LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti
Diego Fantin Ha pubblicato il libro
Diego Fantin - Non so scrivere musica               Collana I gigli (poesia) 14x20,5 - pp. 72 Euro 6,50 ISBN 978-88-6037-5360   In copertina Alessandro e Stella Fantin   Prefazione Poesie
Prefazione   La poesia di Diego Fantin prende la sua forza dall'esperienza esistenziale dell'uomo che assapora le emozioni che, mano a mano, si snodano nella vita: ogni giorno si accende di una nuova luce che permette di osservare le cose con lo sguardo che cerca sempre di catturare il lato affascinante, il desiderio di "tornare indietro nel tempo", la volontà di fermare le suggestioni. Ecco allora che Diego Fantin dispiega e alimenta un canto lirico sempre pervaso da una vibrante umanità che accompagna la consapevolezza che è fondamentale scovare le risposte, come a sfiorare la vita, per carpirne la sostanza autentica ed innalzare ad un livello superiore ciò che veramente conta. Si ritrova a gustare il tempo in una continua navigazione mentale alla ricerca dei ricordi, delle emozioni, degli incantamenti: e l'Uomo riesce ancora a sognare... poi in una intensa e costante dichiarazione d'amore che diventa dichiarazione d'amore per la vita... quasi a lambire le zone più nascoste per fissare, in una scrupolosa osservazione, le risposte che sono sempre faticose, il coraggio di mettersi in ascolto dei pensieri anche quando sono intrisi d'inquietudine, la necessità d'una "parola" che permetta un volo libero, come a muoversi in un "tempo senza tempo", tra profumo della vita e visioni oniriche. Diego Fantin esplora la realtà interiore anche se afferma, senza mezze misure, di voler "restare in disparte a fare lo spettatore" quasi a ritrovarsi con gli "occhi persi nel vento" e "il cuore gonfio d'amore... e come compagno il sogno". E infine, la consapevolezza che emerge prepotente, in ogni passaggio poetico, che è fondamentale conservare il "coraggio di vivere". Lo sguardo a "frugare nell'infinito" e, a fare da guida, come compagna di vita, la poesia.   Massimiliano Del Duca
Non so scrivere musica   La poesia Un pezzo di cielo rimasto inviolato, un sogno sognato, un canto lasciato in libero volo. Un fiore selvaggio, una fragile nuvola. Un rigolo d'acqua che canta nel bosco, una foglia ingiallita che cade d'autunno. Il pensiero che vaga tra le pieghe del tempo ascoltando ogni eco. Una fiaba... raccontata da chi riesce ancora a sognare come fanno i bambini. Brevità Lungo strade d'inverno insistono orme di ghiaccio. Non vedranno l'estate. Primavera, per loro, è già inizio di morte. Alcool amico? Amami! Io ti amerò fino alla morte. Io ti sarò fedele. Per sempre! Tu... saprai esserlo altrettanto? Ti oblitererò la mente. Ti farò scordare il dolore ed il peccato. Assaggiami, assaporami e poi... assuefati. Lungo la gola sentirai il mio fuoco e nello stomaco sentirai il mio ardore. Poi, lentamente, sentirai la mente diventare nebbia. ... e scorderai! Ti ruberò la vita a poco a poco e riderò! Fragorosamente riderò. ... felice di averti "fregato". I miei fiori Filtra luce di sole tra la nebbia fitta, entra dalla finestra piano e senza bussare. Posa la sua carezza sopra i fiori nel vaso. Li guardo, annuso l'odore, ma non li riconosco. Quelli, ne sono sicuro, quelli non sono i miei fiori. Il vento pulisce l'aria, il sole accende la casa, illumina il giardino colmo di rose e viole e qualche ciclamino nascosto sotto le foglie. Osservo con occhio assente e volgo il capo altrove. Bella la casa, di lusso, bello il giardino e i fiori, ma quelli, quelli... quelli non sono i miei fiori. Vado. Vado di fretta e salgo lungo un tratturo. All'ombra, dove è più freddo, ancora riposa la neve. Tra mura diroccate ed edera rampicante, dove respira il sole, spuntano fiori di campo. Sorrido e ascolto il vento. Dialoga con il falco. Guardo lontano e lacrimo. Questi, li riconosco, questi sono i miei fiori. Ricordandoti com'eri Eri nell'età in cui i primi piccoli segni scolpiscono la pelle, ma il volto sa accendersi ogni giorno di luce nuova. L'età in cui la giovinezza inizia a perdersi per strada, ma non per questo