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- Il
personaggio del mese:
Torquato Tasso - L'esplorazione delle passioni -
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Il personaggio del mese:
Torquato Tasso
L'esplorazione delle passioni
Madrigali amorosi tratti da Rime - Descrive l'apparir de l'aurora e de la sua donna.
- 143
- Ecco mormorar l'onde
- e tremolar le fronde
- a l'aura mattutina e gli arboscelli,
- e sovra i verdi rami i vaghi augelli
- cantar soavemente
- e rider l'oriente;
- ecco già l'alba appare
- e si specchia nel mare,
- e rasserena il cielo
- e le campagne imperla il dolce gelo,
- e gli alti monti indora.
- O bella e vaga Aurora,
- l'aura è tua messaggera, e tu de l'aura
- ch'ogni arso cor ristaura.
- 288
- Armatemi, ben mio,
- perché sdegna il mio core
- ogni altro cibo e vive sol d'amore.
- V'amerò, se m'amate,
- né men de la mia vita
- l'amor fia lungo e fia con lui finita.
- Ma s'amarmi negate,
- morirò disperato
- per non amarvi non essendo amato.
- 307
- Non sono in queste rive
- fiori così vermigli
- come le labbra de la donna mia,
- né 'l suon de l'aure estive
- tra fonti e rose e gigli
- fa del suo canto più dolce armonia.
- Canto che m'ardi e piaci,
- t'interrompano solo i nostri baci!
- 324
- Qual rugiada o qual pianto,
- quai lagrime eran quelle
- che sparger vidi dal notturno manto
- e dal candido volto de le stelle?
- E perché seminò la bianca luna
- di cristalline stelle un puro nembo
- a l'erba fresca in grembo?
- Perché ne l'aria bruna
- s'udian, quasi dolendo, intorno intorno
- gir l'aure insino al giorno?
- Fur segni forse de la tua partita,
- vita de la mia vita?
- 499
- Un'ape esser vorrei,
- donna bella e crudele,
- che susurrando in voi suggesse il mele;
- e non potendo il cor, potesse almeno
- pungervi il bianco seno,
- e 'n sì dolce ferita
- vendicata lasciar la propria vita.
- Tratto da Rime, parte III, n. LIX/I, in Poesie cit., p. 785
- O vaga tortorella
- O vaga tortorella,
- tu la tua compagnia
- ed io piango colei che non fu mia.
- Misera vedovella,
- tu sovra il nudo ramo,
- a piè del secco tronco io la richiamo:
- ma l'aura solo e 'l vento
- risponde mormorando al mio lamento.
- Tratto da Rime, parte I, n. XL, in Poesie cit., p. 711
- Lunge da voi, ben mio
- Lunge da voi, ben mio,
- non ho vita né core e non son io.
- Non sono, oimè!, non sono
- quel ch'altra volta fui, ma un'ombra mesta,
- un lagrimevol suono,
- una voce dolente: e ciò mi resta
- solo per vostro dono;
- ma resta il male onde morir desio.
- Tratto da Rime, parte III, n. XIII, in Poesie cit., p. 767
- Donna, il bel vetro tondo
- Donna, il bel vetro tondo
- che ti mostra le perle e gli ostri e gli ori
- in cui tu di te stessa t'innamori,
- è l'effige del mondo,
- ché quanto in lui riluce
- raggio ed imago è sol de la tua luce.
- Or chi de l'universo
- può i pregi annoverar sì vari e tanti,
- quegli audace si vanti
- di stringer le tue lodi in prosa e 'n verso.
- Tratto da Gerusalemme liberata, III, 1-31)
- Canto terzo
- Già l'aura messaggiera erasi desta
- a nunziar che se ne vien l'aurora;
- ella intanto s'adorna, e l'aurea testa
- di rose colte in paradiso infiora,
- quando il campo, ch'a l'arme omai s'appresta,
- in voce mormorava alta e sonora,
- e prevenia le trombe; e queste poi
- dièr più lieti e canori i segni suoi.
- Il saggio capitan con dolce morso
- i desideri lor guida e seconda,
- ché più facil saria svolger il corso
- presso Cariddi a la volubil onda,
- o tardar Borea allor che scote il dorso
- de l'Apennino, e i legni in mare affonda.
- Gli ordina, gl'incamina e 'n suon gli regge
- rapido sì, ma rapido con legge.
- Ali ha ciascuno al core ed ali al piede,
- né del suo ratto andar però s'accorge;
- ma quando il sol gli aridi campi fiede
- con raggi assai ferventi e in alto sorge,
- ecco apparir Gierusalem si vede,
- ecco additar Gierusalem si scorge,
- ecco da mille voci unitamente
- Gierusalemme salutar si sente.
