Poesie di

Piero Rivolta Barberi

tratte dal libro

Solo un profumo

Il resto é Dio

Just One Scent

The Rest is God

 

I know I have many limitations, perhaps more than my awareness of my human condition can support, but I know nothing of envy.

On the contrary, I often ask myself: how could you be envious, when within yourself you possess the entire world, your world?

Use it, manage it as you wish and take comfort in it. Lose yourself in its intensity and touch God.

I dedicate my tiny book to a person who puts these sentiments of mine to the test.

I would like to play the piano as you do, my dear friend

Derek Han.

 

 

 

You live

because life of

life is born

and no one knows

where the border of death lies.

Death may border on

a new life

and you must live to find out.

 

 

Today is a day of rebirth. Run, child, over these lands not part of my youth, as if discovering a new world. This is the new world - this is America.

So how may I tread again the paths I knew as a boy, a teenager, a young man? I cannot.

Nothing left but to seek out some written testimony that will take me back to that mysterious beckoning of youth.

And yet today I possess nothing different from my youth - not love, not enthusiasm, not understanding of life. A LIE!

I've lost most all of what I knew of life. Now it's difficult for me to even guess what I used to see with such clarity, without many questions or doubts.

Guess what?

Maybe there's nothing left to guess. The acceleration of life, radio, telephone, airplane, fax, have taken away the time we once spent guessing, and have bestowed concrete certainties upon us. We're forced to deal with them with utter immediacy, even when we have no idea of how long such certainties may last, or whether they're actually any good at all.

 

Someone's at the door of my little mountain refuge, where I have decided to spend a few days in almost total isolation.

Perhaps one of my local friends who has seen me about the streets. I open amazed.

There similing at me is the pretty face of a young woman in uniform, handing me a Federal Express envelope, asking if I'm the person it's addressed to. I sign, another smile and the envelope's mine. Wonder what's inside.

I've got to open it. Reply asap. Or should I Wait till tomorrow, when my little retreat concludes?

If someone sent it all the way here, knowing I'd be back tomorrow, just to earn a couple days'time, it must be important.

Important for whom?

Could it be a love letter from my soul mate? - whom I still adore - but who seems to have forgotten our happy times, when we had become one, when she wrote to me of love.

I realize reliving old dreams is too much to ask for. That envelope is too heavy anyway, too thick for a love letter.

How many words of love could there have been, how many talks about nothing - the only ones that reach the depths of man and stop time, giving us some hint of the eternal. An abstract concept, like infinity, that we have been stuck with, residue on our terrestrial skin from who knows what journey. Concepts estranged from the world we live in, unreal, immaterial, yet at the same time so alive in us that we shiver when we draw near. In their presence we sense the void, we grow dizzy when we try to touch them.

We can only guess what they may really be, barely brushing past them, defining them with signs and mathematical concepts.

 

But getting back to that enigmatic envelope I'm holding. No one I know would have taken the time to fill up so many pages with drivel and Federal Express it up to my little mountain retreat. Probably some lawyer, who's covered those pages with ease, pages and pages of some contract he's written many times before, with some very minor changes.

A contract which is more or less useless, merely a written reminder to each party of how a thought expressed verbally must take shape and become a project, a building, a factory, a business, an automobile, may be just one shopping center. A highly detailed memo whose single aim is to remind everyone to do what they have promised. Once this goal has been achieved, and once this idea has taken on a concrete form, the contents of that envelope may be considered scrap, which has no other use than as a stepping stone to the next contract, in an attempt to waste as little time as possible in coming up with new ideas. All you have to do is download slightly altered contracts on your computer to print out thick wads and send them by express courier to the interested parties.

Wow! That efficient jet-age delivery girl with the pretty face brought me this papyrus with a list, in big bold print, of lawyers' names standing out on the envelope. I can't help but imagine a series of men linked in a kind of living chain, feverishly intent on pushing paper in the most serious manner, and it blows my mind. Will the chain break if I yank one link for my necessities? Or will the other links rush to its defense, feeding it with ideas?

As always, reality differs from appearance. When I open the letter there's a signature, a name, a man. He's alone just like me. He's obliged to fill up those pages, ninety percent of which he already knows by heart. Those other names - they're only there for financial and professional backing, should he get momentarily tripped up by some doubt, fear, or incapacity to envision the logical evolution of his thought process. He sent off his envelopes, and now awaits a reply from myself and my counterpart.

