LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti
Michele Piacenza Ha pubblicato il libro
Michele Piacenza - Spezzettando i Blues             Collana Le schegge d'oro (i libri dei premi) 14x20,5 - pp. 78 - Euro 8,30 - ISBN 88-8356-574-6 Pubblicazione realizzata con il contributo de IL CLUB degli autori in quanto l'autrice è finalista nel concorso letterario "J. Prévert" 2003 Presentazione Prefazione Poesie
Presentazione La vita in questo mondo scorre discontinua e silenziosa mentre tutto si mescola tra sogno musicale e cruda realtà: mille dubbi, il fardello sempre appresso, vagando senza una mèta. Disperso nella solitudine della folla, Michele Piacenza tenta disperatamente di far emergere residue felici intuizioni sempre più fagocitate nel tempo che perde ogni sorriso. Alla ricerca di isole improponibili si dibatte in questo circo sempre in bilico sull'allucinante orlo del baratro assediato dall'incertezza, dall'inquietudine, dall'immobilità marmorea e da una sorta di vago feroce fatalismo.   Massimo Barile
Prefazione Cosa c'è dietro la poesia di Michele Piacenza? Forse è banale dirlo e poco originale, ma c'è l'amore, per un mondo lontano ma non fantastico; c'è disinganno, per chi ha restituito indifferenza all'amore. Ma prevale la voglia del sogno, e la voglia di perdesi in esso pur senza perdere il fine ultimo del viaggio che il poeta, ogni poeta, compie nella sua creazione. C'è, infine, in questa lirica, il mondo di Michele Piacenza: fatto di attenzione alla musica, alla storia, alla realtà. Ma tutto questo viene trasposto e liricizzato per essere reso universale; e solo chi conosce bene il poeta trova, nelle pieghe delle sue opere, fatti, persone, momenti della sua vita. Quasi che egli voglia rivelarsi ma tenga nascoste le carte per comprendere appieno quello che dice, nascondendo nel velo del pudore le sue amarezze. Resta avvolto nel mistero il viaggio in America, o chi sia davvero Maddalena; e quei personaggi quasi evanescenti che compaiono in altre liriche? Ma il poeta ha il diritto ed il dovere di dire e non dire. E in questo Michele Piacenza si colloca appieno nella tradizione italiana. Manca la rima, se non in sporadici casi; ma la sua ricerca, quando c'è, pare una forzatura al pensiero che scorre fluido dietro alle cose, alle persone, ai fatti, ai sogni.   Ugo Marelli
Spezzettando i Blues Dedicato alla Nuova America, nata dopo l'11 settembre 2001 Dedicato ad un mondo che non sarà più lo stesso Dedicato alle vittime della follia terroristica Dedicato a chi crede nei sogni Dedicato a chi crede nella libertà Dedicato a chi crede nella giustizia Dedicato a chi crede in Dio Dedicato a mia figlia Laura, che creda in tutto ciò. America   America sottili i passi nella notte a un indirizzo morto, salti tra le porte buie tra chi si affoga stanco e bussa ai bidoni la sua esistenza. Scale di ferro fango per la via e gentili labbra rosse tra il rumore ed il canto e insieme corre al cielo le risposte nel vento ed un disco di Dylan. America, io non ti conosco ma ti compro da sempre le chiavi di violino; voglio una bandiera e scoprire l'anima della tua campagna, fermare lo sguardo che si agita ovunque posi i miei occhi. Fuggono i pensieri e ti portano lontano sin nell'occhio del ciclone dove girano tra noi robusti come rocce sferzanti come il gelo leggeri come un battito di cuore, come il Rock. America, echi delle mandrie sparse nella polvere, chitarre suadenti violini irlandesi cantine fredde, jazz, alcool e polvere di sogno. Canta, canta ora e senza sosta i tuoi eroi di cent'anni, le prede, giovani capi pellerossa, i luoghi dell'oro, le lunghe carovane, la febbre il sudore ed il vento del nord. America, ti sogno grande, ti sento tra i nervi tesi delle ballate del sud, fuorilegge di un tempo accattivante, rabbia raccolta in dure battaglie, spari di odio e mistero a Dallas, Memphis e Los Angeles; rapine di sorrisi agli angoli delle vie, 17° parallelo, cappucci bianchi per anime nere, America, vecchie praterie e selle d'argento, speranze infrante, nuove frontiere spezzate da lampi, da borbottii e accordi dietro le tue scrivanie, scorribande di un mucchio selvaggio veleno di anni che passano, cow-boys, pascoli ed erba ormai senza colore. America, cactus, piogge e vagabondi, acque fangose, Blues e Rolling Stones, un lungo cammino tra i rovi ed i morti, leggende e cieli stellati, fiume che ti porta alle paludi e, nuovamente, ti vorrei vedere tutta vestita nel caos per sapere ancora se ti amo America. Un giorno nascosto   Disperso nella solitudine della folla alla fine di un giorno nascosto e preoccupato con addosso felici intuizioni che non crescono e una lampada che si accende ad ogni Blues, sono con un tempo di voci e presagi con un tempo che perde ogni sorriso benevolo con un tempo che pensa, immerso nei suoi sogni addormentato da poco dinanzi a ciò che giunge.   