- Così di naviganti audace stuolo,
- che mova a ricercar estranio lido,
- e in mar dubbioso e sotto ignoto polo
- provi l'onde fallaci e 'l vento infido,
- s'al fin discopre il desiato suolo,
- il saluta da lunge in lieto grido,
- e l'uno a l'altro il mostra, e intanto oblia
- la noia e 'l mal de la passata via.
- Al gran piacer che quella prima vista
- dolcemente spirò ne l'altrui petto,
- alta contrizion successe, mista
- di timoroso e riverente affetto.
- Osano a pena d'inalzar la vista
- vèr la città, di Cristo albergo eletto,
- dove morì, dove sepolto fue,
- dove poi rivestì le membra sue.
- Sommessi accenti e tacite parole,
- rotti singulti e flebili sospiri
- de la gente ch'in un s'allegra e duole,
- fan che per l'aria un mormorio s'aggiri
- qual ne le folte selve udir si suole
- s'avien che tra le frondi il vento spiri,
- o quale infra gli scogli o presso a i lidi
- sibila il mar percosso in rauchi stridi.
- Nudo ciascuno il piè calca il sentiero,
- ché l'essempio de' duci ogn'altro move,
- serico fregio o d'or, piuma o cimiero
- superbo dal suo capo ognun rimove;
- ed insieme del cor l'abito altero
- depone, e calde e pie lagrime piove.
- Pur quasi al pianto abbia la via rinchiusa,
- così parlando ognun se stesso accusa:
- &endash; Dunque ove tu, Signor, di mille rivi
- sanguinosi il terren lasciasti asperso,
- d'amaro pianto almen duo fonti vivi
- in sì acerba memoria oggi io non verso?
- Agghiacciato mio cor, ché non derivi
- per gli occhi e stilli in lagrime converso?
- Duro mio cor, ché non ti spetri e frangi?
- Pianger ben merti ognor, s'ora non piangi.
- De la cittade intanto un ch'a la guarda
- sta d'alta torre e scopre i monti e i campi,
- colà giuso la polve alzarsi guarda,
- sì che par che gran nube in aria stampi:
- par che baleni quella nube ed arda,
- come di fiamme gravida e di lampi;
- poi lo splendor de' lucidi metalli
- distingue e scerne gli uomini e i cavalli.
- Allor gridava: &endash; Oh qual per l'aria stesa
- polvere i' veggio! oh come par che splenda!
- Su, suso, o cittadini, a la difesa
- s'armi ciascun veloce, e i muri ascenda:
- già presente è il nemico. &endash; E poi, ripresa
- la voce: &endash; Ognun s'affretti, e l'arme prenda;
- ecco, il nemico è qui: mira la polve
- che sotto orrida nebbia il ciel involve. &endash;
- I semplici fanciulli, e i vecchi inermi,
- e 'l vulgo de le donne sbigottite,
- che non sanno ferir né fare schermi,
- traen supplici e mesti a le meschite.
- Gli altri di membra e d'animo più fermi
- già frettolosi l'arme avean rapite.
- Accorre altri a le porte, altri a le mura;
- il re va intorno, e 'l tutto vede e cura.
- Gli ordini diede, e poscia ei si ritrasse
- ove sorge una torre infra due porte,
- sì ch'è presso al bisogno; e son più basse
- quindi le piaggie e le montagne scorte.
- Volle che quivi seco Erminia andasse,
- Erminia bella, ch'ei raccolse in corte
- poi ch'a lei fu da le cristiane squadre
- presa Antiochia, e morto il re suo padre.
- Clorinda intanto incontra a i Franchi è gita:
- molti van seco, ed ella a tutti è inante;
- ma in altra parte, ond'è secreta uscita,
- sta preparato a le riscosse Argante.
- La generosa i suoi seguaci incita
- co' detti e con l'intrepido sembiante:
- &endash; Ben con alto principio a noi conviene &endash;
- dicea &endash; fondar de l'Asia oggi la spene. &endash;
- Mentre ragiona a i suoi, non lunge scorse
- un franco stuol addur rustiche prede,
- che, com'è l'uso, a depredar precorse;
- or con greggie ed armenti al campo riede.
- Ella vèr lor, e verso lei se 'n corse
- il duce lor, ch'a sé venir la vede.
- Gardo il duce è nomato, uom di gran possa,
- ma non già tal ch'a lei resister possa.
- Gardo a quel fero scontro è spinto a terra
- in su gli occhi de' Franchi e de' pagani,
- ch'allor tutti gridàr, di quella guerra
- lieti augùri prendendo, i quai fur vani.
- Spronando adosso a gli altri ella si serra,
- e val la destra sua per cento mani.
- Seguìrla i suoi guerrier per quella strada
- che spianàr gli urti, e che s'aprì la spada.
