LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Poesie di Massimiliano Bianchi tratte dal libro Cantastorie

Ad Attilio, un caro amico     Cantastorie     Siamo tutti cantastorie; sono un cantastorie, delle mie storie ritrovate ogni giorno sotto il sole o all'ombra della sera.   Storie nascoste da veli di pudore rubate alla quotidiana fantasia, storie di uomini e di donne di giovani e di vecchi.   Storie sagge o senza testa cantate a voce alta, narrate ai folli, ai savi di ogni tempo; storie capricciose che sfuggono di mano, attraversano la strade che portano dritto al cuore.   Siamo cantastorie che portano le ansie, amiche dei ricordi, nascoste nelle macchie di impavide terzine, nei versi truffaldini di amori sbarazzini.   Siamo solo cantastorie; sono solo un cantastorie.   **** ...di uomini e poeti     Cerulei cirri all'orizzonte si addensano come pensieri nella mente affollata;   vela afflosciata nella bonaccia.   Fendenti di luce squarciano il cielo, mulina la pioggia all'urlo del vento.   Eterei brividi dilagano destando gnostici torpori fra il tempo e lo spazio.   ...e onde d'inchiostro su mari di carta, turbini e marosi, flagello e cilicio di scogli dell'anima erosi e abbracciati dall'acqua salata, dall'acqua che brucia negli occhi angustiati di lacrime acide gonfie di indomite passioni, naufraghe nella vita e nella morte.   ****   Aspettando il cuore     Lasciami nell'incubo del sogno nel veleggiare stanco nel mare, naufrago dell'irrealtà. Possa io invidiare gli umidi aloni di una pallida luna. Che affoghi il terrore nelle acque del lago dove ninfe adornate e corteggiate muovono i flutti sugli zoccoli grevi, consunti di fauni bramosi.   Ah! Paura della luce.   Si riflette nel gorgo l'anima piegata ferita dai dardi, scagliati da putti nascosti, vigliacchi!   Lascia che io sia preda di questa notte, turbata dall'eco del silenzio, sospinta fra i rami, nel dedalo di foglie, tremanti e ansiose nell'attesa del timido bagliore. Sono lamenti che straziano il cuore, voci sottili, come lame che fendono l'anima e destano sospiri.   **** Senza Titolo     Giocano insieme le parole, prede delle nostre teorie, catturate incollate allo specchio dell'anima, impresse nelle umili menti, offerte all'altare della sapienza. Parole strappate come foglie da uno zefiro veloce, strette insieme nel quadrato perfetto a combattere l'assedio, impietoso di antiche paure, nascoste fra le enigmatiche righe delle nostre storie, delle nostre vite. Momenti strappati, insieme al tempo che fugge, che attraversa come le nostre parole le mura del cuore.   ****   Il Silenzio nel Nulla   Amano piangere le fronde degli alberi dopo i capricci di nuvole arroganti, sospese agli archi colorati, frivoli giochi di raggi di luce, timidi fra rugiade e vapori in un giorno d'estate.   Trasuda il muschio fra giovani radici e foglie morte, lo sguardo rapito, proteso al cielo lontano.   Torna il silenzio nel nulla, scivola fra i boschi e torrenti, zampilla sui sassi consunti dall'acqua che corre, veloce verso il piano, nell'atteso dono di una prossima pace, di una vita compiuta.   Oltre il silenzio c'è Dio.   ****   Ricordi d'estate     Sono vestite di fiori, di cupi, arabescati colori; siedono sopra sedie di plastica bianca, bianche come le loro chiome, attanagliate da spille e rocchetti, ferme al soffio della brezza estiva.   Sono abbandonate ai pensieri, ai ricordi dimenticati, fra discorsi semplici, ripetuti nell'attesa sperata di un attimo; dell'inaspettato momento, un regalo alla loro sofferta quotidianità.   Dall'ombra della piccola veranda, osservano gli incauti avventurieri della calura, passare per la strada polverosa, scuotendo la testa fra un pensiero e una parola.   Poi rimane solo il sole a battere la bianca strada, mentre un frullo di passeri e uno strillo irrompono nella monotonia di una vita e di un'attesa. Giulia     Nel verde campo della vita ci sono tante margherite sono fiori inclini al sole timorosi all'aria della sera. Alcuni sono più belli, raggianti nel sorriso e luminosi nel viso. Uno solo si ruzzola fra i verdi steli ed ingenuamente sogna ad occhi aperti, fiumi di fantasia e futuri incerti e non cercati. Poi, la margherita si schiude alla prima carezza della mattina, ed al giungere della sera si abbandona, raccolta fra parole ed abbracci.   ****   Senza Titolo     I bimbi amano guardare ma non sanno mai aspettare.   Corrono veloci e non vogliono inciampare, hanno fretta d'imparare ma non sanno mai aspettare.   Mentre stiamo ad aspettare non vogliamo dimenticare e i nostri bimbi stiamo a guardare.   Poi sarà l'ora di volare e non vorremmo mai aspettare.   ****   Oltre i Sogni     A volte li vedo assorti, lo sguardo lontano oltre i confini della realtà, della nostra realtà. Parlano da soli, o forse parlano al vento. Sono in mezzo a noi, fra le nostre frenesie nelle righe delle nostre ansie, ma sono soli, vivono la loro solitudine ai margini della nostra normalità. Sono fantasmi, prigionieri delle loro scelte, sono vite immolate all'altare dei ricordi, delle ossessioni e delle pene. Non cercare di capirli, loro sono così, sono fantasmi.   ****   ... E nel cuore la sera     Respiro il profumo del vento fra le nuvole dense, contese dai forti garriti, postini di luce di impavide primavere, scolpite da un sole nascosto, all'ombra di verdi germogli di carpini e di querce.   Portami mio cuore oltre gli equinozi di primi autunni lacerati, strappati nei rossi vestiti di brevi serate, sposate ai crepuscoli invocati dai cupi uccelli, dormienti negli scuri antri.   Stringimi amore, sono in esilio dal tempo tiranno, in altri lustri sono nato, trascinato al cospetto del vento, alle soglie dell'arcano, dimenticato.   Ora fugge il piccolo fauno nascosto fra i fiori sommessi, ... ladro dei miei segreti! Sento lontano il suo canto; resisti mio cuore al triste richiamo, ossessionante della fine di un nuovo giorno.

Per leggere la prefazione del libro "Cantastorie" Home page di Massimiliano Bianchi

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