Everything must transpire with speed: waste no time, interest accumulates, trends go in and out, projects become outdated.

That lawyer must also be dreaming of wide open spaces to satisfy his whims, and might be still waiting for a long letter full of absurd words of love and beauty.

But that kind of thing's long out of fashion. The accelerated world permits no empty time or space.

What absurdity: Empty time and space!

Those wasted moments raving about love should be enough to last a lifetime. When you get down to it, humanity has no desire to waste its time guessing, loving. The closer you get to God, the crazier you become. You'll burn your fingers if you dare touch eternity, roast your eyes staring at infinity.

So here we are, mixing up space and time. Who knows which will be left or if both are doomed to disappear.

What future then do we see for ourselves?

In thinking this, we admit the existence of a future within us.

We admit it without proof - because we feel it on our skin, as if contaminated by someone or something.

To explain such a phenomenon we build theories, establish laws, fill up sheets of paper, make contracts with God and against Him.

We give ourselves over to this machine which governs agreements and transactions, which employs lawyers, theologians, agnostics and philosophers.

And the race against time starts up again - because fashions change, plans are modified, theories get old. Our envelope, bursting with words of love and beauty, becomes ever more absurd, estranged, but in the end always more sought after by that part of ourselves that we cannot identify.

At this point, I wonder if that smiling jet-age delivery girl would rather spend more time toying with the illusions of our most intimate nature instead of clocking in most of her hours delivering envelopes to earn money for rent, telephone, food and her other minute needs. Would she, however, be able to survive in a world full of guesses, void of proof, certainty, return?

We're so used to getting an answer for everything. Just pick up the phone, dial a number, and someone on the other end will give you a precise answer: when your plane leaves, the schedule of religious functions which will draw you closer to God, and so on. If you want to know more, you can talk with the experts, who will provide explanations for just about everything.

If you're not satisfied with words and desire written proof, request a fax. You're sure to receive a sea of information in black and white, graphs which explain the economy over recent years, technical and scientific reports, irrefutable religious explanations - everything so clearly set up to eliminate the chances of your thoughts wandering elsewhere.

In the end your gratification for existing is juxtaposed with the feeling of being lost in vast solitude. You begin to realize that no one ever said that at the bottom of all these theories there lies a postulate, a fact in which you must believe, hoping it's true.

The more you think of this reality, the smaller and more defenseless you feel. You also feel more real and willing to lend a hand to someone in need, someone who shares this uncertainty.

At the beginning of this intellectual speculation I took to searching out some old scribblings of mine, something I could touch which take me back to the thoughts of my younger days, so as to appreciate the differences between those and my reawakening in a new world.

 

I'll put that envelope aside. It's inspired a emotional chain reation. There in a drawer I find an old folder with some of my old poetry I had photocopied.

Why not toy with the past? I pour over it carefully.

Since then my dreams have wandered the fog of Milano looking for a land of their own, an island to share with my woman, a place to worship nature, to live in harmony with the elements.

I never found that island.

The fog comes and goes, with intervals of peaked intensity.

Milano fascinates me. America calms me, makes me feel at home, activates my creativity. The other scenes of my life are like walk-ons, no personality. Perhaps the confusion runs deeper. Back then nothing really changed, it just evolved in contact with realities that differed from those I had known in high school and college.

I take time out to read this poetry of mine, recognizing echoes of my studies, writers, poets and thinkers I loved most.

What has changed since then? What have I learned?

Nothing. Just the worthless throbbing of everyday life - the overlapping of news that is immediately forgotten, the frenzied labor to accumulate things and money, politics blind and deaf to the future of our species, religion attempting to administer the nameless truth, something we like to call spirit.

What use has it all been if I'm still looking for an envelope containing words of love and beauty?

I can do no more than reread what I wrote for myself thirty years ago, then ask myself whether I wasted my youth or used it well.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

My room is the nicest,

facing sundown

in a rain of rubies,

it sees and breathes.

 

My window lights up

and, late in the evening

goes out again,

forgetting, as the parting sunset

fades white,

the flashes from a new world:

shining stars and islands,

islands of shadows and memory,

dreams that come home at night.

 

Born each evening is the ringing of bells,

resurrected the sound of shadows,

walking towards every sundown

from my room the hope for love.

 

 

 

 

The earth gives off a scent,

soaked in freshness

the painted green of the field

spreads,

feathered bits

flutter in the wind.

