LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

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Giuseppe Casamaggi. È nato a Montemignaio (AR) il 14 gennaio 1963. Risiede a Gradara (PU). Ha partecipato a pochi premi letterari, poiché è da solo da qualche anno che ha la passione di scrivere. In alcuni casi ha ricevuto delle segnalazioni di merito e dei riconoscimenti, che gli sono serviti ad incentivare la sua passione per la poesia e la scrittura in generale. Scrive soprattutto per imparare a leggere, poiché la lettura è la sua più grande passione.     Arreso   Nel poco spazio dei portici fredde pietre serene si stendevano piatte e arreso nella spirale del volo cercai chiare parole di sostegno. Quando alzai la testa, neanche il vento portò gli echi e all'orizzonte vidi le impronte sbiadite del tempo e le nebbie velate dei giorni consumati. Il freddo venne alle spalle e vigliacco s'impossessò del mio corpo che vagava senza più stimoli in un eterna tristezza, dove la ragione si unisce al pianto, poiché la solitudine affonda la sua lama.     Eroina   Fuggire la pesantezza del quotidiano e tutte le sue ombre, tuffarsi con viltà nelle acque calme del niente alla ricerca di suoni diversi e mondi da scoprire. Farsi trasportare da un'eccitazione infinita per rifugiarsi in un continuo orgasmo.       Oggi rinasco   Che il tempo porti consiglio. Di queste mani affondate nella terra resta l'odore e la radice che mi lega nel profondo dove il ricordo è amore e sofferenza. Oggi rinasco in un eterno silenzio.       Un granello bianco di sabbia   Ci sarò quando d'estate il mare è una festa, vestita di poco verrai chiara a coricarti sulla spiaggia. Non troverà fiato l'emozione che brillerà sul tuo viso, vivrà intensamente nel tuo petto; mentre cercherai chi ero ricorderai chi sono. Sotto di te un granello bianco di sabbia.       Figlio dell'officina   Domani, nel primo chiarore del mattino con il faro che conferma la nebbia, aprirò scorrevoli porte. Il rumore padrone del tempo sarà l'inquilino intruso nelle mie orecchie e le mani sporche si muoveranno su fredde superfici, quando mente e corpo arresi ai gesti, si accorderanno con l'anima sottomessa al lavoro. Da quel momento avrò fantasie nascoste, il dovere coprirà sensazioni, più non sarò l'uomo che cammina cercando emozioni ma solo un figlio dell'officina.       Il gioco della rulla   Solidi ceppi di fagacee venivano scolpiti un tempo e abili mani sprigionavano rulle incastrate fra nodi secchi. La domenica poi, correvano veloci sulla strada d'argento, rincorse, incitate, come fossero vive. Semplici uomini scommettevano forme di cacio e gotti di vino annaffiavano gole secche di scherzi e risate fino al crepuscolo. Nella bottega, prima di cena, con l'ultimo bicchiere spartivano il cacio, rammentando i mitici tiri di un'epica giornata e arzilli tornavano al calore della casa.   Oggi, sotto un mobile ho trovato abitata dai tarli, la rulla di mio padre. Fissandola, ho scavato in fondo quel tempo, ho rivisto un grande teatro con tutti i suoi attori. Adesso resta solo il palcoscenico grigio della strada.

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