La regina della notte   Scendono per strada i ragazzi terribili i vecchi senza casa, le mamme dal cuore d'oro, e la strada li avvolge disperatamente. La cometa si spegne in fondo cavalcando l'orizzonte, il rosso accende le colline, gli amori scompaiono nell'oscurità e giungono da lontano gli echi delle mie lacrime che cadono silenziosamente nel mare. Mi siedo sulla riva del fiume mentre le rose passano tra le [onde gli alberi si piegano al vento, le mani pregano in silenzio. Sorridono i bimbi nel cerchio della vita picchia il martello incessantemente, urla la ragazza tradita, alza le mani la libertà senza fiatare. Un uomo solo avanza nella via e le foglie lo schiaffeggiano, l'organo della grande cattedrale suona ma i corpi bruciano sordi sui sedili delle auto. Ma io vado tra le parole taglienti e la pioggia batte sui miei cattivi pensieri, affondo i passi nel fango, affondo i passi nell'esistenza al brillare delle stelle che scompaiono alla danza delle ombre intorno, al passare cadenzato e lento degli ultimi vagabondi avvolti nella loro solitudine. Ma quando tutto sembra dissolversi nelle nebbie e nell'oblio nell'affanno e nel pensiero giunge raggiante e silenziosa la signora del ricordo l'immagine della forza e del domani. La Regina della Notte entra nella mia stanza e s'insinua nella mente portandomi lungo le cascate di miele verso le terre profumate ed irraggiungibili. Sogno la mia signora, ascolto le sue strane parole che come spettri passeggiano al tramonto narrando storie straordinarie di vecchi cavalieri lungo le torri risplendenti di fuochi ed i corni che stridono nell'aria mutando i rumori [nell'attonito buio. Volo sulle foreste, su una piccola luce e la signora mi tiene per mano nel paese dei miei sogni tra il clamore dei lampi e nei miei più intimi segreti. Volo nei giri della mia mente, nelle lacrime dei miei occhi e la luce dei suoi abiti è abbaglio di meraviglia intorno a noi. Ora le notti non sono fantasmi senza materia e tra i corridoi del palazzo la Regina giunge e mi tocca ogni sera con il suo volto splendente [ma trascinando con sé catene gigantesche che mi urtano e mi fanno svegliare. La luna mi vede passare ma non mi chiede il perché, sa che sonnambula la Regina entra nei miei sogni trascinando sino al mattino le mie febbri e le mie paure. O Regina della Notte, tu spazi sopra la mia testa e mi sfiori con il tuo mantello bianco, cammini sul mio letto gettando la sabbia al mio sonno, quando le campane cantano le tue carezze ed i tuoi graffi profondi sulla mia faccia triste. Il capitano non bussa mai alla mia porta e tu continui ad alzarmi gli occhi e a vedere il mio sudore attorno alle luci ed agli spettri che scontrosi se ne vanno cancellando lentamente la tua visione ora opaca e nebulosa. Entra il sole nella stanza e riscalda il mio viso finche sento ancora i ragazzi che urlano giù per la strada e gli uccelli che danzano alla mia finestra con i rumori che si cambiano posto nella ridestata città. Lontano i galli cantano e fremono le mie inquietudini ma la verità sembra confondersi con una bianca rugiada di indefinite meraviglie quando ancora ricordo le sensazioni come il vento alle mie spalle e chiudo gli occhi e getto via i miei aghi aspettando nuovamente che venga in silenzio la Regina della notte là, in fondo al mio cuore prima che la notte mi copra di nuovo. Dedica idiota ad Allen   Ginsberg Bar sono quasi le sei ma il ticchettio dei tasti si è confuso si è calmato se ne è andato. I fogli sono ammucchiati vicino alla birra, una Marlboro accesa "Juke Box all'Idrogeno" e una penna che aspetta di scrivere una dedica idiota ad Allen. Penso al tamburello che da anni dorme senza tregua, ai dischi che calano e che dò per niente o quasi, alle crepa sopra la mia testa e agli amici che una volta mi aiutavano a farle. Adesso non ce la faccio più ma prima della notte tutto andrà bene, lo stomaco, le tendine che tiro una volta al giorno, la mia puntina nuova, le poesie di Rimbaud, la mia dedica idiota ad Allen. I libricini sono sotto chiave, mia sorella a cui voglio un gran bene, è un cammino verso la sua libertà e non mi rimane che piangere, pensare e ridere aprendo il solito lucchetto. La musica da anni è sempre la stessa ma non mi lascio andare attraversando i confini, le palizzate del mio cuore inseguendo un ricordo, un flash, un Blues di Waters. Il barman ride ma ancora non comincio, tossendo tra il fumo, un Fante di Picche, un Asse di Quadri e tre scartine, quando tutto sembra non cambiare mai, quando tutto scorre lungo le mie braccia il mio viso increspato, la mia dedica idiota ad Allen. Guardo fuori per la strada mentre inaspettatamente passano coraggio, disonore, perdono, anime bianche che suonano un'altra canzone passeggiando per i giardini delle Rimembranze dove