AUTORI CONTEMPORANEI affermati, emergenti ed esordienti
Giovanni Formaggio Ha pubblicato il libro
Giovanni Formaggio Amori di un uomo di periferia         Collana I gigli (poesia) 14x20,5 - pp. 48 - Euro 6,00 ISBN 978-88-6037-4745 In copertina: foto del poeta in età giovanile Presentazione Poesie
Presentazione   Una raccolta di poesie d'amore e sull'amore: Giovanni Formaggio sorprende ancora il lettore con la limpidezza e la trasparenza della sua poesia, fatta di piccole suggestioni e di immagini dalla profondità di un chiaro fondale marino. Un uomo di periferia, questo poeta innamorato del suo paese e dell'umanità che lo abita. Attraverso un viaggio dalle radici storiche alle generazioni future, l'autore riflette e ci trasporta in un passato che scopriamo essere straordinariamente vicino. È questo messaggio che Formaggio vuole lanciare ai giovani: non dimenticare di riflettere sugli attimi fondamentali della propria storia è essenziale per comprendere e vivere pienamente il domani. Un filo ideale collega le varie poesie: l'amore. Che sia per una donna, un paesaggio, per la famiglia o per un'intera generazione, questo sentimento è sicuramente presente in ogni componimento. Questi sono gli amori di un uomo di periferia, colti nella loro semplicità, nell'istante del loro sbocciare. Ancora una volta ci stupiamo della grande sensibilità e della capacità di osservazione propria del poeta. Il poeta ritrae un momento, una sensazione, un'intermittenza del cuore, con grande semplicità e spirito di meditazione, senza intenti didascalici o formalismi. È questa caratteristica che rende Formaggio un poeta diretto, che sa parlare al cuore di tutti. Percorrendo l'opera, ognuno può a tratti riconoscere sé stesso, le proprie sensazioni, il ricordo di un amore... La periferia, troppo spesso intesa come "non luogo" o semplicemente "luogo di confine", diviene finalmente un luogo dell'anima e un paesaggio dell'esperienza. Un grazie al poeta per aver raccontato l'umanità più vera di tutti noi uomini di periferia. Luisa Stochi Vicesindaco e Assessore alla Cultura del Comune di Pero (Mi)
AMORI DI UN UOMO DI PERIFERIA "Ai dimenticati" RADICI Queste mura Queste mura abbracciate dal fumo di periferia sono l'eco di molte vite. Trasudano dalle pareti i volti scarni ma dolci dei miei vecchi mai dimenticati. Emergono anni lontani con bambini odorosi di talco (quante carezze) figli ormai altrove... Queste mura sono giara mai colma d'emozioni vissute con la mia compagna. Sono tomba di sogni preparati come filigrana, poi spenti che han lasciato sapore di spada. Qui, impotente vedo i giorni accatastarsi a volte policromi, irripetibili a volte percossi, contorti come un ramo d'ulivo. Queste mura discrete raccolgono i miei perché in silenzio mi vogliono bene. Guardano i miei crepuscoli ascoltano i miei versi mentre s'alza un forte profumo di menta dalla pipa che tra le mani, mi tiene compagnia. Tracce di te su queste terre Tracce di te su queste terre quando d'estate il sole scioglie trecce di luce sui prati quando d'inverno la neve veglia il sonno del grano. In questa casa che tramanda il tuo saluto discreto in un giorno infuocato di luglio prima di andartene sul Carso. Tra le pieghe di questi campi dove la nonna ha frantumato il suo dolore nel lavoro poi travolta dal tempo. Nella parte più viva di noi che ha raccolto il testamento della tua penna nera. Negli occhi dell'ultima generazione che sgambetta con il cane attorno al pagliaio e che domani vivrà nelle vene questa storia. Tracce di te su queste terre quando il tramonto rosso abbraccia il tuo vigneto quando l'aria della sera accende il canto delle betulle quasi coro di montagna per un alpino rimasto sul Piave. El Alamein "a coloro che non tornarono" Guardo il vento disegnare sul deserto ascolto il canto delle palme. Leggo uno ad uno i nomi dei tanti che dormono qui e l'emozione mi gela: sono tutti del mio paese! Mi entra nell'anima quel ragazzo in silenzio che più in là lega ad un legno bianco il suo cappello piumato spinto dal richiamo del sangue. Stupendo questo tramonto d'africa senza odio e sete di vendetta che allunga all'infinito le ombre delle croci quasi un abbraccio ai popoli del mondo alle radici lontane. Stupenda questa notte d'Africa che accende su El Alamein un immenso altare di lumini per chiedere pace. Guardo il vento disegnare tra giochi di luna ascolto la preghiera delle palme ma tutto mi ricorda un dolore forte al di là del mare mentre il calesse della vita mi porta via... Lacrime di luce Alla montagna più alta ho chiesto un foglio di ardesia.   Con lacrime di luce là dove il vento abbraccia l'infinito ho scritto il vostro nome martiri per la libertà dei popoli.   