Carmine Brancaccio

Carmine Brancaccio ha un suo modo incontrastabile di sentire la poesia. Un grande sfogo che gli giunge dal profondo dell'animo, capace di racchiudersi in brevi versi e di far emergere la sensibilità più nascosta delle cose.

Emerge con chiarezza dai suoi versi un profilo psicofisico, subordinato dai continui sbalzi di umore: la malinconia, la riflessione, l'amore, il dolore che già sono diventati i primi pensieri di un diciottenne che vive guardando il passato.

Nato a Napoli l'11 novembre 1979, risiede a Sant'Elia Fiumerapido (Fr). Ha già pubblicato la sua prima raccolta di poesie dal titolo "Immagini di dimensioni" (1997), e sta per preparare la seconda. Riserva anche opere in prosa.

 

Paesaggio autunnale

 

Riverberi al sole d'autunno.

Riposano in pace i solstizi.

Lungo le vie

accartocciate sono le foglie

al gracile suono

del fuoco.

Sui maestosi monti

il fular s'annida sui cedri

e il mio gatto

si liscia il pelo,

il topo ruba il formaggio.

Qual è il segreto

delle donzelle Ladre

che ruban l'oro

nelle verande aperte?

Neve fioca

lontana dalle case.

 

 

Cercando di battere il cuore

 

Ogni emozione, ogni gioia,

ogni amore cerco

di spingerle e di trattenerle

in fondo allo stomaco.

Dovrò accontentarmi

d'essere vivo

solo per sentir

battere il cuore

senza gravi irregolarità.

 

 

Confidenza ad Antonio

 

Non temo,

caro Antonio,

la volgare senza di nome morte.

Quando sarà l'ora

la concepirò con quietudine

e per una volta

metterò da parte la paura

perché vedrò quello che sono:

Nulla.

 

 

Decisioni al vento

 

Il docile vento

che ti scontra il viso

non basta ad asciugare

le fitte lacrime.

 

Il Vespero

che a tua insaputa t'adagia;

il secondario scontro

delle mie filosofie.

 

Collaudo nella mia mente

il tema della ragione.

L'acuto sarcasmo

che mi delizia la gola

s'offre volontario

al quieto dialogo.

 

Buongiorno e buonasera,

nient'altro ti concedo.

Ahimè, mi toccherà solitario

contar le stelle.

 

 

Messaggio

 

Non voglio, un giorno,

che i miei scritti

siano ricordati.

So di non poter d'esser nulla.

Gettate queste scritture.

 

Voglio solo che i miei versi

siano la voce

di chi non ha voce.

 

 

Tempo

 

Triste è il giorno

e pari ad esso

è la mia terra.

 

Mi passa davanti gli occhi

un piccione che si posa sul tetto

della casa qui di fronte;

poi vola e dietro di lui

un altro, e un altro ancora.

 

Lascio al flebile vento la mia anima.

S'ancheggia esile e bianca

la dolce aurora;

e poi il sereno.

 

Penso all'unico ingrato modo

per regnare

il tempo dei miei sogni.

 

Credo ai sogni

come le anime del Paradiso.

 

Davanti al muezzin

impongo i miei segreti,

ma egli fugge al minareto

e mi indica la strada

del globo di Minerva.

 

Sento la terra

leggera come l'aria.

Tra le mani la sacra pioggia del tempo.

 

 

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Inserito il 4 aprile 1998