LA PIÚ GRANDE ANTOLOGIA VIRTUALE DELLA POESIA ITALIANA Poeti contemporanei affermati, emergenti ed esordienti

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Alfonso Piccirillo è nato il 16 gennaio 1963 a Pietramontecorvino (FG), dove attualmente vive. E' poeta ed autore di testi teatrali di cui cura anche la messa in scena come regista e attore con la Compagnia Teatrale La Formica. Inoltre mette in scena, con la stessa Compagnia, anche testi per bambini con il teatro dei burattini. Ha pubblicato la sua prima raccolta di poesie dal titolo Pietre mute nel 2003 per l'edizione Libroitaliano ed è stata pubblicata quest'anno la commedia Povera, la mia chiesa!, mentre sono in lavorazione per la stampa altri suoi testi teatrali e una nuova raccolta di poesie. Forte è il suo richiamo alla poesia, dove i versi, filtrati dalla memoria, hanno una forte carica di umanità ed evocano, attraverso dettagli e frammenti di realtà, paesaggi inesplorati dell'anima. I suoi versi, come rapsodie, sublimano l'amore verso la donna, come quello forte e intenso verso la madre e quello, quasi drammatico, verso Dio, evocato e mai pronunciato, come ricerca di un amore che tutto comprende e ripaga dalle fatiche e miserie della vita.

Poesie tratte dalla raccolta Pietre mute       Sacro...   Sacro è il tuo corpo, lo medicherò dalle ferite, dalle offese del tempo, dall'incuria dell'uomo. Cospargerò di balsamo la tua pelle bianca e reciterò salmi di perdono.     Madre Terra   Sacro è questo suolo che calpesto nudo; sono legato alla Madre Terra e nel suo grembo, come un indiano, ritornerò per nutrire una spiga d'avena.     Le colline   Le colline hanno preso il posto di mia madre, posso correre su di loro scalzo e cogliere le more dalle spine graffiandomi d'amore. Espiando   Io sono sempre in cammino a cercarti tra mille cadute; quando sentirò la tua Grazia innervare il mio corpo? E il tuo respiro nel mio? Quando sentirò il tuo abbraccio di madre, di padre, di amico, di amante? Quando? Io ho strisciato come serpe dall'acqua al suolo e al sole consacrato ho atteso muto per lunghi millenni di vita. Nel fango hai soffiato la mia vita, ma ancora non ho le ali per l'aria, e sulla strada continuo pellegrino espiando.     Golgota   Quanto tempo ancora ci vorrà per i monti per le cime innevate per piantare le croci nel cielo terso del dicembre?   E' lì, solo, e senza più ricordi che sarò come l'aria, tagliata solo dal volo di un'aquila.   E le mie braccia saranno aperte per accoglierti e sentirò il tuo forte abbraccio e il tuo forte pianto   per me.   Ricordo di Natale a mia madre   E non seppi mai quanto bene mi volessi. Ricordo però che a Natale vestivi un albero e ad ogni ramo appendevi sospiri.   Ora che non ci sei più l'albero è su in soffitta ricoperto di polvere e i fili tutti spelati. Quest'anno lo vestirò e come fili metterò i ricordi e come luci i tuoi sorrisi.

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