LA PIÚ GRANDE
ANTOLOGIA VIRTUALE
DELLA POESIA ITALIANA

Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

 

Poesie di

Carla Tedde


 
 
Ave Maria
 
Angelici canti
s'innalzano a demolire
le spesse mura
di cemento.
Le candele bruciano
tremolanti
le loro azzurrine anime
e le volute di fumo
formano
strani arabeschi
attorno al sereno volto
della Vergine.
Mi sento rapita
in questo pezzetto
di paradiso
che mi solleva
da questo mondo
che riempie
ancora troppo
di terra
la mia bocca.


Giardino d'inverno
 
Il mio cuore
è un giardino d'inverno
dove i ricordi
hanno sembianze
di mille fiori
di cristallo..

 
Semaforo
 
La mia vita
è un semaforo
bloccato
sul rosso..

 
Due domande, una risposta
 
Chi sono io?
Non domandarlo, l'ho dimenticato.
Non so dove,
né chi
me l'ha fatto scordare.
Gli altri?
Sì, questo lo so.
Gli altri, il mio prossimo, sei tu:
un amorfo abbraccio
di nebbia autunnale..

 
Magia
 
Appoggio la mia pianta spoglia
accanto al presepe
ed assisto al magico evento
del suo rifiorire..

 
Ramo d'abete
 
Il mite sole dicembrino
mi porge
i suoi ultimi raggi.
Lentamente
si scioglie la brina
avviluppata al mio cuore:
ramo d'abete profumato,
ancor verde
e pieno di vita..

 
La primavera
 
I miei occhi
si annegano
nel tuo
smagliante verde
e tutto il mio essere
s'inebria
nei tuoi
ronzanti profumi..

 
Memento
 
La solitudine
non è
un modus vivendi
ma il frutto
dell'altrui indifferenza..

 
Anima e corpo
 
Benedetto
sia il ventre
che ha generato
non solo il mio corpo
ma la forza di vivere,
amare,
piangere,
ridere,
sentire,
gioire,
soffrire,
sorridere.
Maledetto
sia il ventre
che mi ha generato
se,
una mattina
svegliandomi,
m'accorgessi
di essere
un corpo soltanto.
 .

 
Piccolo sole
 
Quando
a sera
rientri,
io sono
il tuo piccolo sole.
Tra le tue braccia,
calde e morbide ali,
ti canto
la mestizia
nata
per la tua lontananza.
.

 
Anni '50
 
Mi cantano
dentro
ruscelli bambini
e di fischi di vento
che corre
tra magici abeti.
S'effonde
nell'aria frizzante
un caldo odor
di castagne.
Accanto al tepor
del cammino
lentamente si sfoglia
un inverno
degli anni cinquanta.
 
.

 
Il buio
 
Non altro che
una nera
macchia d'inchiostro
che s'allarga sempre più
risucchiando in sé
le nostre
notti bianche.

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