- Tosto la preda al predator ritoglie;
- cede lo stuol de' Franchi a poco a poco,
- tanto ch'in cima a un colle ei si raccoglie,
- ove aiutate son l'arme dal loco.
- Allor, sì come turbine si scioglie
- e cade da le nubi aereo fuoco,
- il buon Tancredi, a cui Goffredo accenna,
- sua squadra mosse, ed arrestò l'antenna.
- Porta sì salda la gran lancia, e in guisa
- vien feroce e leggiadro il giovenetto,
- che veggendolo d'alto il re s'avisa
- che sia guerriero infra gli scelti eletto.
- Onde dice a colei ch'è seco assisa,
- e che già sente palpitarsi il petto:
- &endash; Ben conoscer déi tu per sì lungo uso
- ogni cristian, benché ne l'arme chiuso.
- Chi è dunque costui, che così bene
- s'adatta in giostra, e fero in vista è tanto? &endash;
- A quella, in vece di risposta, viene
- su le labra un sospir, su gli occhi il pianto.
- Pur li spirti e le lagrime ritiene,
- ma non così che lor non mostri alquanto:
- ché gli occhi pregni un bel purpureo giro
- tinse, e roco spuntò mezzo il sospiro.
- Poi gli dice infingevole e nasconde
- sotto il manto de l'odio altro desio:
- &endash; Oimè! bene il conosco, ed ho ben donde
- fra mille riconoscerlo deggia io,
- ché spesso il vidi i campi e le profonde
- fosse del sangue empir del popol mio.
- Ahi quanto è crudo nel ferire! a piaga
- ch'ei faccia, erba non giova od arte maga.
- Egli è il prence Tancredi: oh prigioniero
- mio fosse un giorno! e no 'l vorrei già morto;
- vivo il vorrei, perch'in me desse al fero
- desio dolce vendetta alcun conforto. &endash;
- Così parlava, e de' suoi detti il vero
- da chi l'udiva in altro senso è torto;
- e fuor n'uscì con le sue voci estreme
- misto un sospir che 'ndarno ella già preme.
- Clorinda intanto ad incontrar l'assalto
- va di tancredi, e pon la lancia in resta.
- Ferìrsi a le visiere, e i tronchi in alto
- volaro e parte nuda ella ne resta;
- ché, rotti i lacci a l'elmo suo, d'un salto
- (mirabil colpo!) ei le balzò di testa;
- e le chiome dorate al vento sparse,
- giovane donna in mezzo 'l campo apparse.
- Lampeggiàr gli occhi, e folgoràr gli sguardi,
- dolci ne l'ira; or che sarian nel riso?
- Tancredi, a che pur pensi? a che pur guardi?
- non riconosci tu l'altero viso?
- Quest'è pur quel bel volto onde tutt'ardi;
- tuo core il dica, ov'è il suo essempio inciso.
- Questa è colei che rinfrescar la fronte
- vedesti già nel solitario fonte.
- Ei ch'al cimiero ed al dipinto scudo
- non badò prima, or lei veggendo impètra;
- ella quanto può meglio il capo ignudo
- si ricopre, e l'assale; ed ei s'arretra.
- Va contra gli altri, e rota il ferro crudo;
- ma però da lei pace non impetra,
- che minacciosa il segue, e: &endash; Volgi &endash; grida;
- e di due morti in un punto lo sfida.
- Percosso, il cavalier non ripercote,
- né sì dal ferro a riguardarsi attende,
- come a guardar i begli occhi e le gote
- ond'Amor l'arco inevitabil tende.
- Fra sé dicea: "Van le percosse vote
- talor, che la sua destra armata stende;
- ma colpo mai del bello ignudo volto
- non cade in fallo, e sempre il cor m'è colto."
- Risolve al fin, benché pietà non spere,
- di non morir tacendo occulto amante.
- Vuol ch'ella sappia ch'un prigion suo fère
- già inerme, e supplichevole e tremante;
- onde le dice: &endash; O tu, che mostri avere
- per nemico me sol fra turbe tante,
- usciam di questa mischia, ed in disparte
- i' potrò teco, e tu meco provarte.
- Così me' si vedrà s'al tuo s'agguaglia
- il mio valore. &endash; Ella accettò l'invito:
- e come esser senz'elmo a lei non caglia,
- già baldanzosa, ed ei seguia smarrito.
- Recata s'era in atto di battaglia
- già la guerriera, e già l'avea ferito,
- quand'egli: &endash; Or ferma, &endash; disse &endash; e siano fatti
- anzi la pugna de la pugna i patti. &endash;
- Fermossi, e lui di pauroso audace
- rendé in quel punto il disperato amore.
