LA PIÚ GRANDE
ANTOLOGIA VIRTUALE
DELLA POESIA ITALIANA

Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti
Vincenzo Saccomandi

Vincenzo Saccomandi è nato a Teramo il 9 agosto 1969 e risiede a Pineto TE). Ha conseguito la maturità scientifica e si è laureato in Scienze statistiche. Svolge la professione di responsabile assicurazione di qualità presso un' industria di mobili per ufficio.

Si è classificato al primo posto al "XIX Festival della poesia italiana 1999", Teramo e nell'VIII premio di poesia "Memorial poeta novese Angelo Poggio 1999", Novi Ligure (AL). Si è classificato al secondo posto al "IV Festival della poesia e della prosa di Triuggio 2000", Triuggio (MI); al terzo posto nel premio letterario internazionale "Scrittori per il terzo millennio 2000", Roma. È presente nelle antologie "Città di Melegnano 1999" con la poesia "Miraggi" e "Il Club dei Poeti 2000" con la poesia "Morgana".

 
A tra poco
 
A tra poco
mia profonda innocenza.
Solo un istante.
Quando l'incanto svanisce
e sopraggiunge la nebbia,
vortice danzante
nei miei occhi.
Bruma dalle lunghe spire,
sorella del dissenso,
frammenta
gli inutili rimpianti
di una notte raminga.
 
Tempesta
 
Spiriti fugaci
rincorrono la voce del vento.
Ali di fuoco le stelle,
nella tempesta che grida.
La nebbia si estende avida
sul mare che piange,
lontano, lontano da me.
E' notte sui campi del cielo,
ombre di nuvole diventano ghirlande,
pietre consumate nel mio cuore.
Voglio respirarti amore
nella follia dell'oblio,
voglio percorrerti con ali di uccello
nelle acque del tempo.
Ma i colori del giorno, presto
saranno flauti pazzi nella tempesta.
Il vento dipanerà le ombre
ed il giorno, con le sue reti,
catturerà la nebbia.
Ecco. La notte muore, un fiore si spegne.
Rovine nude, i miei sogni
mi chiudono nella torre di ghiaccio.
 
Morfeo
 
Tace,
immobile il mare.
Coralli vagabondi
e conchiglie sfiorite
soffocano
con duri baci
tremula sabbia.
Muta,
la notte,
si scalda al fuoco
di nuvole
dipinte dal cielo,
antichi arazzi
privi di musica.
Silente
l'ultimo sipario
si chiude,
fantasia ribelle
sottratta alla pelle
di un triste poeta.
Muore anche
un semplice sorriso
caduto nel buio,
sconosciuti uccelli
terminano
tra rami spezzati
libagioni aeree.
L'aria si ferma...
Canuto vento
senza sospiro
mi sospinge
tra le braccia
di Morfeo,
l'unico dio
che ogni notte
fa danzare
i miei lamenti.
 
Dimensioni
 
Lune sporche
di pascoli brevi,
ondulati tappeti
di foglie di creta.
Nella vacuità
del buio
venti nocchieri
rimembrano
la pelle
della foschia,
ombra di trasparente
beltà.
Ancora stelle vestali
compiono
arcane danze
per gli occhi limpidi
di Dioniso,
figlio disperato del piacere.
Vino
di liquido corallo
in gole baciate
dalle visioni
di un caldo respiro,
violento conforto
della solitudine,
che, lenta,
si aggira
tra i crateri insidiosi
di oscuri astri.
 

 

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agg. 26 marzo 2001