 

Love on the branches

is something fresh,

spontaneous, real:

behold, what affection.

 

The world flying by

smells of all this.

 

 

 

Goodness - you may be pretty,

Goodness - you may be mine,

but all about you carry

the sadness of melancholy.

Two good eyes escape me,

many sweet things observe me

and I, who was hoping,

cry.

Goodness - I love you,

though in loving you

I lose something of the world.

 

Now it's the moon that's hiding,

now it's you

maiden of my dreams;

I am alone with the night.

 

 

 

 

I bear a profound sadness,

although of insufficient beauty

the earth speaks to me

and of sincere intuition.

 

A wayward hope appears in the glance,

it nestles in the heart

and imagines a dream:

upon the path of a happy face,

upon the agile wave there skirts a call:

let's penetrate its truest destiny!

 

But among my thoughts of the broken spirit

and images of all I've lost

there opens a road

whose life was taken

and given back by me,

where I feel you

solemn serenity's invitation

whispering of nature in nature

speaking from the sky to graze

the most abstruse dreams of man.

 

I'm alive now and smile,

as if I were alone in the world

face-to-face with this call: earth.

 

 

 

 

To veil you like a hope

for an impossible life

that few have ever created.

To light you up like a reality.

To rip one moment from you.

To raise two eyes above the world

and say together:

it's all a dream

and the truest existence,

the greatest satisfaction

is victory over the dream.

 

 

 

We'll still be lit up

our hearts lying side by side

like in this barren dawn

in enchanted September.

 

The sun is born in valleys

grey with earth and stones

and from the scattered bushes

the grouse's song seeps into our glances

joined in a race to love.

 

We'll still be lit up

you and I hand in hand

climbing the rounded hill

where sunlight spreads

while everything else is remote.

 

To Miss Dawn belongs

the uncertain paintbrush

shading away its picture

and, beneath a deep and

transparent wave,

our shadow seems

to shine in the sky.

It stretches out in the slow sensations

and longs to forget that distant voice

which for now it does not hear,

to move on to the fresh air

without huffing and puffing away,

more sweetly on to love.

 

But just beyond a cliff

your hair suddenly lights up in the wind,

a picture of beatitude

against the wave of the heavens.

Day is here

I do not move

in your pretty face's shadow,

I stay and watch the sun climb

smoothing down your body.

 

 

 

 

Solo un profumo

Il resto è Dio

 

So di avere molti limiti, forse più di quelli che la mia consapevolezza di essere umano può tollerare, ma non conosco l'invidia.

Anzi spesso mi chiedo: come puoi essere invidioso, quando dentro di te possiedi il mondo intero, il tuo mondo?

Usalo, gestiscilo come vuoi e consolati.

Perditi nella sua intensità e sfiora Dio.

Dedico il mio libretto a una persona che mette alla prova questi miei sentimenti.

Vorrei suonare il piano come te, mio caro amico

Derek Han.

 

 

 

Vivi,

perché dalla vita nasce la vita

e nessuno sa dov'è il confine

con la morte.

La morte può essere il confine

con la nuova vita

e devi vivere per sapere.

 

 

 

Oggi è un giorno di rinascita. Correre bambino su questi terreni che non erano della mia giovinezza è come scoprire un nuovo mondo. Ma sono in un nuovo mondo: sono in America.

Come posso allora ripercorrere i sentieri che calpestavo da bambino, da ragazzo, da giovane uomo? Non posso.

Devo cercare, a questo punto, qualche scritto che mi avvicini all'indecifrabile richiamo della giovinezza.

Eppure io oggi non ho niente di diverso dalla mia giovinezza: né l'amore, né l'entusiasmo, né la comprensione della vita.

BUGIA!

Ho perso gran parte della comprensione della vita. Quello che allora vedevo con chiarezza, senza tante domande o ripensamenti, oggi mi è difficile intuire.

Intuire che cosa?

Forse non c'è più nulla da intuire. L'accelerazione della vita, la radio, il telefono, l'aereo, il fax, ci hanno privato del tempo per intuire e ci hanno dato certezze concrete con le quali dobbiamo immediatamente confrontarci, anche se non sappiamo per quanto tempo queste certezze possano durare e quanto valide siano.

 

Suonano alla porta del mio piccolo ritiro in montagna, dove ho deciso di passare quattro giorni in uno stato di quasi isolamento.

Apro stupito. Forse è un amico del posto che mi ha visto per strada.