- &endash; I patti sian, &endash; dicea &endash; poi che tu pace
- meco non vuoi, che tu mi tragga il core.
- Il mio cor, non più mio, s'a te dispiace
- ch'egli più viva, volontario more:
- è tuo gran tempo, e tempo è ben che trarlo
- ormai tu debbia, e non debb'io vietarlo.
- Ecco io chino le braccia e t'appresento
- senza difesa il petto: or ché no 'l fiedi?
- vuoi ch'agevoli l'opra? i' son contento
- trarmi l'usbergo or or, se nudo il chiedi. &endash;
- Distinguea forse in più duro lamento
- i suoi dolori il misero Tancredi,
- ma calca l'impedisce intempestiva
- de' pagani e de' suoi che sopprarriva.
- Cedean cacciati da lo stuol cristiano
- i Palestini, o sia temenza od arte.
- Un de' persecutori, uomo inumano,
- videle sventolar le chiome sparte,
- e da tergo in passando alzò la mano
- per ferir lei ne la sua ignuda parte;
- ma Tancredi gridò, che se n'accorse,
- e con la spada a quel gran colpo occorse.
- Pur non gì tutto in vano, e ne' confini
- del bianco collo il bel capo ferille.
- Fu levissima piaga, e i biondi crini
- rosseggiaron così d'alquante stille,
- come rosseggia l'or che di rubini
- per man d'illustre artefice sfaville.
- Ma il prence infuriato allor si strinse
- addosso a quel villano, e 'l ferro spinse.
- Quel si dilegua, e questi acceso d'ira
- il segue, e van come per l'aria strale.
- Ella riman sospesa, ed ambo mira
- lontani molto, né seguir le cale,
- ma co' suoi fuggitivi si ritira:
- talor mostra la fronte e i Franchi assale;
- or si volge or rivolge, or fugge or fuga,
- né si può dir la sua caccia né fuga.
- Tratto da Gerusalemme liberata, VI, 103-114; VII, 1-22
- Canto Sesto
- Era la notte e 'l suo stellato velo
- chiaro spiegava e senza nube alcuna,
- e già spargea rai luminosi e gelo
- di vive perle la sorgente luna.
- L'innamorata donna iva co 'l cielo
- le sue fiamme sfogando ad una ad una,
- e secretari del suo amore antico
- fea i muti campi e quel silenzio amico.
- Poi rimirando il campo ella dicea:
- &endash; O belle a gli occhi miei tende latine!
- Aura spira da voi che mi ricrea
- e mi conforta pur che m'avicine;
- così a mia vita combattuta e rea
- qualche onesto riposo il Ciel destine,
- come in voi solo il cerco, e solo parmi
- che trovar pace io possa in mezzo a l'armi.
- Raccogliete me dunque, e in voi si trove
- quella pietà che mi promise Amore
- e ch'io già vidi, prigioniera altrove,
- nel mansueto mio dolce signore.
- Né già desio di racquistar mi move
- co 'l favor vostro il mio regale onore;
- quando ciò non avenga, assai felice
- io mi terrò se 'n voi servir mi lice. &endash;
- Così parla costei, che non prevede
- qual dolente fortuna a lei s'appreste.
- Ella era in parte ove per dritto fiede
- l'armi sue terse il bel raggio celeste,
- sì che da lunge il lampo lor si vede
- co 'l bel candor che le circonda e veste,
- e la gran tigre ne l'argento impressa
- fiammeggia sì ch'ognun direbbe: "È dessa."
- Come volle sua sorte assai vicini
- molti guerrier disposti avean gli aguati;
- e n'eran duci duo fratei latini,
- Alcandro e Poliferno, e fur mandati
- per impedir che dentro a i saracini
- greggie non siano e non sian buoi menati;
- e se 'l servo passò, fu perché torse
- più lunge il passo e rapido trascorse.
- Al giovin Poliferno, a cui fu il padre
- su gli occhi suoi già da Clorinda ucciso,
- viste le spoglie candide e leggiadre,
- fu di veder l'alta guerriera aviso,
- e contra le irritò l'occulte squadre;
- né frenando del cor moto improviso
- (com'era in suo furor sùbito e folle)
- gridò: &endash; Sei morta ´&endash;, e l'asta in van lanciolle.
- Sì come cerva ch'assetata il passo
- mova a cercar d'acque lucenti e vive,
- ove un bel fonte distillar da un sasso
- o vide un fiume tra frondose rive,
- s'incontra i cani allor che 'l corpo lasso
- ristorar crede a l'onde, a l'ombre estive,
- volge indietro fuggendo, e la paura
- la stanchezza obliar face e l'arsura;
- così costei, che de l'amor la sete,
- onde l'infermo core è sempre ardente,
- spegner ne l'accoglienze oneste e liete
- credeva, e riposar la stanca mente,
- or che contra gli vien chi glie 'l diviete,
- e 'l suon del ferro e le minaccie sente,
- se stessa e 'l suo desir primo abbandona,
- e 'l veloce destrier timida sprona.