Là dove fiori sconosciuti sciolgono eterni canti d'amore.   Al cielo più puro ho consegnato la vostra storia perché la sparga tra le vie della città dei villaggi nel cuore di ogni uomo.   Al sole più luminoso il vostro grido perché raggiunga ogni bimbo del mondo come pane di pace. Perle di sole "a mio padre" È dentro di me e vibra con tenerezza come il fruscio di betulle e salici piangenti la tua vita.   Vivo come un cespuglio di rododendri in fiore che strappa al cielo perle di sole è scritto qui, nelle vene il rumore dei tuoi passi di montanaro mai stanco.   Stupendi come l'alba che gioca con la rugiada sui petali dei fiordalisi sono qui, nella radura dell'anima i giocattoli di legno plasmati con le tue mani per farmi bambino felice.   È qui, nel cuore racchiusa in un abbraccio infinito e leggero la tua figura di vecchio sofferente con le mie poesie sulle ginocchia e un rigo di pianto.   Padre hai accompagnato sottovoce i miei anni: grande come l'immensità del mare.   Vorrei gridare al tempo di fermarsi perché non si spenga il dialogo che nutre lo scorrere di questa mia vita che continua la tua. A mio padre Ho raccolto tutte le mie forze ho gridato tutte le mie preghiere per aiutarti ma i chiodi del destino mi hanno messo in croce. E un giorno freddo di marzo ho vestito la siepe di nero ho coperto la tua bara di rose ho pianto tutte le mie lacrime.   Al camposanto ho alzato la mano per dirti ciao...   Ora invano cerco nella casa il tuo sguardo buono la tua gioia di sapermi poeta.   Mi è rimasto solo il ricordo delle tue mani passate sui miei capelli quand'ero bambino. A mia madre "30 agosto 1979" Stupendo chiarore di luna che porti via mia madre inarrestabile ruota del tempo un attimo. Scendono nell'anima come gocce d'arcobaleno felici ricordi. Un attimo ch'io raccolga nelle vene questi ultimi brandelli di vita ch'io ripaghi con una carezza una vita d'amore.   Chiara alba d'agosto che hai portato via mia madre prendi il mio pianto con il gesto cieco del seminatore spargilo sulla tua tomba perché ogni giorno nasca una rosa. Desiderio Datemi un Dio che passi per le strade della periferia che guardi gli operai uscire dalle fabbriche e respiri l'aria che ha soffocato il verde dei pini e annerito i colori delle rose.   Datemi un Dio che bussi alla porta della mia casa e sieda alla mia tavola che viva con me che giochi col mio bambino e mi sia vicino quando amo e quando soffro. Un Dio che mangi il mio pane che guardi il ricco quando mi giudica.   Datemi un Dio che al tramonto colga il mio respiro per festeggiare UN VECCHIO AMICO. Sulla spiaggia del tempo Sulla spiaggia del tempo sgrano il mio rosario. I giorni, arrivano, sorridono e se ne vanno. A volte portano ore magiche e mi sento felice come un bambino d'inverno con le caldarroste tra le mani. A volte portano ore coronate di spine colme di lacrime dense e mi trovo accartocciato tra foglie secche in balia del vento. Poi sento una mano che m'accompagna tra i fiori d'arancio della tua anima e li chiudo bufere e tempeste tra pieghe di carezze. In silenzio rivivo con te il fuoco mai spento di anni lontani. Il mio corpo sul tuo fresco e vivo i nostri giochi liberi come rondine senza paese. Ti stringo e ti chiamo forte per paura di perderti ti porto su mongolfiere colorate. Così sull'altipiano dell'amore nella spiaggia del tempo. Vorrei Vorrei non essere un granello di sabbia nella clessidra del tempo portare a ritroso le lancette delle stagioni vestire l'abito dell'infanzia. Ancora acerbo bambino correre; in una scatola di cartone chiudere libellule e farfalle. Sudato, sopirmi nell'abbraccio ombroso degli alberi, al sole, poi, correre correre ancora inseguito dal cane... Scavare la terra nascondermi annusare l'aria per cogliere l'odore di cotto della focaccia che lievita... Sentire la mano nodosa di mio padre sui capelli prima di attaccare la falce al muro dopo il suono dell'Ave Maria. La voce delicata di mia madre allo schiudersi del giorno all'arrivo della notte guardare la sua figura che mi rimbocca le lenzuola profumate di lisciva. Vorrei... Ma il filo di fiordalisi e papaveri strappati al campo s'è rovinato nel gomitolo degli anni. È rimasta su una sedia tarlata solo la figura tremante di mio padre che guarda lontano. L'ultima stagione Prende dagli occhi la pena dai grani del rosario la speranza. Le dita sulle ginocchia portano gli ultimi giorni del calendario. Una mano mi stringe come una tenaglia: un cerchio di pupille mi guarda ma non fa luce. Mi spacca il cuore l'ultima stagione di questi che se ne stanno andando.
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