LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti
Cristiano Comelli Ha pubblicato il libro
Cristiano Comelli - Scorci di poesia           Collana Le schegge d'oro ( i libri dei premi) 14x20,5 - pp. 72 - Euro 8,00 - ISBN 88-8356-820-6   Pubblicazione realizzata con il contributo de IL CLUB degli autori in quanto l'autore è 5° classificato nel concorso letterario "Angela Starace" 2002 Presentazione Prefazione Poesie
Presentazione C'è un foglio in ognuno dei miei giorni. E c'è il desiderio di farlo sposare con l'amore che provo per il mondo attraverso le parole. Parole che sottraggono ciò che si ama all'incedere impietoso del tempo, portano acqua per salvarti dal fuoco di ciò che non comprendi. Parole per amare e sperare di essere amati per la propria autenticità, passi a volte discreti altre volte più dirompenti, con cui camminiamo nel tempo e nello spazio. Non semplici accostamenti di fonemi, ma scatole dorate di sensazioni, riflessioni, ricordi. A chi sente davvero il contatto con la realtà le parole arrivano da sole, senza il bisogno di cercarle. Mai sbattere loro la porta in faccia quando vengono a farti visita nel cuore: firmeresti la tua condanna a morte, l'ultimo respiro della tua anima che ha rinunciato a volare come se tutto fosse diventato scontato, noioso, prevedibile. E invece ogni giorno ci si offre qualcosa di non noto, un tassello che non ci rende uguali a ciò che eravamo il giorno prima. Siamo uomini nuovi ogni giorno, ogni istante. Sono lietissimo di avere trovato nella poesia la legna ideale e inesauribile per alimentare continuamente il fuoco del camino della mia vita. Lo osservo seduto al centro del mondo e sorrido. Sorrido come chi ha invitato a cena gli eventi, li ha baciati, "costretti" a raccontarsi e fatti propri per sempre. Io e gli eventi che mi circondano siamo come due amanti che con pari dignità si cercano in continuazione, si amano, si avvicinano, si allontanano. Ma poi, quando la sera ci chiude gli occhi per consegnarci alle carezze del sonno e dei sogni, ci ringraziamo sempre per esserci stati l'uno per gli altri. E ciò che di bello mi rimane lo voglio invece attaccare a un aquilone e diffonderlo nel vento, non mi importa a chi arrivi, mi importa pensare che, in qualsiasi cuore arriverà, ci sarà un po' di me. E questo mi consentirà di amare ogni persona, nessuna esclusa.   L'autore
Prefazione   C'è un virus strisciante che contagia oggi moltissime persone e si chiama corsa. La costante di molti sembra essere diventata il correre, non importa verso quale meta e per quale scopo, ma correre. Ed è una corsa talora "assassina", perché ammazza la riflessione e ci sottrae al grande abbraccio che le cose vorrebbero regalarci. Siamo talmente impegnati a cercare di superare la realtà, di imporle i nostri tempi che ci dimentichiamo di osservarla, di parlare con lei, insomma di amarla. E di esserne amati. Perché ogni piccolo frammento di ciò che ci circonda chiede di incontrarci, di farsi conoscere, e anche di scoprirci. La magia non è artificio che profuma di favola, ma è la favola della realtà, di una realtà che si può vedere, gustare, toccare solo che si accordino i propri ritmi di vita a essa. Una realtà che ci aspetta, che vuole camminare con noi. Un mondo mai uguale a se stesso, pronto a insegnarci ogni giorno che la solitudine è solo un brutto incubo. Si è soli se lo si vuole essere, non perché qualcuno ha scelto di farci essere tali. Ecco, in questo volume come negli altri due fratelli maggiori che sono nati prima di lui, mi piacerebbe che passasse questa idea: nessuno è nato per essere solo, nessuno deve condannarsi alla solitudine, intesa come annullamento del desiderio di parlare con la realtà circostante. Perché se so parlare con le cose che ho dinanzi a me saprò dialogare meglio anche con me stesso. Se conoscerò la realtà in cui mi trovo conoscerò anche meglio la mia persona. Un secondo elemento che caratterizza questa raccolta è, sulla scorta di quanto ho fin qui affermato, la capacità di lasciar parlare cose ed eventi, senza pretendere che siano