- Fugge Erminia infelice, e 'l suo destriero
- con prontissimo piede il suol calpesta.
- Fugge ancor l'altra donna, e lor quel fero
- con molti armati di seguir non resta.
- Ecco che da le tende il buon scudiero
- con la tarda novella arriva in questa,
- e l'altrui fuga ancor dubbio accompagna
- e gli sparge il timor per la campagna.
- Ma il più saggio fratello, il quale anch'esso
- la non vera Clorinda avea veduto,
- non la volle seguir, ch'era men presso,
- ma ne l'insidie sue s'è ritenuto;
- e mandò con l'aviso al campo un messo
- che non armento od animal lanuto,
- né preda altra simil, ma ch'è seguita
- dal suo german Clorinda impaurita;
- e ch'ei non crede già, né 'l vuol ragione,
- ch'ella, ch'è duce e non è sol guerriera,
- elegga a l'uscir suo tale stagione
- per opportunità che sia leggiera;
- ma giudichi e comandi il pio Buglione,
- egli farà ciò che da lui s'impera.
- Giunge al campo tal nova, e se ne intende
- il primo suon ne le latine tende.
- Tancredi, cui dinanzi il cor sospese
- quell'aviso primiero, udendo or questo,
- pensa: "Deh! forse a me venia cortese,
- e 'n periglio è per me", né pensa al resto.
- E parte prende sol del grave arnese,
- monta a cavallo e tacito esce e presto;
- e seguendo gli indizi e l'orme nove,
- rapidamente a tutto corso il move.
- Canto settimo
- Intanto Erminia infra l'ombrose piante
- d'antica selva dal cavallo è scòrta,
- né più governa il fren la man tremante,
- e mezza quasi par tra viva e morta.
- Per tante strade si raggira e tante
- il corridor ch'in sua balìa la porta,
- ch'al fin da gli occhi altrui pur si dilegua,
- ed è soverchio ormai ch'altri la segua.
- Qual dopo lunga e faticosa caccia
- tornansi mesti ed anelanti i cani
- che la fèra perduta abbian di traccia,
- nascosa in selva da gli aperti piani,
- tal pieni d'ira e di vergogna in faccia
- riedono stanchi i cavalier cristiani.
- Ella pur fugge, e timida e smarrita
- non si volge a mirar s'anco è seguita.
- Fuggi tutta la notte, e tutto il giorno
- errò senza consiglio e senza guida,
- non udendo o vedendo altro d'intorno,
- che le lagrime sue, che le sue strida.
- Ma ne l'ora che 'l sol dal carro adorno
- scioglie i corsieri e in grembo al mar s'annida,
- giunse del bel Giordano a le chiare acque
- e scese in riva al fiume, e qui si giacque.
- Cibo non prende già, ché de' suoi mali
- solo si pasce e sol di pianto ha sete;
- ma 'l sonno che de' miseri mortali
- è co 'l suo dolce oblio posa e quiete,
- sopì co' sensi i suoi dolori, e l'ali
- dispiegò sovra lei placide e chete;
- né però cessa Amor con varie forme
- la sua pace turbar mentre ella dorme.
- Non si destò fin che garrir gli augelli
- non sentì lieti e salutar gli albori,
- e mormorar il fiume e gli arboscelli,
- e con l'onda scherzar l'aura e co i fiori.
- Apre i languidi lumi e guarda quelli
- alberghi solitari de' pastori,
- e parle voce udir tra l'acqua e i rami
- ch'a i sospiri ed al pianto la richiami.
- Ma son, mentr'ella piange, i suoi lamenti
- rotti da un chiaro suon ch'a lei ne viene
- che sembra ed è di pastorali accenti
- misto e di boscareccie inculte avene.
- Risorge, e là s'indrizza a passi lenti,
- e vede un uom canuto a l'ombre amene
- tesser fiscelle a la sua greggia a canto
- ed ascoltar di tre fanciulli il canto.
- Vedendo quivi comparir repente
- l'insolite arme, sbigottìr costoro;
- ma li saluta Erminia e dolcemente
- gli affida, e gli occhi scopre e i bei crin d'oro:
- &endash; Seguite, &endash; dice &endash; aventurosa gente
- al Ciel diletta, il bel vostro lavoro,
- ché non portano già guerra quest'armi
- a l'opre vostre, a i vostri dolci carmi. &endash;
- Soggiunse poscia: &endash; O padre, or che d'intorno
- d'alto incendio di guerra arde il paese,
- come qui state in placido soggiorno
- senza temer le militari offese?
