulle tue membra di piacere e di sogno.

Viole di rugiada raccolgo all'aurora

con le dita che carezzarono il tuo volto,

piegando le tue labbra gentili

al gesto d'amore e al sorriso.

Respiro,

nell'aria tersa dei monti mattutina,

il tuo respiro

e non stelle e comete

né raggi di luna

né splendori di soli

né storia

né sentimenti umani che si dice

possono davvero dire

l'amore che ci avvolse come un filo

nel nostro verecondo gioire.

 

Tratta da Lo scorrere del tempo, Libroitaliano World, 2002, Ragusa

 

Il vaticinio di Tiresia

 

Giunti ancora non siamo in terra senza sale

là dove il remo vien preso per la pala

del biondo e alto e nutriente grano

e con l'oblio s'acquieta per mari il navigare.

Eterna ancora è la fuga e la potente brama

dolce del ritorno, ma non placa

il fluire la dea Mnemosine

delle sue torbide sorgive e dall'abisso

scavano inquieti stordimenti nell'apparente Lete

sulle soglie del tempo, senza conoscenza.

Chissà se fu vita la nostra - se lo è ancora -

o selvaggio andare, però essa ritorna

nel bosco in cui s'aggira come foglia

traslucida al balenio del mattino mentre sprofonda

poi precipitando a valle e qui risale

col sapore di miele dell'acacia e fiori

del sambuco bianco, fresco ed aurorale,

e nuove lune sorgono e nuove stelle

ma di sghimbescio nuovamente tutto appare.

E non basta l'essersi amati

alle notturne spiagge, negli odorosi antri

della ninfa del loto e della maga.

Non basta per dimenticare e riandare.

Ondeggia il passato che trapassa

nell'erba di muschio del liquido carnale

e non trova pace poiché oggi

tentacoli s'avvinghiano al futuro

con la malìa del Mito che fu culla,

pozzo profondo dell'esistenza umana ed al fondo

scende come lacrima di gemma ogni orma

e voci echeggiano in delirio di eco senza meta.

Io (o tu, o tu ed io, o noi?) parole ascolto e tento

impossibili ricomposizioni (il segreto non è nelle parole.

Dove?).

Soffiano i venti e con gialle fresie ascende

l'attesa dell'inverno come preghiera:

silenzio. Aspetteremo.

S'alza intanto il vento di sudest nella stagione

e non sappiamo il riso e il pianto di chi scende

con cesti, assetato, di rose selvatiche e lamponi

all'ara dei fiumi e dei laghi per sentieri

diruti e un'ombra invade il percorso amaro

che in silenzio l'accoglie come destino

poi che molti furono i segni ed oggi sono

di fuoco e d'acqua, la memoria

del giardino dell'Eden senza spada, ma tale

non è la vita, non lo è ancora, il tempo

inforca l'arco e la freccia o in girotondo

danza se stesso come una corolla:

per il mito che viene, per l'eterno ritorno.

E nuovi mari, e nuove navi, e nuovo sale

forse verranno, smarriti al mistero incarnato trinitario,

fino al settimo sigillo disvelato un giorno.

 

Amico caro

 

Amico caro

se tu ora vedessi i miei occhi

non troveresti più lo sguardo

di chi

- serrato il cuore -

tenta remoti

possibili

angoli

- feritoie impietose.

Allora inventavo il tempo

e ritrovavo giochi di bambino.

Impervio - troppo -

è

Il crinale della terra

- scivolosa volontà di resistenza.

Ma io dico:

il cielo non ascolta le grida:

mute le bocche

semmai

sorrisi stereotipati

guidati da scontentezza

e un'indecente pietà

che non coglie l'essenza.

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