Autori contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Rino Passigato

Ha pubblicato il libro   Rino Passigato &endash; L'equazione è irreversibile Collana I gigli (poesia) 15x21 - pp. 48 - L. 13.000 - Euro 6,71 ISBN 88-8356-215-1     Prefazione

Nei nostri momenti di riflessione o di meditazione, a volte, sognamo una vita lontana dai pericoli, senza preoccupazioni, quasi protetta sotto una campana di vetro: intoccabile e perfetta nella sua immobilità. Oppure, altre volte ancora, invochiamo garanzie cosmiche per le nostre azioni ed iniziative, trasformando il mondo della natura e della nostra storia in un teatro d'azione che riceve influssi benevoli. La parola chiave di cui Rino Passigato si serve nei momenti di riflessione è il ricordo. I sentimenti, la natura con i suoi ritmi, i luoghi della fanciullezza con i suoi paesaggi e ancor più intensamente l'ambiente familiare si annodano l'uno con l'altro formando il gomitolo della memoria, del ricordo: e noi sappiamo che quasi sempre i ricordi ci colgono di sorpresa. Anche se utilizziamo tutte le nostre energie per allontanare la nostalgia, capita di trovarci in situazioni che ci tengono prigionieri e dalle quali non sembra consentito o possibile sfuggire. È una situazione ammantata di durezza, non malleabile, densa di irrevocabilità sia a livello storico che esistenziale. L'uomo deve passare attraverso queste situazioni e cercare di capirle, venirne a capo, dipanare i grovigli di una matassa sempre più complessa: ma i fatti sono sempre irrevocabili e determinano situazioni che noi non possiamo trasformare. Non è possibile, se non metaforicamente, annullare il tempo, cambiare il passato: ciò che abbiamo fatto un certo giorno della nostra vita non si può cancellare. I nostri gesti, le iniziative intraprese, gli amori vissuti lasciano la loro traccia indelebile e si incidono nella storia con i personaggi attivi o passivi che siano e la considerazione finale è che tutto è andato/ resta solo la memoria/ a conservare qualche bel ricordo e a nulla serve sperare che il tempo inesorabile non cancelli quei giorni perché davanti ai nostri occhi abbiamo gli amici invecchiati che tentano invano di srotolare all'indietro/ il gomitolo del tempo. In questa continua affermazione della memoria il poeta si sofferma ad ascoltare la sua anima, s'intristisce nel vedere le rondini/ adunate sulle grondaie in attesa della partenza verso il sud; osserva le stagioni che se ne vanno, sente gravoso il passare degli anni e con forza riesce a dire mi ossessiona il passo del tempo/ da millenni/ in corsa verso l'ignoto/ sulle spalle il tascapane della fuggevole vita. È così che ripercorriamo allora la memoria, le nostre fantasie da bambini quando nei prati si annodavano aquiloni e dalla costa erbosa si udivano gridi di gabbiani e rumori di risacca. E come non ricordarsi la minuscola bici / scalcagnata e sbilenca con la quale si correva per i viottoli con gli inevitabili capitomboli e le immancabili ginocchia sbucciate; i giochi ingenui con i lacci di fieno per catturare le cicale/ le scatole per rinchiudere i grilli/ le bottiglie per imprigionare i girini del fosso. L'età delle illusioni e della fanciullezza quando i giochi erano innocui, la scoperta della vita era dolce e lo sguardo rivolto ad una fanciulla faceva tremare: ogni cosa è passata come in un giro di giostra e tutto è diverso. Non si può viaggiare sul treno dei sogni, non si possono rapire i colori dell'arcobaleno: l'equazione è irreversibile e nuovi giovani attori/ percorrono le redole ... giovani nostalgie, tiepidi rimpianti/ a cavallo d'uno scaltro refolo. Per non smarrire i valori della propria anima, per non dimenticare chi siamo e per affrontare il futuro a testa alta il ricordo diventa fondamentale perché ogni evento si lega ad un altro con un sottile filo che unisce il tutto: la nostra vita.   Massimo Barile   La caffettiera   Va sbuffando la caffettiera, che mi porta di là dei colli, attraverso paesi sparsi sulle montagne, città grandiose, dove perdersi è d'obbligo. Attraversare le vie affollate di vetrine. Vorresti fermarti ad ammirare i gioielli. Non c'è tempo; bisogna andare. La solitudine m'è compagna, il silenzio mi fa chiedere: "Perché?" E vado... Le rondini sono volate al caldo; è passata la rovente estate. Non c'è più la bionda barista. Al suo posto c'è una donna attempata dai capelli bianchi. Quanti sogni di lune verdi e bianche calendule e giorni di successo! Tutto è andato; resta solo la memoria a conservare qualche bel ricordo. Non cancellare, tempo inesorabile, quel giorno. Eravamo tutti alla festa di Capodanno. Ora mancano in molti all'appello. Chi è volato a migliore vita. Chi è invecchiato e tenta invano di srotolare all'indietro il gomitolo del tempo.       