- &endash; Figlio, &endash; ei rispose &endash; d'ogni oltraggio e scorno
- la mia famiglia e la mia greggia illese
- sempre qui fur, né strepito di Marte
- ancor turbò questa remota parte.
- O sia grazia del Ciel che l'umiltade
- d'innocente pastor salvi e sublime,
- o che, sì come il folgore non cade
- in basso pian ma su l'eccelse cime,
- così il furor di peregrine spade
- sol de' gran re l'altere teste opprime,
- né gli avidi soldati a preda alletta
- la nostra povertà vile e negletta.
- Altrui vile e negletta, a me sì cara
- che non bramo tesor né regal verga,
- né cura o voglia ambiziosa o avara
- mai nel tranquillo del mio petto alberga.
- Spengo la sete mia ne l'acqua chiara,
- che non tem'io che di venen s'asperga,
- e questa greggia e l'orticel dispensa
- cibi non compri a la mia parca mensa.
- Ché poco è il desiderio, e poco è il nostro
- bisogno onde la vita si conservi.
- Son figli miei questi ch'addito e mostro,
- custodi de la mandra, e non ho servi.
- Così me 'n vivo in solitario chiostro,
- saltar veggendo i capri snelli e i cervi,
- ed i pesci guizzar di questo fiume
- e spiegar gli augelletti al ciel le piume.
- Tempo già fu, quando più l'uom vaneggia
- ne l'età prima, ch'ebbi altro desio
- e disdegnai di pasturar la greggia;
- e fuggii dal paese a me natio,
- e vissi in Menfi un tempo, e ne la reggia
- fra i ministri del re fui posto anch'io,
- e benché fossi guardian de gli orti
- vidi e conobbi pur l'inique corti.
- Pur lusingato da speranza ardita
- soffrii lunga stagion ciò che più spiace;
- ma poi ch'insieme con l'età fiorita
- mancò la speme e la baldanza audace,
- piansi i riposi di quest'umil vita
- e sospirai la mia perduta pace,
- e dissi: "O corte, a Dio." Così, a gli amici
- boschi tornando, ho tratto i dì felici. &endash;
- Mentre ei così ragiona, Erminia pende
- da la soave bocca intenta e cheta;
- e quel saggio parlar, ch'al cor le scende,
- de' sensi in parte le procelle acqueta.
- Dopo molto pensar, consiglio prende
- in quella solitudine secreta
- insino a tanto almen farne soggiorno
- ch'agevoli fortuna il suo ritorno.
- Onde al buon vecchio dice: &endash; O fortunato,
- ch'un tempo conoscesti il male a prova,
- se non t'invidii il Ciel sì dolce stato,
- de le miserie mie pietà ti mova;
- e me teco raccogli in così grato
- albergo ch'abitar teco mi giova.
- Forse fia che 'l mio core infra quest'ombre
- del suo peso mortal parte disgombre.
- Ché se di gemme e d'or, che 'l vulgo adora
- sì come idoli suoi, tu fossi vago,
- potresti ben, tante n'ho meco ancora,
- renderne il tuo desio contento e pago. &endash;
- Quinci, versando da' begli occhi fora
- umor di doglia cristallino e vago,
- parte narrò di sue fortune, e intanto
- il pietoso pastor pianse al suo pianto.
- Poi dolce la consola e sì l'accoglie
- come tutt'arda di paterno zelo,
- e la conduce ov'è l'antica moglie
- che di conforme cor gli ha data il Cielo.
- La fanciulla regal di rozze spoglie
- s'ammanta, e cinge al crin ruvido velo;
- ma nel moto de gli occhi e de le membra
- non già di boschi abitatrice sembra.
- Non copre abito vil la nobil luce
- e quanto è in lei d'altero e di gentile,
- e fuor la maestà regia traluce
- per gli atti ancor de l'essercizio umile.
- Guida la greggia a i paschi e la riduce
- con la povera verga al chiuso ovile,
- e da l'irsute mamme il latte preme
- e 'n giro accolto poi lo stringe insieme.
- Sovente, allor che su gli estivi ardori
- giacean le pecorelle a l'ombra assise,
- ne la scorza de' faggi e de gli allori
- segnò l'amato nome in mille guise,
- e de' suoi strani ed infelici amori
- gli aspri successi in mille piante incise,
- e in rileggendo poi le proprie note
- rigò di belle lagrime le gote.
- Indi dicea piangendo: &endash; In voi serbate
- questa dolente istoria, amiche piante;
- perché se fia ch'a le vostr'ombre grate
- giamai soggiorni alcun fedele amante,
- senta svegliarsi al cor dolce pietate
- de le sventure mie sì varie e tante,
- e dica: "Ah troppo ingiusta empia mercede
- diè Fortuna ed Amore a sì gran fede!"