Mi sorride un grazioso viso di giovane donna in divisa, che mi porge un plico della Federal Express, chiedendomi se corrispondo al nominativo scritto sulla busta. Una firma, un altro sorriso e mi trovo col plico in mano. Chissà che cosa c'è dentro?

Devo aprirlo, rispondere subito o forse è meglio aspettare domani quando il mio breve ritiro sarà finito.

Ma se l'hanno spedito fin qui, sapendo del mio ritorno, solo per guadagnare due giorni, vuol dire che è importante.

Importante per chi?

Forse è una lettera d'amore della mia compagna che adoro ancora, ma che si è dimenticata dei nostri giorni felici, di essere una cosa sola con me e soprattutto di scrivermi d'amore.

Lo so che è chiedere troppo far rivivere i vecchi sogni. E poi il plico è così pesante, troppo per un messaggio del cuore.

Quante parole d'amore avrebbe potuto trovare, quanti discorsi che dovrebbero parlare di niente, ma sono gli unici che scendono nel profondo dell'uomo e fermano il tempo, per darci modo di intuire l'eterno: questo concetto astratto, insieme con quello d'infinito, ci è rimasto attaccato alla pelle terrena da chissà quale viaggio. Concetti estranei al mondo che viviamo, irreali e lontani dalla materia e nello stesso tempo tanto vivi in noi da farci sentire un brivido quando cerchiamo di avvicinarli, da farci provare un senso di vuoto, di vertigine quando tentiamo di toccarli.

Che cosa ci resta se non d'intuirli, sfiorarli appena e definirli con segni e concetti matematici.

 

Ma, tornando all'enigmatico plico che tengo in mano, non riesco a pensare a nessun conoscente che oggi perderebbe il tempo per riempire tante pagine con queste labili intuizioni e spedirmele poi nel mio piccolo rifugio di montagna via Federal Express. È molto più probabile che mi sia stato inviato da un avvocato, per il quale è facile riempire pagine e pagine di un contratto, che, con qualche variante, è simile a un altro, già scritto in precedenza.

Un contratto che più o meno non serve a niente se non a ricordare alle parti il modo in cui un pensiero espresso ad alta voce deve prendere forma e diventare un progetto, una costruzione, una fabbrica, un'impresa, un aeroplano, un'automobile, o forse solo uno shopping center. Un promemoria molto dettagliato col solo scopo di ricordare a tutti di fare ciò che ognuno ha promesso. Quando questo scopo è stato raggiunto e questa idea iniziale ha assunto una forma concreta, quel plico è considerato carta straccia, il cui unico uso è di servire da traccia per passare più velocemente al contratto successivo, cercando di perdere il minor tempo possibile per generare nuovi schemi. È sufficiente affinare sperimentati contratti simili tra loro su computer già impostati per produrre pesanti plichi di carta stampata da spedire col mezzo più veloce agli interessati.

Ahimè! Il grazioso visino della efficiente postina dell'era dei jets mi ha consegnato un papiro di questo genere con stampato sulla prima pagina, a caratteri grigi e seri, una fila di nomi di avvocati, tutti in bella mostra. Non posso fare a meno di immaginare una serie di uomini collegati in una specie di catena vivente, febbrilmente intenti a macinare carta con grande serietà e ho quasi un attimo di smarrimento. Se ne scelgo uno e lo estraggo dal gruppo per le mie necessità, blocco forse l'intera catena? Oppure tutti gli altri si mettono a girare intorno a lui per sostenerlo, alimentarlo d'idee?

La realtà, come sempre, è diversa dall'apparenza e, aperta la lettera, trovo in calce una firma, un nome, un uomo, anche lui solo come me, obbligato a riempire questa carta di cui conosce già al novanta per cento la storia. Gli altri nomi servono forse per dargli un certo conforto sia finanziario sia professionale, nel caso la sua mente venga intrappolata solo temporaneamente da un dubbio, da un timore, dall'incapacità di vedere l'evoluzione logica del suo pensiero.

Spedito questo plico deve attendere la mia risposta e quella della controparte.

Tutto deve avvenire velocemente: il tempo non può essere sprecato, gli interessi si accumulano, le mode cambiano, i progetti diventano superati.

Anche lui sicuramente sogna spazi liberi più o meno ampi a seconda della vastità della sua fantasia, anche lui vorrebbe ricevere una lunga lettera composta di parole assurde d'amore e di bellezza.