come noi li vogliamo. In qualche poesia troverete anche, o almeno mi auguro troviate, il senso del fascino di una sempiterna capacità di rinascere dalle ceneri dei propri errori. È il caso di chi ha provato la dura realtà del carcere, cui dedico non pochi versi. È il caso di chi, avendo rinunciato a camminare sottobraccio alle cose e al loro parlare, ha invece scelto la falsa amicizia di una siringa. In questo volume ho optato per alcune poesie dedicate a persone precise. Persone che non ho mai conosciuto personalmente eppure ho conosciuto benissimo. Perché le loro parole, la loro voce me le hanno rese amiche. Non di un giorno ma di una vita. Così come non ho trascurato di cercare di esprimermi sulla complessità di un rapporto d'amore, su quel tentare spesso di amarsi senza volersi prima capire. È la tristezza di un amore che sbiadisce come un vestito ormai sgualcito davanti a un televisore e annega negli sguardi di due persone che non dialogano più. Ma è anche l'amore come capacità di sapersi fare dono del proprio partner ogni giorno. Concludo con una dedica a coloro che, volendo scorgere la luce nel cammino dei loro giorni, ancora non l'hanno individuata. Li invito a non demordere con una frase del filosofo Socrate che ho trovato stupenda e ho assunto come guida del mio esistere: "una vita senza ricerca non è degna di essere vissuta". E la voglia di ricercare è propria di chi sa amare davvero.   Cristiano Comelli
Scorci di poesia   1.     Le sottili mani di mia nonna appoggiate, tremebonde eppur sicure, sui tasti di un antico, impolverato pianoforte ricamando vanno l'ultimo meraviglioso concerto da dedicare alle bambole di porcellana sole, fedeli compagne di una vita inghiottita dal vortice di una solitudine scritta sulla pelle. Il primo accordo cede il passo ai sussulti incostanti di un cuore ribelle e capriccioso ossa indebolite reclamano un letto l'abat jour regala al sorriso della vecchierella un ultimo bagliore di luce soffusa. Il mondo si consegna alle braccia dell'oscurità la musica accompagna la nonna verso il cielo in un sonno di eterna compiuta dolcezza.     2.     Calici insanguinati tintinnano nel silenzio impenetrabile di cadaveri anonimi e decomposti. La guerra ha mandato in scena il suo bieco, irrefrenabile teatro dell'assurdo. I sopravvissuti vomitano sorrisi taglienti come il canto di un rapace su quella morte che non è riuscita ad abbracciarli e la inducono a ritrarsi dai loro compiaciuti pensieri di un cinico istinto di autoconservazione. Il fronte si svuota, un altro tetro spettacolo di irrazionale dissolvimento scompare tra i flutti del destino cala il sipario per sempre su speranze imprigionate in giovani occhi che neppure ebbero il tempo di imparare a librarsi in volo. Sui corpi di quegli uomini la polvere cede il passo all'inghiottimento inesorabile. Nella bocca della nuda terra spunta lentamente una primula che manda un bacio all'urano e scrive su una piccola nuvola "sono la pace, non posso morire".     3.   Le sbarre sorridono beffarde sul mio canto di anelata libertà gli errori di un'esistenza impazzita riaffiorano dagli abissi dell'anima come un film privo di regia. La storia dei miei fallimenti si arrampica su mura umide e consunte. Il tetro sguardo di un secondino disegna sulla mia tremebonda pelle la lacerante, indomabile certezza che la vita non tornerà a chiamarsi vita. Il pugnale con cui spezzai i timidi respiri di chi amavo e mi respinse si conficca nel mio passato e squarcia senza gocce di pietà la tela del mio domani. I colori di un'esistenza ritrovata sbiadiscono in un silenzio di granito e la morte come una morsa riprende a soffocarmi le membra.     4.     Perché sputi sul crocifisso non fu lui a permettere che luride mani si avventassero sul tuo corpo fanciullo per ridurlo a un fiore appassito. Osservalo, ha negli occhi il tuo stesso dolore e un sangue di uomo annientato ma ancora capace di dare fiato a un canto di speranza. Il tempo sta per disegnare su una nuvola un sorriso da portarti in dono e allora volgi lo sguardo lassù lasciando le tue paure a marcire in un bidone dell'immondizia. La vita ti saprà sorridere come un concerto di stelle.     