LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Poesie di  Francesca Simonetti Poesie tratte dal libro "Per certi versi peregrinando"

Il silenzio della sfinge   Mi incutono pensieri e morsi d'acute nostalgie le strade a sera con facciate immobili in attesa come a sfidare il tempo e noi formiche nell'andirivieni o nell'incontro casuale con un vecchio amico: anni che non ci si vede &endash; siamo cambiati coi nostri volti scritti dalle intemperie mentre loro le pietre sfidano i secoli senz'anima né pensiero &endash; il silenzio della sfinge forse giova, dovremmo tacere o simulare indifferenza, ma è il cuore che porta a consumarci dentro con tutto l'amore o l'odio che racchiude, sperando di vincere il tempo circoscritto che non ama l'uomo &endash; anzi lo dissolve nella cenere della sua fredda fiamma ossimoro disperato, ma gli anni che s'infrangono oscurando volti e cose, quando ci hanno scaldato? Ci restano frazioni di futuro sole con segmenti di retta luce, amore in traiettoria verso l'infinito o l'abisso dell'altrove sfumato tra il nero e il bianco di un volto ed un sorriso tratti dall'incubo ricorrente sfocato in una camera oscura della memoria e poi un flash nel passato &endash; presente infinito è l'amore nel reale del sogno che ci accompagna sulla soglia del mito, margine estremo della vita che resta limite e varco per quanto si è perduto.     La rosa scarlatta (a Francesca di Carpinello)   Fra l'arco e la freccia nel tempo s'insinua la rosa scarlatta ferendo lo sguardo ispirando le menti più elette &endash; con i toni del sangue come un velluto setoso e le spine sottili le verdi foglie ferisce il cuore più crudo sfiorando i confini dell'infinito orizzonte. La perfidia perversa riprova ad estirpare l'essenza racchiusa in tanta bellezza mentre neppure la bestia osa infierire sui petali tenui dai toni più accesi - specchio del vero segreta armonia - e stremo confine - eppure c'è ancora l'occhio distratto che li calpesta o li deride o peggio - blasfemo - che li profana     A Lucio Zinna   Quando vivo la mia terra e ne esploro i meandri perversi rinasco nel suo mare che è vita, ma è dopo ogni autunno che anelo varcare quel ponte che mi divide dalla terra più amata quella dell'idioma dove "dolce il si suona" ma si resta legati al ceppo ed alla catena noi isola persa nel tempo ascoltando il murmure lento della pioggia che a tratti ci porta il sentore della fuga &endash; ristoro &endash; inerzia &endash; pensiero impensato o finzione di stupidità inebriante come un sole d'inverno che colpisce sbiecamente uomini e cose dentro la storia matrigna, solerte soltanto nel nascondersi per la paura ancestrale dell'insidia e dell'avventura &endash; si smemora l'iride nelle fughe improvvise mentre resta il timore (o primitivo ricordo?) del sole che s'insabbi nella linea del mare, a sera, quando tutti vorremmo, come orfani della madre terrena, sicure braccia o certezze &endash; ma neppure di te poesia del futuro si delineano sagome chiare, qui la tragedia si fa effimera e muore pure la gloria mentre si resta in vita e fra le sue spire e per chi fugge non sempre si fa certa una liberazione: resterà quel rancido desiderio di un'antica dimora o di un amore intravisto fra le maglie degli anni o chiuso fra le mura del tempo o abbandonato nel corso d'un fiume senza foce né estuario, qui pure le piante mancano di linfa e frescura, di mano giusta che di loro si prenda cura.   