Ma sono passate quelle mode. L'accelerazione del mondo non ci permette tempi o spazi vuoti.

Che parole assurde: tempi, spazi vuoti!

Quegli attimi sprecati a farneticare sul concetto di amore dovrebbero colmare lo scorrere della nostra vita. Ma in fondo l'umanità non vuole bruciare le ore a intuire, ad amare. Sfiorare Dio porta alla follia; ci si scotta le dita a toccare l'eterno, ci si brucia gli occhi a scrutare l'infinito.

Così ci ritroviamo a confondere lo spazio con il tempo e non si sa quale dei due non esisterà più o se entrambi scompariranno.

E allora dove collochiamo il nostro esistere futuro?

Nel pensare questo ammettiamo la parola futuro dentro di noi.

La ammettiamo senza prova perché la sentiamo attaccata alla nostra pelle, come se fossimo stati contaminati da qualcosa o da qualcuno.

Per spiegarcela costruiamo teorie pro e contro e stabiliamo regole, riempiamo fogli di carta, facciamo contratti con Dio o contro di Lui.

Insomma ci rimettiamo in questa macchina che crea accordi e transazioni e tiene occupati avvocati, teologi, agnostici e filosofi.

E ricomincia la corsa contro il tempo, perché le mode cambiano, i programmi variano, le teorie invecchiano. Il nostro plico, fatto di parole d'amore e di bellezza, diventa sempre più assurdo, più estraneo a noi, ma in fondo sempre più ambito da quella parte di noi stessi che non sappiamo identificare.

A questo punto mi chiedo se quella postina dell'era dei jets dal visino sorridente invece di spendere la maggior parte del proprio tempo a distribuire la posta per guadagnare i soldi per pagare la casa, il telefono, il cibo e gli altri minuti bisogni non desideri passare più tempo a giocare con le illusioni della nostra natura più intima. Ma, d'altro canto, saprebbe sopravvivere a così tante possibilità d'intuizioni, che non hanno prova, certezza, ritorno?

Siamo così abituati a ricevere una risposta a tutto. Basta alzare il telefono, formare un numero e dall'altra parte qualcuno di darà una risposta precisa: a che ora parte un aereo, quali sono le ore delle funzioni religiose che ti avvicineranno a Dio e così via. Se poi vuoi saperne di più allora parli con gli esperti e ti sarà data una spiegazione praticamente su tutto.

Se non ti accontenti delle parole e vuoi una prova scritta puoi chiedere un fax. Riceverai nero su bianco un mare d'informazioni, grafici che spiegano l'andamento dell'economia negli ultimi anni, contratti che legano il tuo futuro, chiarimenti tecnici e scientifici, inconfutabili spiegazioni religiose: il tutto così chiaramente puntualizzato da toglierti ogni possibilità di divagazione.

Alla fine ti sentirai sazio di esistere e nello stesso tempo perso in una vasta solitudine e comincerai a renderti conto che nessuno ti ha mai detto che alla base di tutte queste teorie c'è sempre un postulato, un dato di fatto a cui devi credere sperando che sia valido.

Se ti ricordi più spesso di questa realtà ti senti più piccolo, più indifeso, ma anche più vero e disposto a dare una mano al tuo simile, che condivide la stessa incertezza.

All'inizio di queste mie disordinate elucubrazioni cercavo qualche scritto del mio passato che mi facesse toccare con mano i pensieri della mia giovinezza per apprezzare le differenze con questo mio risveglio nel nuovo mondo.

 

Metto da parte il plico ricevuto, che aveva innescato una reazione a catena di emozioni, e cerco nel cassetto dove sapevo di avere una vecchia cartella con le fotocopie di alcune mie poesie.

Le trovo, e decido di giocare con il passato: le rileggo con attenzione.

Fin d'allora i miei sogni vagavano nella nebbia di Milano in cerca di una terra, di un'isola per me e per la mia donna, di un posto dove abbracciare la natura, sentirmi in sintonia con gli elementi.

L'isola non l'ho trovata.

La nebbia compare a periodi e forse più intensa.

Milano mi affascina, l'America mi tranquillizza, mi fa sentire a casa e attiva la mia parte creativa. Gli altri posti della mia vita li considero comparse senza carattere. La confusione è forse più profonda. Quel periodo della mia vita non è veramente cambiato, si è solo evoluto toccando realtà estranee alla mia esistenza di liceale e universitario.