- Forse averrà, se 'l Ciel benigno ascolta
- affettuoso alcun prego mortale,
- che venga in queste selve anco tal volta
- quegli a cui di me forse or nulla cale;
- e rivolgendo gli occhi ove sepolta
- giacerà questa spoglia inferma e frale,
- tardo premio conceda a i miei martiri
- di poche lagrimette e di sospiri;
- onde se in vita il cor misero fue,
- sia lo spirito in morte almen felice,
- e 'l cener freddo de le fiamme sue
- goda quel ch'or godere a me non lice. &endash;
- Così ragiona a i sordi tronchi, e due
- fonti di pianto da' begli occhi elice.
- Tancredi intanto, ove fortuna il tira
- lunge da lei, per lei seguir, s'aggira.
- Tratto da Gerusalemme liberata, XII, 51-71
- Canto dodicesimo
- Solo Tancredi avien che lei conosca;
- egli quivi è sorgiunto alquanto pria;
- vi giunse allor ch'essa Arimon uccise:
- vide e segnolla, e dietro a lei si mise.
- Vuol ne l'armi provarla: un uom la stima
- degno a cui sua virtù si paragone.
- Va girando colei l'alpestre cima
- verso altra porta, ove d'entrar dispone.
- Segue egli impetuoso, onde assai prima
- che giunga, in guisa avien che d'armi suone,
- ch'ella si volge e grida: &endash; O tu, che porte,
- che corri sì? &endash; Risponde: &endash; E guerra e morte.
- &endash; Guerra e morte avrai; &endash; disse &endash; io non rifiuto
- darlati, se la cerchi &endash;, e ferma attende.
- Non vuol Tancredi, che pedon veduto
- ha il suo nemico, usar cavallo, e scende.
- E impugna l'uno e l'altro il ferro acuto,
- ed aguzza l'orgoglio e l'ire accende;
- e vansi a ritrovar non altrimenti
- che duo tori gelosi e d'ira ardenti.
- Degne d'un chiaro sol, degne d'un pieno
- teatro, opre sarian sì memorande.
- Notte, che nel profondo oscuro seno
- chiudesti e ne l'oblio fatto sì grande,
- piacciati ch'io ne 'l tragga e 'n bel sereno
- a le future età lo spieghi e mande.
- Viva la fama loro; e tra lor gloria
- splenda del fosco tuo l'alta memoria.
- Non schivar, non parar, non ritirarsi
- voglion costor, né qui destrezza ha parte.
- Non danno i colpi or finti, or pieni, or scarsi:
- toglie l'ombra e 'l furor l'uso de l'arte.
- Odi le spade orribilmente urtarsi
- a mezzo il ferro, il piè d'orma non parte;
- sempre è il piè fermo e la man sempre in moto,
- né scende taglio in van, né punta a vòto.
- L'onta irrita lo sdegno a la vendetta,
- e la vendetta poi l'onta rinova;
- onde sempre al ferir, sempre a la fretta
- stimol novo s'aggiunge e cagion nova.
- D'or in or più si mesce e più ristretta
- si fa la pugna, e spada oprar non giova:
- dansi co' pomi, e infelloniti e crudi
- cozzan con gli elmi insieme e con gli scudi.
- Tre volte il cavalier la donna stringe
- con le robuste braccia, ed altrettante
- da que' nodi tenaci ella si scinge,
- nodi di fer nemico e non d'amante.
- Tornano al ferro, e l'uno e l'altro il tinge
- con molte piaghe; e stanco ed anelante
- e questi e quegli al fin pur si ritira,
- e dopo lungo faticar respira.
- L'un l'altro guarda, e del suo corpo essangue
- su 'l pomo de la spada appoggia il peso.
- Già de l'ultima stella il raggio langue
- al primo albor ch'è in oriente acceso.
- Vede Tancredi in maggior copia il sangue
- del suo nemico, e sé non tanto offeso.
- Ne gode e superbisce. Oh nostra folle
- mente ch'ogn'aura di fortuna estolle!
- Misero, di che godi? oh quanto mesti
- fiano i trionfi ed infelice il vanto!
- Gli occhi tuoi pagheran (se in vita resti)
- di quel sangue ogni stilla un mar di pianto.
- Così tacendo e rimirando, questi
- sanguinosi guerrier cessaro alquanto.
- Ruppe il silenzio al fin Tancredi e disse,
- perché il suo nome a lui l'altro scoprisse:
- &endash; Nostra sventura è ben che qui s'impieghi
- tanto valor, dove silenzio il copra.
