LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

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Lucia Ballerini. Nata nel 1961 a Fiorano Modenese, dove vive tuttora. Scrive racconti e soprattutto poesie fin dall'adolescenza, ma solo da pochi anni ha approfondito tale passione con costanza ed impegno. La sua prima raccolta: "Sono solo poesie", Montedit, 1998, cui fanno seguito numerose pubblicazioni su almeno dieci antologie e su alcune riviste specializzate. Ha partecipato a numerosi concorsi letterari con risultati lusinghieri e frequenta circoli culturali non provincia di Modena. La sua ultima raccolta "Di acqua di fuoco" ediz. Tracce, 2000;     S'incurva a carezza la tua mano a cercare il verde degli occhi ma il sangue ammicca sulle labbra quando bevo dal palmo acqua pura. Il tuo pianto non basterà a guarire ferite che nemmeno conosci, eppure sei rimasto sempre qui mentre io, cadendo sulla strada mi contavo i sassi sui ginocchi.   La resa   Primavera nuova: frullio di colori, tocco leggero contro le tue persiane abbassate al primo sole. E tu fermo ad annusare la canna del fucile puntato sulla tua fronte: così hai detto basta, ed hai appeso alla parete il sogno interrotto a metà. Ali di farfalle crocifisse al muro solo per ricordarti di quando sapevi volare.   Piccola   ...che mi arrivi al seno che ne sai dell'altezza del cielo e di come può caderti addosso se osi toccarlo con un dito?   Raccoglierò scaglie d'azzurro per ricomporle e farne aquiloni ma tu guarda in alto, mentre io col filo a penzoloni strangolerò l'ingenuità.   L'attesa ha disegni ossessivi su vetri appannati di novembre, ragnatele cadute sugli occhi dove impigliare mani e ragioni.   L'attesa è silenzio che grida con voce afona a telefoni sordi, fratture scomposte di speranze scivolate nel buco del cuore.   Per questo non ti posso più aspettare.   È nella curva dolce delle tue labbra che ho smarrito il senso retto delle cose, e nel percorso ellittico nemmeno un angolo dove accucciarsi e nascondersi dall'amore.   Autunnale   La nebbia sbavando si aggrappa ai fianchi di vecchi edifici e violenta la città che indifesa non oppone resistenza. Un passante vede, ma impettito volge lo sguardo rassegnato alla solita realtà; nemmeno s'accorge delle mie dita ansiose che appendono ganci che non tengono alle pareti scoscese del cielo. Nostalgia di abbracci, questo sono le domeniche ottuse di ottobre dove le ore hanno urgenza di carezze, e ancora ricordano di quando l'attesa morsicava l'inguine e intrigava gli sguardi nelle stanze afose di agosto. Ma è tempo di bilanci e preventivi tra un amplesso goduto e uno da consumare, in un presagio di caldarroste all'angolo e nuove primavere infilate nella manica. Per questo ho deciso di mangiarmi a fette l'assenza e il rimpianto, e già sento che presto dal fango tornerà a fiorire quello che oggi è rinsecchito. Domani inventati l'alibi che credi, e maschere migliori per nuovi carnevali, a nascondere il coraggio che ti è mancato di guardarmi negli occhi mentre mi uccidevi.   Maree   Ancora sbucciavo la mela del giorno quando il merlo beccava il fico, l'ultimo rimasto, prima di ingoiare la distanza tra noi e il cielo. Fu così che dall'uscio socchiuso di questa dimora umida di nebbia fluì l'onda di un mare improbabile: cadde la mela, e flettendo le ginocchia imbarcai acqua, inciampando nel tuo nome. Nemmeno uno straccio di luna, stanotte due stelle per occhi a prolungarmi il sogno, perché quindi continuare a remare? Ma in questa pianura di conchiglie sepolte che verrà ora a inzupparmi i pensieri e quale onda potrà cancellare l'impronta concava all'altezza del cuore?

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