Mi soffermo a leggere queste poesie e riconosco i richiami ai miei studi di allora, agli scrittori, ai poeti, ai pensatori a me cari.

Ma che cosa è cambiato, che cosa ho imparato dopo?

Nulla, solamente il palpito quotidiano del mondo che non conta nulla: l'accavallarsi di notizie subito dimenticate, il frenetico lavoro per mettere insieme cose e soldi, la politica cieca e sorda al futuro della nostra specie, la religione che cerca di amministrare ciò che è più vero in noi e di cui non conosciamo il nome, ma chiamiamo anima.

A che cosa mi è servito tutto questo se sono ancora in cerca di un plico contenente parole d'amore e di bellezza?

Non mi resta che rileggere ciò che avevo scritto per me stesso trent'anni fa e poi chiedermi se ho gettato via o ho usato bene la mia giovinezza.

 

 

 

 

La mia stanza è la più bella,

versata sul tramonto

come in una colata di rubini,

vede e respira.

 

La mia finestra s'incendia

e, a tarda sera, si spegne

dimenticando, nel bianco sfumare

del tramonto che saluta,

gli abbagli di un mondo nuovo:

stelle lucenti e isole,

isole di penombre e di ricordi,

di sogni che rincasano di notte.

 

Nasce ogni sera un suono di campane,

risorge ogni sera un suono di ombre,

s'incammina verso ogni tramonto

dalla mia stanza una speranza d'amore.

 

 

 

 

 

Odora la terra,

bagnata di fresco

si diffonde il verde

smaltato del prato,

i ciuffi di penne

saltellano al vento.

 

L'amore sui rami

è qualcosa di fresco,

spontaneo, reale:

guardarli è un affetto.

 

Il mondo che vola

odora di questo.

 

 

 

Bontà forse sei bella,

Bontà forse sei mia,

ma con te hai la tristezza

della malinconia.

Due occhi buoni mi sfuggono,

tante cose dolci m'osservano

e io che speravo

piango.

Bontà

ti voglio bene,

ma per amare te

perdo un po' di mondo.

 

Ora è la luna che si nasconde,

ora tu

piccola fanciulla dei miei sogni;

sono solo con la notte.

 

 

 

Con me porto una profonda tristezza,

anche se di inadeguata bellezza

la terra mi parla

e di sincere intuizioni.

 

Nasce allo sguardo un'errante speranza,

nel cuore s'annida e immagina il sogno:

là sui cammini di un volto felice,

sull'agile onda corre un richiamo:

penetriamo il più sincero destino!

 

Ma tra i pensieri dell'anima affranta

e le figure di quanto ho perduto

s'apre una strada a cui è tolta la vita

e da me ridata, dove ti sento

solenne invito di serenità

che sussurri di natura in natura

e dilaghi dal cielo per sfiorare

le più recondite gioie dell'uomo.

 

Ora vivo e sorrido,

come fossi solitario sul mondo

a tu per tu col richiamo: la terra.

 

 

 

 

 

 

 

Velarti come una speranza

di una vita impossibile

che pochi hanno saputo creare.

Illuminarti come una realtà.

Strapparti un attimo per sollevare

due occhi sopra il mondo e dire

insieme: tutto è un sogno

e l'esistenza più reale,

la soddisfazione più completa

è la vittoria sul sogno.

 

 

 

 

Noi resteremo accesi

col cuore accanto al cuore

come in quest'alba brulla

nell'incantevole settembre.

 

Nasce il sole su valli

grigie di terra e di sassi

e dai cespugli sparsi

della coturna il canto si diffonde

intorno ai nostri sguardi

uniti nella corsa dell'affetto.

 

Noi resteremo accesi

io e te per mano

nel salire la tonda collina

dove si diffonde il sole

e tutto appare lontano.

 

È della giovane aurora

l'incerto pennello

che sfuma il suo quadro

e, sotto un'onda d'acqua

trasparente e profonda,

sembra si rischiari

nel cielo la nostra ombra.

Si allunga nelle lente sensazioni

e vuol scordare la voce lontana

che ora non si sente,

per muovere all'aria fresca

senza un respiro sciupato,

più dolcemente all'amore.

 

Ma fuori d'una balza, improvvisi

si accendono i tuoi capelli al vento,

in un quadro beato

contro l'onda del cielo;

è il giorno,

ed io immobile

nell'ombra del tuo bel volto,

resto a mirare il sole

salire

levigando il tuo corpo.

 

 

 

 

 

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