5.     Su un minuscolo diario macchiato dal vino e violentato dalla polvere degli anni riposano come farfalle avvinte dalle braccia della notte quegli indominabili sussulti da ubriaco che pretesi di chiamare poesie. Ho lasciato i pensieri che più mi spaventano e lacerano nel fondo di una bottiglia di vino. Ho abbandonato le rughe che divoravano il mio sguardo tra mille frammenti di uno specchio rotto e sciolto le mie tremanti labbra in una tazza ricolma di zucchero per assaporare di nuovo e per sempre la dolcezza dell'esistere anche se vestita di illusione.     6.     Sogni ancora deformi solleticano un'anima dispersa in migliaia di anonimi inconsapevoli, soffici frantumi come gocce di rugiada impazzite che sfuggono alla morsa del vento per fare l'amore con la natura. L'orizzonte inghiotte il timido, smarrito sguardo di un figlio mai stato figlio che d'incanto si scoprì padre. Un frammento di carne intrisa di speranze sottili si concede senza più volontà né battiti a una terra che non contempla pietà. E io su una vetusta sedia di paglia sedotta dai gorgheggi del tempo chiedo a me stesso di scorgermi uomo forse per una sola e ultima volta.     7.     Un sussurro di sangue scivola per la celia di un errore sul debole, lacerato cuore di un poeta. Un'anima inquieta e ballerina prepara un cuscino di nuvole per le parole che ha eletto a supreme alleate nella sua crociata contro la tristezza. Forse è vano pensare che ruscelli di versi scomposti si possano rivestire di magia per annientare le catene dell'abulia. Ma nel solo scrivere l'ammasso di fragili ossa e l'incerto pneuma che il cielo ha voluto chiamare uomo sente davvero di vivere e il resto non è che un eterno arrivederci.     8.     È l'ultimo laccio l'ultima dose per annientare i respiri i miei fallimenti mi stringono i visceri con la forza delle spire di un pitone. Con il solo occhio che ancora possiedo saluto la volta del cielo e prendo per mano il sole che sta morendo insieme a me. Resta una siringa abbandonata nell'angolo più recondito del cosmo una leggerezza che mai conobbi mi pervade le vene facendomi comprendere che sono pronto per spiccare il volo verso la nuvola da cui nacqui e che come goccia di pioggia indifesa mi spinse sulla terra.     9.     Le poltrone del salotto sono ormai insopportabilmente ricolme delle nostre insulse ipocrisie di un amarsi incancrenito dalla paura di conoscersi dalla fatica malcelata di parlarsi. Fummo comunione di corpi su quel letto che pensammo essere indissolubile trono del nostro amore ma mai riuscimmo a scoprirci come appartenenze abbracciate a un destino tutto fascino, mistero, scoperta e riscoperta. E ora mentre nervosa sgranocchi patatine per non udire il rumore del mio pianto riusciamo a comprendere di essere stati incapaci di liberarci dalle catene dell'onirico per saperci gridare sul volto le nostre reali identità.     10.     Smettila di graffiare con le tue unghie rosso fiamma le tele delicate dei miei sogni. Non mi svergognare per i vicoli di un mondo silenzioso se il mio cuore mendica sorrisi come un Arlecchino impazzito. Il mio sguardo diventerà una spada affilata per combattere fino all'ultimo sussurro di sangue i tuoi assurdi ancoraggi alla schiavitù delle apparenze. E lentamente il triste ricordo evaporerà nei miei mille desideri di rinascita e la tua immagine si sbiadirà anonima come una fotografia sfuocata.     11.     A Giorgio Gaber   Addio Giorgio nota purissima che si è fatta infinita canzone spirito inguaribilmente bambino cresciuto in un giardino di suoni alfiere dell'uomo autentico che come roccia basaltica si erge tra le mille insidie che come colli di bottiglia cercano di lacerare il suo animo. Addio fiero, instancabile avversario delle spade dell'ovvio e del banale amante della musica divenuto musica poeta del quotidiano che sa essere poesia goccia di profondità donata alla natura ritornata a far l'amore con le stelle.
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