A Paolo Ruffilli   Memore di mare resta la collina pietrosa come la poesia che non s'acquieta quando circonda a ridosso d'ogni avvenimento &endash; inviso ai numi mortali il tuo cogliere alla sprovvista ogni nostro porto privo d'attracchi per i nostri legni zattere improvvisate per ogni avventura di vita e di morte che irrompe nel presente con tutto che si ripete nel limite della nostra fragile carnalità &endash; infliggendo staffili alla speranza miraggio d'arcobaleno infranto nell'immagine collettiva d'un'oasi inesistente &endash; solo la tua forza d'acqua che sconvolge resta infiltrandosi fra le viscere del mondo sordo comunque alla giustizia ambigua come l'amore che dona e poi toglie lasciando sull'orlo d'un precipizio la damma sprovveduta che bela alla luna in cerca dell'ovile. se il vivere a lungo vuol dire distruzione meglio sarebbe allora fiorire di bellezza estrema come la rosa un giorno e poi finire pungendo quanti la calpestano passando.     A Tommaso Romano   Fra le carte e le parole si gioca la nostra sorte: nel passato silente nella remota intesa fra vita e morte &endash; l'alba dilegua i sogni &endash; resta incontaminato l'anelito della sera &endash; presagio d'infinita quiete &endash; oltraggio per chi trova infinite morti per la vendetta d'una sola notte.   Astutamente il dolore   Con gli occhi della mente vedo l'altrove &endash; il male che s'annida sottile &endash; il bene rinnegato l'amore che spira controvento &endash; scorgo la pace inerme nel sogno ricorrente mentre la guerra si espande nel cuore dell'uomo senza vinti né vincitori &endash; sento i sorrisi ignari ed innocenti i pianti degli emarginati di quanti ci hanno preceduto senza nomi né storia &endash; resta nel mormorio dei fiumi il lamento dei popoli violati l'eroismo dei grandi la grandezza delle madri coraggio l'inerzia delle menti sciocche la trama di ragno dell'inganno: sopra tutto il mistero il baratro dell'atroce indifferenza, il dolore che mai s'estingue perché s'annida &endash;astuto &endash; nella vita che si dissolve. Piangono gli occhi della mente quando scorgono prigioni dove languono morendo colpevoli ed innocenti.     La parola nasce dal DNA   La parola nasce dal DNA già malata e ti presenta un conto da pagare con spese di ricordi &endash; ansie ripensamenti fughe &endash; ma la parola sfugge sta ferma sul cuore o svolazza dentro il nostro cervello, farfalla impazzita che non si può fermare neppure sul filo d'un pensiero assente, la parola poi diventa niente o uccide se vuole o fa vivere sull'orlo d'uno strapiombo, sulla lama di spada che s'intreccia col nulla d'un cuore vuoto.   Eclissi   Nodi scorsoi i pensieri corde le parole &endash; malati i tramonti &endash; ombre non più rosa le albe &endash; il tempo sabbia che si riscalda come nel deserto lasciandoci col miraggio dei volti amati e persi nell'oasi della memoria &endash; impervia strada solcata da tante dune &endash; inganno del vivere nella banalità dei giorni con i versi dei grandi intercalati alle prole nostre mute ed inespresse che scivolano lente &endash; caparbi nei meandri del cuore quando si dipanano nei fogli o nello schermo d'un computer acceso come un nuovo sole che riscalda le ore più vere perché restano incise pure nell'anima delle cose &endash; e noi a sperare che l'uomo torni al pensiero incorruttibile &endash; fuori dal suo deserto di gelo nella notte di sabbia tempestosa; nel giorno che si ripropone fuliggine sanguinea il sole &endash; ultimo nutrimento la poesia matrigna se corrode il cuore e la mente offende &endash; madre se solerte accoglie l'anima inquieta quando sentiamo della memoria il nesso di quell'essere presenza non richiesta e poi l'eclissi nel balenio d'una luce di ricordo &endash; cuore di galassia quand'è notte forse viene così la morte passo lento nell'agguato &endash; guizzo di stirpe strisciante o artiglio aquilino che ghermisce la prole ignara che si pasce nella pianura silente quando si scruta l'orizzonte e il velo del reale non più nasconde ma rivela l'irrisolto dilemma &endash;strappo di memoria &endash; storia che non s'acqueta nella coscienza collettiva che ancora geme e soffre per le ferite innocenti nell'arco dei secoli raccolte per l'eclissi che ottenebra &endash; quando l'amore si dilegua e svanisce nel nulla che ci circonda e si fa pietra.   