LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Pasquale La Torre

Pasquale la Torre ha trentatré anni, è infermiere e lavora a Parma, città dove risiede da quindici anni. Oltre agli interessi professionali, gli piace scrivere, leggere, viaggiare, seguire le mostre e il teatro, interessarmi a tutto ciò che riguarda la natura, l'arte e l'attualità. Gli piace vivere esperienze nuove e conoscere le persone nella loro autenticità. Ha partecipato a vari concorsi letterari e conseguito i seguenti risultati: inserimento nella 7a edizione de Il Club dei poeti 2003; inserimento nelle seguenti antologie: Autodidatta 2003, Age Bassi, Poesie in cornice 2003, Ai caduti di tutte le guerre; ha ricevuto menzione d'onore e medaglia all'ottavo premio La Cittadella 2002; ricevuta coppa per il 3° posto al 2° premio Il mio paese; medaglia d'argento alla 8^ edizione del premio Padus amenus; medaglia al premio Cava dei Tirreni 2005.

Autunno   Gialle foglie rinsecchite si rincorrono in mulinelli sotto alberi spogli del verde che primavera regalò. Passi misurati e frettolosi, muovono donne e uomini per le nebbie della città, stretti in umidi scialli di arancio colorati. È l'autunno.   Dentro qui, la stanza profuma di castagne, candele brillano nella penombra che il tramonto ha lasciato sul davanzale, in lontananza si sente la radio che intona il grido impertinente di Rino Gaetano, profumo di Fahrenheit per le scale, vento sulla pelle dopo il pomeriggio in strada. Ci sono libri chiusi in fila. C'è polvere sulla memoria di te. Si sentono voci dell'anima che sussurrano gentili parole, quando il crepuscolo sorprende le case e mi ricorda che questo è il mio autunno.   È sera   È sera La luna un'isola nel buio Le stelle si confondono con le luci della città È il moto finale di abitudini e vita L'essenza dei giorni Con tutto ciò che si ferma e muore. È sera.   Ho sognato notti   Ho sognato notti di fervido amore, giorni di musiche soavi e di violini tra le palme. Ora nel mio giardino raccolgo le rose, conosco il tempo delle piante e delle stagioni i venti, perché quel tanto amore lasciato fuori dal cuore, brucia in rimorsi e nostalgie. E nessun piacere al mio sorriso se non la rosa tra le mani, gentile e morta.

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