LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti
Claudio Michelazzi Ha pubblicato il libro
Claudio Michelazzi - Bosco di betulle d'inverno sotto la neve che preme Poesia del mio romantico soggiorno Collana I gigli (poesia) 14x20,5 - pp. 130 - Euro 11,60 - ISBN 88-8356-691-2   Prefazione Poesie Postfazione
Prefazione   Claudio Michelazzi è indubbiamente un artista poliedrico. Esperienze musicali con concerti corali e solistici, attore e regista in rappresentazioni teatrali di prosa, corsi di recitazione presso l'Accademia d'Arte Drammatica di Udine, serate di letture dantesche, studio della filosofia e, in campo letterario, pubblicazioni di raccolte poetiche nonché vari riconoscimenti in concorsi ed antologie. Queste brevi note sull'Autore si rendono necessarie non tanto per enfatizzare un percorso professionale di tutto rispetto quanto per indirizzare il lettore verso una visione d'insieme che cerchi di avvicinarsi il più possibile alle intenzioni dell'Autore stesso. Quindi informazioni utili per addentrarsi con validi strumenti in un ambito poetico che offre un sofferto "racconto autunnale" di un romantico soggiorno nel quale il poeta "macina le teorie della vita" con liriche ossessive, drammatiche, enigmatiche. Tra crepuscoli e colori evanescenti della vita, perduti ricordi di passioni e cellule liriche raffreddate ormai dallo scorrere del tempo che "diluisce e scortica le vene" ecco emergere la figura di un uomo stanco che vaga tra le macerie di quello che rimane, che si aggira nel silenzio di gelide mattine e tenta di scavare negli oscuri segreti: a volte nascosti alle pendici del dolore o in immagini fossilizzate, altre volte celate nei pallidi dirupi dell'esistenza o nell'impalpabile neve che cade su un bosco di betulle. Lenta ed inesorabile la consapevolezza che ormai il proprio destino scorre verso altre terre, quasi assecondando un "flusso marginale", quasi disperdendosi dentro una vita nella quale il vertice dell'eroismo è fuggire su altri lidi e pagare sempre il proprio conto: nel frattempo appuntare su un personale quaderno esistenziale improbabili risposte ad interrogativi, cumuli di associazioni al culmine della solitudine glaciale. Poesia del frammento, ritmi sincopati, crude verità in parole scarnificate: una continua volontà di togliere ogni sigillo all'umana parola, alla lirica angoscia e alla fatalità eppure v'è sempre un desiderio di rinverdire, di ritornare a nuova vita, al calore dell'estate in quei giorni assolati dell'infanzia in un recupero memoriale che possa aiutare ad incanalare la passione caotica e il dramma interiore in un presente oblìo: per dimenticare tutto, per non sapere più niente, per dissolversi nella coscienza della morte. In un gelo sintattico di ricordi tormentati, appunto tra odor di cose morte e brandelli di sinceri deliri in una cupa tormenta del cuore non rimane che muoversi tra deserti immensi e illusorie terre promesse: una continua acrobazia per vivere, morire, rinascere. Claudio Michelazzi è poeta dall'anima nuda, mimetizzata nell'intima grandezza dell'Io che si dibatte in una vita che altro non è che un filare di alberi, uno dietro l'altro: unica vertigine la neve irreale che scende lieve in ogni stagione, peso dell'umano esistere, struggimento e disperazione. E la sua poesia viene liquefatta in questo gravitare negli abissi solitari dell'anima, nel decadere del corpo, nell'imbrunire perenne dell'esistenza.   Massimiliano Del Duca