- Ma poi che sorte rea vien che ci neghi
- e lode e testimon degno de l'opra,
- pregoti (se fra l'arme han loco i preghi)
- che 'l tuo nome e 'i tuo stato a me tu scopra,
- acciò ch'io sappia, o vinto o vincitore,
- chi la mia morte o la vittoria onore. &endash;
- Risponde la feroce: &endash; Indarno chiedi
- quel c'ho per uso di non far palese.
- Ma chiunque io mi sia, tu inanzi vedi
- un di quei due che la gran torre accese. &endash;
- Arse di sdegno a quel parlar Tancredi,
- e: &endash; In mal punto il dicesti; &endash; indi riprese
- &endash; il tuo dir e 'l tacer di par m'alletta,
- barbaro discortese, a la vendetta.
- Torna l'ira ne' cori, e li trasporta,
- benché debili in guerra. Oh fera pugna,
- u' l'arte in bando, u' già la forza è morta,
- ove, in vece, d'entrambi il furor pugna!
- Oh che sanguigna e spaziosa porta
- fa l'una e l'altra spada, ovunque giugna,
- ne l'arme e ne le carni! e se la vita
- non esce, sdegno tienla al petto unita.
- Qual l'alto Egeo, perché Aquilone o Noto
- cessi, che tutto prima il volse e scosse,
- non s'accheta ei però, ma 'l suono e 'l moto
- ritien de l'onde anco agitate e grosse,
- tal, se ben manca in lor co 'l sangue vòto
- quel vigor che le braccia a i colpi mosse,
- serbano ancor l'impeto primo, e vanno
- da quel sospinti a giunger danno a danno.
- Ma ecco omai l'ora fatale è giunta
- che 'l viver di Clorinda al suo fin deve.
- Spinge egli il ferro nel bel sen di punta
- che vi s'immerge e 'l sangue avido beve;
- e la veste, che d'or vago trapunta
- le mammelle stringea tenera e leve,
- l'empie d'un caldo fiume. Ella già sente
- morirsi, e 'l piè le manca egro e languente.
- Segue egli la vittoria, e la trafitta
- vergine minacciando incalza e preme.
- Ella, mentre cadea, la voce afflitta
- movendo, disse le parole estreme;
- parole ch'a lei novo un spirto ditta,
- spirto di fé, di carità, di speme:
- virtù ch'or Dio le infonde, e se rubella
- in vita fu, la vuole in morte ancella.
- &endash; Amico, hai vinto: io ti perdon… perdona
- tu ancora, al corpo no, che nulla pave,
- a l'alma sì; deh! per lei prega, e dona
- battesmo a me ch'ogni mia colpa lave. &endash;
- In queste voci languide risuona
- un non so che di flebile e soave
- ch'al cor gli scende ed ogni sdegno ammorza,
- e gli occhi a lagrimar gli invoglia e sforza.
- Poco quindi lontan nel sen del monte
- scaturia mormorando un piccol rio.
- Egli v'accorse e l'elmo empié nel fonte,
- e tornò mesto al grande ufficio e pio.
- Tremar sentì la man, mentre la fronte
- non conosciuta ancor sciolse e scoprio.
- La vide, la conobbe, e restò senza
- e voce e moto. Ahi vista! ahi conoscenza!
- Non morì già, ché sue virtuiti accolse
- tutte in quel punto e in guardia al cor le mise,
- e premendo il suo affanno a dar si volse
- vita con l'acqua a chi co 'l ferro uccise.
- Mentre egli il suon de' sacri detti sciolse,
- colei di gioia trasmutossi, e rise;
- e in atto di morir lieto e vivace,
- dir parea: "S'apre il cielo; io vado in pace."
- D'un bel pallore ha il bianco volto asperso,
- come a' gigli sarian miste viole,
- e gli occhi al ciel affisa, e in lei converso
- sembra per la pietate il cielo e 'l sole;
- e la man nuda e fredda alzando verso
- il cavaliero in vece di parole
- gli dà pegno di pace. In questa forma
- passa la bella donna, e par che dorma.
- Come l'alma gentile uscita ei vede,
- rallenta quel vigor ch'avea raccolto;
- e l'imperio di sé libero cede
- al duol già fatto impetuoso e stolto,
- ch'al cor si stringe e, chiusa in breve sede
- la vita, empie di morte i sensi e 'l volto.
- Già simile a l'estinto il vivo langue
- al colore, al silenzio, a gli atti, al sangue.
- E ben la vita sua sdegnosa e schiva,
- spezzando a forza il suo ritegno frale,
- la bella anima sciolta al fin seguiva,
- che poco inanzi a lei spiegava l'ale;
- ma quivi stuol de' Franchi a caso arriva,
- cui trae bisogno d'acqua o d'altro tale,
- e con la donna il cavalier ne porta,
- in sé mal vivo e morto in lei ch'è morta.
Torquato Tasso
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