la bellezza diventa meno bella, anzi si accresce ed acquisisce un non so che di affascinante. Ma era anche quell'età in cui la morte, artista lenta e senza fretta, inizia a pitturare qualche suo segno e a renderlo visibile buttandolo qua e là come per caso, ma non mostrando ancora la sua mano. Ed ora che la mano l'ha mostrata rubandoti un giorno, all'improvviso, ricordo sempre quei tuoi piccoli turbamenti quando sul volto scoprivi un segno più recente, una ruga ancora in fieri, ma che ti sconvolgeva la giornata. E vorrei tanto poter tornare indietro per un attimo, provare a fermare lo scorrere del tempo e cancellar dal volto tutti quei segni per imbrogliar la morte. ... e differirla ad altro tempo. La linea di confine Mi sento debitore del nero della notte. Tra le sue braccia sento le mani tue sfiorarmi il corpo nudo, percorrerne i contorni e modellarli come fanno gli artisti con la creta. E in quei momenti sento che sono uguale ai bronzi di Riace, al David di Donatello od al Mosè di Michelangelo. Solo domani all'alba avrò il duro impatto con quello strano specchio che non sa mentire, ma intanto... Non ci sarà mai legge che possa pontificare la linea di confine tra fantasia e reale. Sosta Piove. Ma il giorno non è triste. Oggi si può pensare. Seduto su una sedia, alla veranda, posso immaginare. ... il sole, il cielo, il volo degli uccelli, il monte, il mare. Oggi non c'è frenesia. Piove. Da qualche casa attorno la voce di una radio trasmette una canzone. Parla di sole pieno. Ma oggi, almeno qui, piove. Seduto sulla sedia, alla veranda, continuo a immaginare. ... il sole, il cielo, il volo degli uccelli, il monte, il mare e poi... riesco anche a sognare. ... oggi che non c'è fretta. A due passi Annusavo i pensieri, ne accarezzavo lo scorrere lento. Zafferano il colore, maculato di cremisi. Sottofondo distante un ronzio di cicale e le onde del mare. La mia mano appoggiata sul viso a proteggere gli occhi dalla luce del sole. Una nave comparve nell'incerto confine tra il mare ed il cielo. Navigava! Attirò l'attenzione. Com'è assurda la mente! Cominciò a navigare ricercando ricordi che si erano persi nella nebbia del tempo. Era intenso il silenzio. Annusai il suo odore. Profumava... di vischio e di neve. Non capii come mai. Proprio qui, in pieno sole. ... e a due passi dal mare. Supplica per una fuga Portami via da qui. Da questa stanza fredda e inospitale, da questo insulso letto senza armoniche che mi rapina il resto del mio tempo. Portami via da qui. Portami via, lontano, lungo l'allea lunga di luna e stelle dove è il profumo di primule e di viole ad indicare la strada del tramonto. Dove l'acqua gorgoglia le sue storie e le farfalle dipingono l'aurora. Io sono nato un tempo, libero. Son nato sotto un sicomoro e la mia vita è stata ininterrotto dialogo coi campi. La pelle mia da sempre scolpita fu dal sole e le mie mani rudi odorano di terra e vento. Portami via da qui. Racchiuso in questo ventre d'ospedale non sento affatto il vento respirare né percepisco il volo delle foglie e, su nel cielo, non posso più ammirare il volo inenarrabile degli uccelli e il loro sapiente ricamare tomboli fini, pizzi e merletti. Portami via da qui, non mi lasciare oltre chiuso in questa stanza d'ospedale. Voglio sentire ancora, in volto, il vento e le sue fresche lacrime di rugiada. Con le tue braccia forti lo puoi fare. Con la tua giovinezza, tu, mi riinsegnerai a volare. Il punto e la virgola Un punto è stato messo come fine del discorso. Un punto! ... e poi una virgola, a delimitare uno spazio vuoto. Istantanea Un bacio... straziato sul nascere da un sordo boato a lei, però, ignoto. Il sorriso... strappato da artigli di morte. È ancora racchiusa la piccola mano e difende un peluche impregnato di sangue. ... e l'eco assordante di quel bacio spezzato ritorna insistente a vibrare sulle piccole labbra che rimangono esangui. Senza confini le parole mai nate e che sono corolla di un pallido pianto che è senza lacrime. Ora arde il silenzio! Fiamma che medita sull'umana follia da sempre incapace di porsi dei limiti.
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