LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

Diego Stefanelli

È nato il 31 agosto 1987 a Genova. Frequenta il liceo classico. Da quattro anni scrive poesie. Ne ha già molte nel cassetto ma solo nel 2003 ha deciso di partecipare a concorsi. Infatti ha ritenuto sempre le sue poesie le sue sole ricchezze. E si sa, le ricchezze si tengono nascoste! "Timido e amante di sé" sono gli aggettivi che meglio lo descrivono. Si Stima un vero poeta, nonostante abbia avuto scarsissimi riconoscimenti, finora solo quarto al concorso di poesia Città di Monza 2003. Ma d'altra parte non si lamenta. Pensa che "essere poeta" non sia solo scrivere poesie, pensa che sia un particolare modo di porsi e di essere. Un marchio che contraddistingue e che segna. Ciò che maggiormente detesta: volere a tutti i modi sembrare poeti, citare di continuo versi propri o altrui. Esibirsi, insomma. Questo è l'antitesi dell'intimità della poesia! Ciononostante la fama lo attira! Ma una fama che faccia poco rumore! Un riconoscimento del suo essere poeta!   Con la poesia Pascola il gregge rosa degli uomini dalle unghie nere... è risultato 4° class. nella sezione giovani del Premio Città di Monza 2003.

LEGE AMICE!     Tutto ciò che c'è da leggere leggi, amico, e non ti stancare mai, leggi, leggi, e ancora leggi, sempre (la vita è più breve di una pagina) fino a che mani scriveranno leggi, cento libri leggi, deinde centum e milia ancora e ancora altri e sempre leggi (sempre!) e se stanco l'occhio si chiuderà nel ciglio con disperato urlo sveglialo e la palpebra notturna fissa e cadere non farla (è morte il suo cadere!). Ma tu leggi, freneticamente leggi con occhio veloce galoppante leggi, leggi, amico! (la vita è più breve di una pagina)   GENIETTO ARRABBIATO     Sono figlio di un genio Fallito (mio padre dipingeva i suoi pianti Ma nessuno si fermava A guardarli) Sono figlio di Rabbia E Insoddisfazione: sono gonfio Di stizza e stracarico Di Genio (Se qualcuno M'intralcia il cammino Lo riempio di giambi Assassini!). Sono idropico Di continuamente illusa Speranza: se mi buchi Ti vomito petroliere di fogli, in tasca ho racconti mai scritti, in testa ho poemi giganti senza eroi senza belle.   ( Ho tanta di quella roba in testa da scrivere da sputare in faccia al mondo, ne ho così tanta che spesso non riesco a scrivere nulla!)   Sono figlio di un genio Fallito. Sono amante Del Genio vero. Sono Un genietto, un bimbo Insoddisfatto arrabbiato!   SULL'ABITUDINE     Sveglia alle otto. Mattina. Il solito caffè nella tazza Azzurra. Il pezzo di focaccia Scaldata al forno. Un'occhiata veloce alla finestra, un tuffo nel mondo della strada. Ogni tre giorni la barba, davanti alla specchio. La doccia ogni giorno. Alle otto e mezza precise. Un bacio preciso alla guancia di lei e sempre la stessa parola Buongiorno, mia cara, ti amo. Poi la cravatta del venerdì, se è venerdì, e la camicia e la giacca. Davanti allo specchio farsi il nodo come sempre, come papà se lo faceva, una cinquantina d'anni fa, davanti allo specchio. Un altro bacio a lei, sull'altra guancia, un buongiorno detto con lo stesso tono di sempre. Il treno, alle nove. Infuriarsi, se è in ritardo, a dismisura. Sul treno i soliti discorsi coi colleghi di sempre, con le bocche che vanno senza pensarci, a suon di parole mille volte già dette. Al lavoro sempre come sempre. Col tempo che va, appeso al Muro, senza fretta. Mezzogiorno. Pausa pranzo. L'uscita alle cinque. Un salto In libreria per cercare due Libri usati su cui far galoppare La mente. E a casa. La cena, alle sette. La lettura. La scrittura Le parole a lei, sempre Uguali. E l'amore, sotto Le stesse coperte, fra gli stessi Sussurrati piaceri, raffinati D'una abitudine casta. Gli occhi pieni di sonno Come sempre si chiudono Lenti, annoiati, ma non tristi. Il sonno che giunge alla mente Stanca, felice d'essere com'è. Nella sua monotonia. Sulla certezza del domani Si chiude il giorno, come altri Tanti si chiuderanno, annoiati Ma non tristi. Felici d'essere Come sono. L'abitudine, a volte, è l'unica certezza che rimane.

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