Fantasie bambine   Potessi ritrovare il prato dove venivo bambino ad annodare con ciuffi di vento colori di arcobaleni per costruire lesti aquiloni. Nodi di sole evaporavano le gocce di rugiada sulla costa erbosa e la mia fantasia, catturati gridi di gabbiani, rumori di risacca, sciacquii d'attracco li imprigionava nella conchiglia più capace per avere vicine le voci del mare, quando era costretta in sterili deserti a cercare un'oasi per saziare l'asciutta realtà.       Ho rubato guizzi di sole   Ho rubato guizzi di sole per scaldare il cuore degli indifferenti, ho raccolto favi pingui di miele per addolcire i sentimenti degli egoisti, sono stato gabbato dalla fiducia che riponevo nelle persone.       Il cilicio degli anni   M'intristisce il manipolo di rondini adunate sulla grondaia, in attesa di partire per il Sud. Se ne vanno con loro le giornate cariche di felici tepori. Il cielo brumoso contagia d'ittero le piante che già stanno ingiallendo. Un'altra stagione che fa i fagotti. Sempre più gravoso diventa il cilicio degli anni. Mi ossessiona il passo del tempo da millenni in corsa verso l'ignoto; sulle spalle il tascapane della fuggevole vita.       Ai giardini di Porta Venezia   Era goloso incontrarsi ai giardini di Porta Venezia. Avevi ogni volta tante curiosità da raccontarmi. Ero felice di avere trovato una compagna. Giravamo a zonzo per i viali. Presto dovevi andare. Rimanevo solo ad indovinare da dove veniva l'aria carica di fragranze d'Aprile. Sospiravo; ero smanioso che giungesse presto l'indomani mattina per riaverti. Mi sedevo su una panchina vuota e contavo i passanti; molti anziani a caccia di ossigeno. Raccoglievo le voci vicine per farne un goffo canestro di alti e bassi, a cui aggiungevo il canto di un merlo per conservare tutto nella memoria. Mi teneva compagnia per parecchio tempo. A volte arrivava improvvisa una bufera: schiocchi e balzi di saette e strati nembi. Dovevo fuggire via.       Lei è felice   Se desideri un nido di rondine, con gli implumi che giocano a rubarsi di bocca le mosche, se vuoi la voce delle messi che dondolano alla brezza, se desideri corde di vento per arrampicarti fino al nido delle aquile e acrobazie di delfini, le capriole di gabbiani che ti scortino fino alle Antille, nidi di cicale. Tutto ti posso regalare, ma i vagiti, che mordevano l'aria; quelli non te li posso far avere.     La rosa bianca   La rosa bianca cresciuta nel giardino dell'anima è stata predata dei petali dai corvi. Uno stelo asciutto sterile insensibile alle cure è rimasto a seccare. Invano ho allacciato confidenze con le faine dei boschi, cercato nelle tane delle bufere, tentato trapianti di virgulti rubati alle mani della fanciullezza.       Ingenui giochi   Se passi di qua, amico, entra nella casa, dove vivemmo fanciulli. C'è ancora la minuscola bici scalcagnata e sbilenca, con cui correvamo per le redole e i viottoli. I capitomboli, le ginocchia sbucciate. Non una lacrima, non un lamento. La bici fuori uso. Col fiato in gola fuggivamo i rimproveri di papà, nascondendoci nel pagliaio, da cui uscivamo con i capelli decorati di fili di paglia. I nostri ingenui giochi. I lacci di fieno per catturare le cicale, le scatole per rinchiudere i grilli, bottiglie per imprigionare i girini del fosso e delicati profumi di ninfee. Comparivamo nel viale davanti a casa con baraonde di rumori, canti di grilli, voci di cicale... Zia Clara c'inseguiva con secchi d'acqua bollente per far fuori grilli e cicale. Vieni, amico, ricorderemo i piacevoli ingenui giorni della fanciullezza.       I nebbioni   È novembre, a Milano in questo mese calano i nebbioni, che nascondono muri, coprono strade e cigolii di tram. Ombre intabarrate rincorrono la metro; sostano un istante; il loro fiato si mescola con la nebbia. Ripenso ai tempi, in cui giravo il volante alla cieca, su e giù dal marciapiede. Il fischio antipatico del vigile. Un gatto schiacciato sotto un'auto. Un "miaoo" lungo e scapestrato, un cencio insanguinato che soffriva l'agonia per l'investimento. E la corsa dei veicoli arrugginiti, malati di caligine continuava nella spessa nebbia che si poteva tagliare con il coltello. Qua un sole malato di ombre di fumo riluce sulle piante sparse di foglie morte. Un uomo sconfitto nelle lotte ingaggiate, il petto che sanguina, ripensa e rimpiange la lontana metropoli.       Il naufrago   Nell'isoletta deserta, dove l'onda rompe alta sugli scogli e la siccità stempia il verde dei banani, compagno del naufrago è il conversare arrabbiato del vento. Le notti insonni a sperare l'arrivo di un battello ad assaporare il salmastro profumo del mare. L'uomo spia il vuoto orizzonte, le invalicabili rocce alle sue spalle. Nessuno arriva. Si allunga sul modesto giaciglio a tessere lunghe trame di speranza. Attende. Il tempo continua nelle sue interminabili passeggiate. L'uomo vestito di lunghi peli ferma lo sguardo sul pertugio della grotta. Fuori c'è il sole; un oceano di luce gli viene incontro e lo inghiotte.

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