parto con la mia mente, un amico che mi sa perdonare, tagliando la corda in un mare di fiori che le mie grosse scarpe sembrano schiacciare insieme a lacrime già viste voli antichi immagini di una Maria capelli neri una stretta di mano e la mia incorporea, evanescente dedica idiota ad Allen. La birra è finita in fretta ma ho ancora tempo per galoppare lontano lungo la Statale 61, chiedendo al poeta di Duluth perché sto sprofondando, perché non vedo chi muove i fili perché anch'io me ne vado come una pietra che rotola. Allora alla malora senza una direzione dove andare senza punti d'arrivo caricato sulle mie spalle grandi di dubbi che ti schiacciano, di piedi legati che non riesco a sciogliere, di occhi rivolti dietro me che non riesco a raddrizzare, con una penna consumata che scappa dalle mie mani senza dirmi nulla senza punti e virgole, senza una parola della mia dedica idiota ad Allen. Mentre calo due Sette ghignando come un pazzo grido la rabbia e la vendetta con lo sguardo atroce del mescitore che vede il mio bicchiere vuoto il mio sguardo sui testi che sono un portento e che mi fanno piangere, aspettando un ruolo ed il sole qui sotto il livello del mio cuore e sui fogli sempre bianchi della mia infaticabile, geniale dedica idiota ad Allen. Due rime a Maddalena   Maddalena non sta proprio bene oggi. Ha tante cose che vuole raccontare ma non sa a chi, dove e quando, non sa chi la starà ad ascoltare chi asciugherà presto questo suo pianto. Chi la consolerà, le starà vicino chi capirà i suoi occhi azzurri e fondi chi le darà un bacio questa mattina chi darà un calcio a tutti i suoi ricordi.   Maddalena vuol dimenticare tutto oggi. Vorrebbe uccidere questa sua malinconia sa che tutto sta perdendo il suo sapore sa che qualcosa le sta fuggendo via vuole che qualcuno possa davvero capirla. Chi potrà raccogliere il suo pianto disperato chi potrà ricordarla in una breve preghiera chi potrà sostenere quel suo cuore malato chi potrà tenerle la mano questa sera.   Maddalena si sente davvero stanca oggi. Vuol farla finita con chi non sa parlare con chi giura - non ho nulla sulla coscienza lascia stare tutto, non credere, non sognare ciò che credi non è nient'altro che apparenza -. Maddalena non vuole storie e compassione Maddalena non vuole filtri, oroscopi nella mente Maddalena vuole cambiare questa situazione fuori da questo vaso di cristallo trasparente.   Maddalena non ha avuto voglia di svegliarsi stamattina perché era vuota la giornata senza un volto in cui [specchiarsi, senza senso la sua vita senza un Dio in cui sperare perché era vuoto il suo destino in cui dover odiarsi senza senso quel mattino senza chi potere amare.   Io non posso ora che piangere ed urlare non posso scrollarmi di dosso questa pena, posso solo dire che è tardi per parlare posso solo dare due rime baciate a Maddalena.   Le colline della Luna   Pioggia battente sulle colline della luna notte fioca che tace ed ascolta colpe segrete e nascoste che cercano vecchi mercanti per regalare carichi e pensieri, rovine di due mondi lontani. Tra le pieghe delle mie pagine scorrono diari senza nomi mentre la tua libertà ti assale e ti copre di amori che inaspettatamente ricordi, amici, corsari di tempi cupi risate che prevaricano la tua follia. Le nostalgie sgretolate, irriconoscibili ti appaiono come [ombre afferrandoti ai pensieri, luci, accuse insignificanti, spettri sbiancati e vecchi compagni, un bicchiere, un lampione labbra dimenticate e poi niente. Dalle mura di quel cuore morente una sentinella urla spietatamente i tuoi sogni, ciò che ami sopra gli altri, suoni, grida, minuti agonizzanti, dipinti su tele incolori, grattacieli e segreti dimenticati. Da questi deserti, da questi pugni chiusi si spengono i poeti giovani artisti stanchi e rassegnati. Solo Qohelet urla la sua realtà convoca le sue creature impartisce il senso, il destino la circolarità infinita della tua vita. Dalle colline di questa luna lascio cadere il mio spazio il mio tempo vissuto con lei, fermandomi sulla panca altare di pietre e sangue, luna grigia e amica grotta di un David braccato dai suoi nemici, re senza regno, principe sognatore, guglia di sabbia e sale in attesa della notte più fresca. Dalle colline di questa luna vedo consumate le mie forze, bandiere bruciate in una battaglia ormai finita, passi lontani e occhi sbarrati, risposte diverse destinazioni sconosciute soste che ti allontanano dalla tua via. Dalle colline di questa luna osservo queste ombre svanire dolcemente, parole che ho rifiutato, lacrime sprecate, occhi che non vogliono più vedere, una valle dove tutto si è fermato dove niente non scompare nel nulla dove non ascolterò parole inutili, una valle dietro le colline di questa luna dove io sarò libero, sarò libero per sempre.
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