Bosco di betulle d'inverno sotto la neve che preme Poesia del mio romantico soggiorno     Sotto la pioggia insistente, è rinato il poderoso racconto autunnale che macina le teorie della vita,   se sapessi soltanto addomesticare il dolore delle vicissitudini climatiche che circondano assorte, intorno al fuoco,   la speranza.   Vorrei rinascere insensato e tremendo amore.   Tu sei la rupe della mia vita, solitaria ed assolata, ricoperta di immagini fossili, perduti ricordi di passioni, ricoperta, steli d'erba e muschi, avida roccia all'avanguardia. Ma giorno dopo giorno la terra si sfalda e crepano la verità al battito rumoroso e ritmico del mio cuore immacolato.   Un corteo di vecchi, ricordi, colori evanescenti, liquidi astratti, tambureggiano contro il mio soffitto, ecco, o salubri emozioni, delle bandiere e dei dardi fragili. Bella ed immacolata ricca di sguardi, declama parole cantanti e versi, mentre cammina con l'arpa facinorosa, guerra assordante, stretto a te, non dico più nulla.   Sono stanco terribilmente, stanco. Mica potrei dilapidare le fortune, sarcastiche macerie di quello che sono, eppure silenzio lo sento in profondità. Quali elissi della mitologia vi rendo nuovi, nascondendo particolari vicende.   Negare immagini assolate è dignità   in possesso di molti, ma non io, relativo   a quei giorni di partenza che spesso si ricordano   assoluti e stabili, fermando il tempo   nello scorrere remoto e conoscitivo   del suo sesso.   È sole troppo fastidioso che vibra oggi, morale aria ferma.   Atomi originati fin nel profondo, oscura segretezza   intorno all'anima. Il pensiero gemello, totalmente corretto, rinverdisce,   ricordi circondati da prati di villaggio, da boschi nati al calore dell'estate.   O il mondo è nato per bastonare, o io sono un cane da bastone, mi chiedo sereno, il mio destino scorre verso altre terre, più ignote, egoismo: vivacità della vita, mentre il reparto storico che è esistenza mia e solo personale, appare sullo sfondo, lunare e velato, sarcasmo della terra che mi accoglie.   Dinamica di luce: sparvieri di foreste, delle mie foreste mosse dal vento, cellule liriche raffreddate dallo scorrere del tempo che non è più immane come nei giorni assolati della mia lunga infanzia.   Miopia del bosco si lega informalmente   dilapidando una fortuna al gioco delle carte   desideri in disavanzo, cresci la mente   vigile, al fresco ritratto di un pino   malato, raggio luminoso sotto un cielo, dolcemente.   Togliti tutti i vestiti costruiti con i fiori del lillà e mi farai paura, fin giù nell'abisso ombreggia la voce stabile, equidistante, ogni giorno, goccia a goccia, rimpianto salutare, dopo i pasti, la vita attuale che procede lenta e docile, forse sogno alcune cose, attendo mia cugina per riderle in faccia.   Il tempo diluisce e scortica le vene, ma è lei che amo, carezza dei capelli giustificando le congiunture, metrica, questa artica mediamente, e pone sul cuore; Lotto, bevo molto in questo periodo, contro, quelli che potrebbero essere i palliativi dell'esistenza, come il flusso marginale a cui ricorrono tutti.   Postfazione   Il Poeta e il suo cammino. Il Poeta che racconta il silenzio. Il Poeta, in luce, in ombra nella geometria del tempo e dello spazio. Il Poeta che si ferma d'innanzi ad un'alba e si tuffa nella nebbia. Il pensiero del Poeta. Il suo sentimento. La sua inquietudine. L'ombra, blu di prussia. Il Poeta che crea la sintesi nel segno della sua parola, dell'esistenza, che scorre tra gli uomini. Il Poeta che non lascia le sue lacrime, ma le trasforma in versi. Le sue paure in pause. Il vuoto nel non-scritto. La solitudine. Saggio e coerente il suo riflesso come nell'acqua di un lago trasparente dove, - trasparente - si specchia l'anima sua, riflettedone la metamorfosi. E dona quest'arte all'arte, che salva lo spirito ed il mondo. Il silenzio del Poeta che canta nei nostri animi e decora le sue pareti vuote.   Michela Ianese Associazione ArteComelico
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