Scrivere è pregare (dal telegramma di V. Vettori)   Sappiamo soltanto come il nostro pensiero s'insinua lento ed insistente al cospetto dell'Eterno, ne avvertiamo la traiettoria che ci investe nel silenzio di paura che ci prende quando gli altri non rispondono a tono o sono estranei al nostro intendimento. Sappiamo e non possiamo varcare innanzi tempo la barriera che ci divide da quella luce di verità che portiamo dentro &endash; prigioniera &endash; e ritornare a raccontare a quanti non sanno che scrivere può diventare preghiera ma pure disperazione, se il cuore e la ragione non battono con lo stesso amore con l'altro che si contorce con lambicchi di parole vuote, nell'intento maldestro di riscrivere una coscienza umana &endash; beffarda negazione di sé e del mondo che rimane eguale nella sua mistura d'odio &endash; essenza che non troverà adeguata rispondenza nella preghiera che sentiamo infinita &endash; principio e margine d'ogni umano intendimento.     Scrivere è proprio tutti, amare e disamare, volere il bello e il brutto, tenersi monti e mare (...) Ora mi salta in mente, non so come, di dire a tutta questa gente che scrivere è morire.   Marino Moretti da: "Diario senza le date"     A Phillis Webb   Mi attanagli, Phillis Webb, e nei tuoi versi trovo rispondenza, mi liberi dai ricordi molesti torridi come la morte che ha allontanato con il canto Duende &endash; spirito o fantasma, ma tu l'avevi cercato nell'aria che sa di "saliva di bimbo" che annuncia cose "appena create" incontro separazione madre &endash; vita dolore &endash; incoerente dilemma amore: cercherò Lorca e il suo duende e mi sarà donato l'oblio degli dei per una speranza di terrena festa &endash; ancora avidi siamo del mondo che senza sconti né concessioni ci tiene a mendicare ciò che non può donarci in ogni luogo dove sentieri intrecciati &endash; serpeggianti come viscere contratte dal dolore &endash; nascondono il canto universale. Ti ho parlato, Phillis Webb, con i simboli diletti alla mente ed anch'io prendo la fuga verso le spiagge nella luna piena per non cercare l'acqua delle sorgenti fattesi cattive, comunque sia, mi liberi dai pensieri molesti, balorde feritoie per osservare compagni di viaggio occasionali panacea per tutti i mali del quotidiano vivere sul filo- inizio e fine che procede curvandosi nel tempo strappato con la forza del canto racchiuso nella mente che si fa cuore &endash; eternità nell'ignaro del poi &endash; inganno o prospettiva? Comunque sia, non è ancora luce né l'abisso certo.   ... di Francesca Simonetti mi era nota l'attività di poetessa dalla tempra robusta. Non ero invece a conoscenza della sua vena critica, che la porta ad indagare con sottigliezza sulla genesi inquieta di Antero De Quental.   Aurelio Pes   ... il rapporto interiore tra il suo dono e la sua facoltà è tutto suo, singolare: e questo influisce sulla morfologia e sulla pronuncia dei suoi versi nei quali si riflette la sua personalissima ispirazione. Lei è un caso letterario vivo e originale indipendente dalla koinè corrente...     Mario Luzi         ... raramente in un poeta ho visto sprigionarsi tanta luce interiore, che si fa magma attraverso l'essenzialità e il calore del linguaggio, inesauribile nello scavo introspettivo.   Alfredo Pasolino         ... Francesca Simonetti è poetessa autentica perché vive intensamente, profondamente, la poesia... Le sue figure di donne sono solenni, come scolpite nel marmo, eppure sono dinamiche, scaturite appunto, evocate da una spiccata sensibilità femminile.   Tommaso Romano         ... La bella poesia "Le donne del Mediterraneo" ci trasmette in una rara e personalissima sintesi, vibrante di femminilità e di grazia, la visione sofferta della maestosità mediterranea.   Sergio Valli.

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